Ngay sau đó, không biết từ bàn nào có người không nhịn được, phụt một tiếng cười thành tiếng.
Tiếng cười đó như có tính lây lan, chỉ trong chớp mắt, cả sảnh tiệc đầy những tiếng cười nín nhịn đến run cả vai và những tiếng hít hà.
Bà Nghiêm mặt xanh như tàu lá: “Ai là gia quyến? Ai muốn đọc điếu văn? Bùi Chức Kiều, cô đừng có ở đây mà phát đi/ên!”
“Chẳng phải bà là gia quyến sao?” Tôi nhìn bà ta với vẻ ngạc nhiên, “Nghiêm Bách Xuyên mười phút trước giờ cưới đã bỏ chạy, xét về ý nghĩa xã hội, anh ta đã là một cái x/ác rồi. Bà là mẹ ruột của người đã khuất, lên đài nói vài câu là quá hợp lý.”
“Cô--”
“Thời lượng kiểm soát trong vòng ba phút.” Tôi dịu dàng nhắc nhở, “Quá giờ sẽ làm chậm việc dọn món.”
Dưới đài hoàn toàn không nhịn nổi nữa.
Một vị trung niên ở bàn phía sau cất giọng oang oang: “Cái đó... nếu đổi thành làm đám tang, tiền mừng có được trả lại không nhỉ?”
Cả khán phòng im bặt, tất cả mọi người đều nhìn về hướng phát ra tiếng nói.
Vị trung niên đó cũng hơi ngượng ngùng, sờ sờ mũi: “Tôi chỉ tiện miệng hỏi thôi.”
Tôi gật đầu, biểu cảm cực kỳ chuyên nghiệp.
“Tiền mừng đám tang thường không hoàn lại.” Tôi nói, “Ông cứ yên tâm ăn tiệc là được.”
Đến lúc này, cả khán phòng chẳng buồn nhịn nữa, tràng cười suýt chút nữa hất tung cả mái vòm.
Bà Nghiêm suýt nữa thì ngất xỉu, chỉ tay vào tôi run lẩy bẩy: “Cô, cô thật vô liêm sỉ!”
Tôi nghiêm túc chỉnh lại cho bà ta: “Dì à, dì nói thế là không đúng. Người hôm nay không biết x/ấu hổ không phải là cháu, mà là con trai dì.”
“Ngoài ra, xét thấy hôm nay khách khứa đông đảo, thông tin quá hỗn lo/ạn, để tránh việc mọi người truyền tai nhau những lời đồn nhảm, cháu quyết định đơn giản hóa quy trình, công khai minh bạch toàn bộ.”
Tôi quay đầu nhìn Kỷ Hòa.
“A Hòa, đi, mang hộp bút đỏ ở bàn đăng nhập lên đây, rồi bảo nhân viên phát cho mỗi bàn một tờ giấy.”
Kỷ Hòa vẫn đang ngơ ngác, nghe thấy câu này thì phản xạ có điều kiện đáp “ồ” một tiếng rồi quay người chạy đi.
Người dẫn chương trình ghé sát lại hạ thấp giọng: “Cô Bùi, vậy bây giờ... chúng ta phải làm gì?”
Tôi nhìn anh ta một cái.
“Nâng cấp quy trình.”
Nói đoạn, tôi quay lại phía dưới đài, mỉm cười rất mực chỉnh tề.
“Thưa quý vị thân hữu, chuyện đã đến nước này, thay vì để mọi người vừa cắn hạt dưa vừa đoán già đoán non, chi bằng mọi người cùng chung tay, cùng nhau định đoạt cục diện.”
“Bây giờ, xin mỗi bàn bầu chọn ra một đại diện kín tiếng nhất lên đài nhận thẻ bình chọn.”
Dưới đài: “...”
Tôi bồi thêm một câu: “Ai ra ngoài truyền tin đồn nhảm, tư cách bốc thăm trúng thưởng sẽ bị hủy bỏ.”
Câu nói này có sức sát thương ngay lập tức.
Những vị khách vốn chỉ đang hóng chuyện, trong chớp mắt đều ngồi thẳng lưng.
