Giọng bác Lưu truyền đến vô cùng vững vàng: "Được, Thanh Hòa. Hạn mức tám tỷ, đến lúc đó sẽ chuyển toàn bộ vào tài khoản cá nhân của cháu. Cháu có cần bác thông báo trước cho đội ngũ quản lý tài sản không?"
"Phiền bác rồi ạ."
Trong phòng khách không ai nói lời nào.
Tôi cất điện thoại đi, đảo mắt nhìn một vòng: "Còn việc gì nữa không?"
Không ai đáp lại.
Tôi đi ra cửa, kéo cửa ra.
"Nếu không có gì nữa, mời về cho."
Ôn Thục Vân cuối cùng cũng tìm lại được giọng nói: "Thanh Hòa, con... di sản của ông nội con... tám tỷ ư?"
Tôi nhìn bà ta: "Dì Ôn, con số này, đã không còn liên quan gì đến dì nữa rồi."
"Sao lại không liên quan? Đó là... đó là con của Tư Niên, là cháu đích tôn nhà họ Bùi!"
"Trên giấy ly hôn đã ghi rất rõ, chúng theo họ Lục của tôi."
Bà ta vịn vào ghế sofa đứng dậy, đôi chân có chút bủn rủn: "Thanh Hòa, con nghe mẹ nói này, chúng ta có phải có hiểu lầm gì không?"
"Không có hiểu lầm."
"Số di sản đó, ý ông nội con chắc chắn cũng là mong cho đứa trẻ được tốt. Trẻ con muốn tốt thì phải có một gia đình trọn vẹn, con nói xem có phải không?"
Tôi nhìn bà ta, thấy người này thật sự rất thú vị.
Chỉ vài phút trước còn lấy chuyện kiện tụng ra đe dọa tôi, giờ đây lại quay sang nói về "gia đình trọn vẹn".
"Dì Ôn," tôi nói, "vài phút trước, dì còn nói muốn kiện con."
Mặt bà ta đỏ bừng: "Đó là... lời nói lúc nóng gi/ận."
"Lời nóng gi/ận của dì cũng không ít đâu."
Tôi không nhìn bà ta nữa, quay sang Bùi Tư Niên.
Anh ta vẫn đứng đó, biểu cảm trên mặt đã từ kinh ngạc chuyển sang một vẻ phức tạp, như thể đang tính toán lại điều gì đó.
"Thanh Hòa," anh ta lên tiếng, giọng hạ xuống cực thấp, thấp đến mức tôi chưa từng nghe thấy bao giờ: "Chúng ta nói chuyện đi."
"Không có gì để nói cả."
"Tám tỷ, một mình em quản lý nổi không?"
Tôi bật cười.
Trước khi ly hôn thì chê tôi không hiểu chuyện, giờ lại đi lo lắng xem tôi có quản lý nổi tiền hay không.
"Bùi Tư Niên, những chỗ anh bận tâm lúc nào cũng rất thú vị."
Anh ta tiến lên một bước: "Anh nghiêm túc đấy. Em một mình mang th/ai, lại còn phải xử lý một khối tài sản lớn như vậy, em cần người giúp đỡ."
"Tôi có luật sư, có kế toán, có đội ngũ quản lý tài sản."
"Không giống nhau."
"Chỗ nào không giống?"
Anh ta khựng lại, rồi thốt ra câu nực cười nhất trong ngày hôm nay: "Anh là cha của những đứa trẻ."
Tôi nhìn chằm chằm vào anh ta ba giây.
"Bùi Tư Niên, mười hai ngày trước, anh bảo tôi bỏ hai đứa trẻ này."
Môi anh ta mấp máy.
"Anh nói, thứ nhà họ Bùi cần không phải đứa con trong bụng tôi. Anh bảo tôi hãy hiểu chuyện, để mẹ anh yên tâm."
Anh ta không nói gì.
"Giờ anh lại nói với tôi, anh là cha của những đứa trẻ?"
