Tôi đặt tách trà xuống.
Chiếc tách sứ chạm vào mặt bàn, phát ra tiếng động rất khẽ.
Nhưng tất cả mọi người đều nhìn về phía tôi.
Ánh mắt Hứa Thừa Nghiên đỏ ngầu.
"Cô hài lòng rồi chứ?"
Tôi lắc đầu.
"Không hài lòng."
Anh ta cười nhạt.
"Thấy tôi ra nông nỗi này, cô không hài lòng sao?"
Tôi nhìn anh ta.
"Đến tận bây giờ anh vẫn đang tìm người khác để chịu trách nhiệm."
Sắc mặt anh ta đột ngột trở nên u ám.
Tôi đứng dậy, cầm túi xách lên.
"Hứa Thừa Nghiên, quyết định là do anh đưa ra. Chu Miên tiếp nhận là lựa chọn của cô ấy. Bố mẹ ủng hộ là lựa chọn của họ."
"Không ai có thể đảm bảo, hy sinh chắc chắn sẽ đổi lại được kết cục mong muốn."
Tôi bước ra cửa.
Phía sau truyền đến tiếng Hứa Thừa Nghiên đ/ập vỡ tách trà.
"Hứa Niệm Ninh, cô c/âm miệng cho tôi!"
Tôi không ngoảnh đầu lại.
Kiếp trước anh ta dùng h/ận th/ù để giam cầm tôi.
Kiếp này, anh ta chỉ có thể giam cầm chính mình.
8.
Chu Miên đề nghị chia tay vào mùa xuân.
Cô ta không nói "báo ơn", cũng không nói "xin lỗi".
Cô ta gửi cho Hứa Thừa Nghiên một đoạn tin nhắn rất dài.
Hứa Thừa Nghiên chụp màn hình gửi vào nhóm gia đình.
Như thể muốn tất cả mọi người thay anh ta phán xét cô ta.
Chu Miên viết:
"Anh Thừa Nghiên, cảm ơn anh đã c/ứu em. Nếu không có anh, có lẽ em đã không còn nữa."
"Nhưng em nhận ra, tình cảm của em đối với anh, phần nhiều là sự dựa dẫm và áy náy, không phải tình yêu để có thể kết hôn."
"Em không muốn dùng quãng đời còn lại để trả n/ợ cho một ân tình c/ứu mạng."
"Như vậy không công bằng với anh, cũng không công bằng với em."
Mẹ tôi sụp đổ trong nhóm chat.
"Sao nó có thể nói như vậy?"
Bố tôi im lặng rất lâu, rồi nhắn một câu:
"Nhà họ Chu phải cho một lời giải thích."
Hứa Thừa Nghiên không nói gì.
Đêm hôm đó, anh ta say khướt, gọi điện cho tôi.
Tôi không bắt máy.
Anh ta lại gọi.
Đến cuộc thứ sáu, tôi bắt máy.
Đầu dây bên kia rất ồn, như đang ở ven đường.
"Hứa Niệm Ninh."
Giọng anh ta khàn đặc, lẫn lộn.
"Có phải em đã sớm biết rồi không?"
Tôi nói: "Biết cái gì?"
"Biết cô ấy sẽ không chọn anh."
Tôi đứng bên cửa sổ, nhìn đèn xe dưới lầu lướt qua từng dải.
"Em không phải thầy bói."
Anh ta cười, nụ cười nghe rất khó chịu.
"Nếu ngày đó em ngăn anh như trước đây, thì tốt biết mấy."
Tôi cầm điện thoại, đầu ngón tay lạnh ngắt.
Anh ta cuối cùng cũng nhận ra, tất cả những gì anh ta từng nguyền rủa, có lẽ mới chính là một lối thoát khác.
Tôi hỏi:
"Em ngăn cản rồi, anh có cảm ơn em không?"
Đầu dây bên kia im bặt.
Tôi tự trả lời thay anh ta.
"Không."
Kiếp trước đã có câu trả lời rồi.
Tôi ngăn cản, anh ta h/ận tôi.
Kiếp này tôi không ngăn cản, anh ta vẫn h/ận tôi.
Thứ anh ta cần chưa bao giờ là một người em gái.
Mà là một cái thùng rác để trút bỏ đ/au khổ.