“Còn có bốc thăm á?”
“Bốc cái gì?”
“Đám cưới tan tành rồi mà vẫn có quà à?”
Tôi gật đầu: “Có.”
Kỷ Hòa túm lấy một nắm bút đỏ và vài xấp giấy note chạy về, sau lưng còn có hai nhân viên phục vụ mặt mũi ngơ ngác.
Tôi nhận lấy bút, quay người đi đến bảng quy trình đám cưới, gạch một đường thẳng tắp qua mấy dòng chữ “Cô dâu chú rể nhập tiệc”, “Trao nhẫn”, “Cha mẹ hai bên phát biểu”, rồi viết thêm vài dòng chữ rồng bay phượng múa bên dưới:
Một, Thông báo trạng thái người đã khuất.
Hai, Gia quyến đọc điếu văn.
Ba, Khách mời bình chọn.
Bốn, Bốc thăm di vật.
Năm, Người đã khuất tự bào chữa (nếu quay lại).
Sáu, Tự do chiêm ngưỡng.
Tôi dựng tấm bảng sang một bên, hài lòng ngắm nghía hai giây.
“Xong.” Tôi nói, “Quy trình giờ đã rõ ràng rồi.”
Dưới đài có vài cô gái trẻ đang cầm điện thoại quay phim, tay run bần bật, chắc cả đời chưa từng tận mắt chứng kiến màn kịch đám cưới chuyển đổi mượt mà thành lễ truy điệu.
Tôi tiếp tục chủ trì:
“Bình chọn hôm nay có tổng cộng ba phương án. Một, đám cưới hủy bỏ, coi như chưa có chuyện gì xảy ra. Hai, tại chỗ đổi thành tiệc cưới lần hai, tùy duyên chọn một tân lang khác để tiếp tục quy trình. Ba, đám cưới hủy bỏ, trực tiếp tổ chức hậu sự cho ông Nghiêm Bách Xuyên.”
“Xin mọi người thực hiện quyền bình chọn của mình một cách nghiêm túc, vì lá phiếu của quý vị sẽ quyết định nửa sau buổi lễ diễn ra thế nào.”
Có một vị dì không kìm được: “Đổi thành đám cưới lần hai là sao? Tại chỗ đổi người thật à?”
Tôi trầm ngâm một lát rồi gật đầu.
“Về lý thuyết là có thể.” Tôi nói, “Ưu tiên người có bằng đại học trở lên, tâm lý ổn định, không dây dưa người yêu cũ, không có lịch sử n/ợ x/ấu. Các quý ông thấy hứng thú có thể đến bàn số một đăng ký trước, phù dâu sẽ sàng lọc sơ bộ.”
Cả khán phòng sững sờ một lúc rồi cười rộ lên.
Bố tôi ở hàng ghế đầu cuối cùng cũng hoàn h/ồn, sắc mặt khó tả.
Mẹ tôi day day thái dương, trông như sắp ngất đến nơi, hoặc vì quá sốc mà quên mất cách ngất.
Bố Nghiêm lúc này không ngồi yên được nữa, sải bước lên đài, nén gi/ận nói: “Chức Kiều, chuyện còn chưa rõ ràng, cháu làm lo/ạn thế này chẳng tốt cho ai cả.”
Tôi nhìn ông ta, vẫn giữ thái độ lịch thiệp.
“Chú à, chú yên tâm, cháu không làm lo/ạn.” Tôi nói, “Cháu đang chủ trì.”
“Bách Xuyên chỉ là có việc đột xuất--”
“Mười phút trước giờ cưới, vứt bỏ cô dâu và cả sảnh khách mời để đi gặp một người yêu cũ gửi tin nhắn đe dọa.” Tôi ngắt lời ông ta, “Đó không gọi là việc đột xuất, đó gọi là công khai trút hơi thở cuối cùng.”
Dưới đài lại rộ lên một tràng cười không thể ngăn cản.
Bố Nghiêm mặt tối sầm: “Cháu nhất định phải nói những lời khó nghe đến vậy sao?”