Tôi mở cửa rộng hơn chút nữa.
"Ra ngoài."
Ôn Thục Vân còn muốn nói gì đó, nhưng bị cô của Bùi Tư Niên kéo lại. Bà cô sắc mặt tái mét, nhưng bà ta tỉnh táo hơn Ôn Thục Vân, biết rằng lúc này có dây dưa thêm cũng chẳng có tác dụng gì.
Họ rời đi.
Bùi Tư Niên đi cuối cùng, dừng lại ở cửa, quay đầu nhìn tôi.
"Thanh Hòa, anh sẽ không bỏ cuộc đâu."
Tôi đóng cửa lại.
Tiếng chốt khóa bật lại rất nhẹ, nhưng tôi nghe rất rõ ràng.
Tin nhắn của Viên Thiển Khê gửi đến: "Sao rồi?"
"Họ đi rồi."
"Chuyện của Bùi Tư An, họ phản ứng thế nào?"
"Ôn Thục Vân mặt c/ắt không còn giọt m/áu. Bùi Tư Niên không nhắc nửa lời."
"Anh ta không dám nhắc. Chỉ cần nhắc đến, tức là thừa nhận mình đã biết từ lâu."
"Ừ."
"Tiếp theo tính sao?"
Tôi ngồi lại trên sofa, tay đặt lên bụng.
"Đợi."
"Đợi cái gì?"
"Đợi họ tự lo/ạn lên trước."
Viên Thiển Khê gửi một biểu tượng "OK", rồi bổ sung thêm: "Phía Bùi Tư An tôi vẫn tiếp tục theo dõi. Phía vợ anh ta cũng có động tĩnh rồi."
"Động tĩnh gì?"
"Cô ta hình như cũng đang điều tra chồng mình."
Tôi suy nghĩ một chút: "Đừng ngăn cản cô ta, cứ để cô ta điều tra."
"Được."
Tôi đặt điện thoại xuống, dựa lưng vào sofa, nhắm mắt lại một lát.
Hai nhóc con trong bụng khẽ động đậy, rất nhẹ, như thể đang nói rằng chúng vẫn ở đó.
Tôi xoa xoa: "Đừng sợ, mẹ lo được."
Vợ của Bùi Tư An, Tô Uyển Lâm, hẹn gặp tôi vào ba ngày sau.
Địa điểm là quán cà phê ở b/ệnh viện nơi tôi thường khám th/ai. Cô ta ngồi trong góc, trước mặt là một ly latte, chưa hề chạm tới.
Tôi bước tới ngồi xuống. Cô ta ngẩng đầu lên, hốc mắt đỏ hoe, nhưng không khóc.
"Chị dâu," tôi theo thói quen gọi một tiếng, rồi sửa lại, "Chị Tô."
Cô ta cười khổ: "Gọi gì cũng được."
Im lặng một lúc, cô ta lên tiếng: "Bản điều tra đó là do cô tìm ra à?"
"Phải."
"Bốn năm rồi," giọng cô ta rất nhẹ, "tôi sinh ba đứa con gái, anh ta nuôi con trai bên ngoài bốn năm nay."
Tôi không nói gì.
Cô ta nhìn tôi: "Cô có biết điều nực cười nhất là gì không? Khi anh ta chạy đến bảo cô muốn nhận con thừa tự, trong lòng tôi còn cảm kích anh ta. Tôi cứ tưởng anh ta đang lo cho cái nhà này, lo cho thể diện của nhà họ Bùi."
Cô ta cười một tiếng, ngắn ngủi và khô khốc: "Hóa ra anh ta sợ người đàn bà kia làm ầm lên, sợ con riêng bị lộ, nên mới cần một đứa con trai hợp pháp để chắn trước mặt."
Tôi nói: "Chị Tô, chị định làm thế nào?"
Cô ta nhìn tôi, ánh mắt bỗng chốc trở nên rất tỉnh táo: "Tôi muốn ly hôn."
"Có cần tôi giúp gì không?"