Hứa Thừa Nghiên hạ giọng nói:
"Tại sao em không kiên trì thêm chút nữa?"
Tôi bỗng bật cười.
Nước mắt cũng rơi theo.
Không phải vì xót anh ta.
Mà là vì xót cho chính bản thân mình kiếp trước đã cố chấp đến cùng cực.
Tôi nói:
"Hứa Thừa Nghiên, em đã từng kiên trì rồi."
"Em đã bị mọi người m/ắng nhiếc suốt bao nhiêu năm."
"Lúc em ốm đ/au, c/ầu x/in mọi người bắt máy một lần, không một ai trong số mọi người nghe máy."
Hơi thở anh ta khựng lại.
"Em đang nói gì vậy?"
"Không có gì."
Tôi lau nước mắt.
"Sau này đừng uống rư/ợu nữa, anh chỉ còn một quả thận, huyết áp cũng không tốt."
Anh ta im lặng rất lâu.
"Em còn quản anh sao?"
"Đây là nhắc nhở kiến thức thường thức, không phải dịch vụ tình thân."
Tôi cúp máy.
Ngày hôm sau, mẹ tôi tìm đến căn nhà tôi thuê.
Bà không báo trước.
Khi gõ cửa, tôi đang sửa một bản phân tích án lệ tranh chấp y tế.
Mở cửa ra, bà m/ắng xối xả một câu:
"Anh con ra nông nỗi này, con hài lòng chưa?"
Tôi dựa vào khung cửa.
"Vào nhà thì không cần đâu, có gì nói ở đây đi."
Bà nhìn căn phòng phía sau tôi.
Mười mấy mét vuông, rất nhỏ.
Trên bàn chất đầy sách, trên tường dán thời gian biểu.
Ánh mắt bà d/ao động một chút, nhưng rất nhanh lại cứng rắn trở lại.
"Anh con giờ ngày nào cũng uống rư/ợu, chân cũng không tốt, công việc thì không có nơi nào nhận. Con là em gái nó, không thể lạnh lùng như thế được."
"Con có thể làm gì?"
"Lúc trước con biết rõ rủi ro lớn như vậy, thì phải ngăn nó lại chứ!"
Tôi nhìn bà.
Kiếp trước trong căn phòng trọ đó, tôi sốt đến bốn mươi độ, gọi điện cho bà.
Bà bắt máy.
Tôi vừa gọi một tiếng mẹ, bà đã nói:
"Đừng giả vờ đáng thương, hôm nay anh con nhận giải thưởng, đừng làm mất mặt gia đình."
Đó là lần cuối cùng bà bắt máy của tôi.
Trước khi ch*t, tôi vẫn luôn suy nghĩ, liệu có phải thực sự là tôi sai rồi không.
Bây giờ bà đứng trước mặt tôi, câu trả lời cuối cùng đã rõ ràng không thể rõ ràng hơn.
Không phải tôi sai.
Mà là họ luôn cần tôi phải sai.
Tôi mở điện thoại, bấm vào phần ghi âm.
Giọng nói của chính mẹ tôi vang lên trong hành lang:
"Chỉ cần c/ứu được Miên Miên, chúng ta ủng hộ."
Sắc mặt bà trắng bệch.
Tôi lại mở ảnh ra.
Chữ ký rõ ràng.
Hứa Kiến Sơn.
Mạnh Thu Lan.
Hứa Thừa Nghiên.
Chu Miên.
Tôi nói:
"Mẹ, lần trước mọi người trách con ngăn cản. Lần này mọi người trách con không ngăn cản."
"Mọi người không phải cần sự thật."
"Mọi người chỉ cần con làm kẻ thế tội."
Môi bà r/un r/ẩy.
"Sao con có thể nói chuyện với mẹ như vậy?"
"Vậy mẹ muốn con nói thế nào?"
Tôi bình thản nhìn bà.
"Nói xin lỗi? Nói con chịu trách nhiệm? Nói con sẽ nuôi Hứa Thừa Nghiên cả đời?"
Ánh mắt bà né tránh.
Tôi hiểu rồi.
Bà thực sự đã từng nghĩ như vậy.
Tôi cười.
"Đừng nghĩ nữa."
Từng chữ từng chữ tôi nói với bà:
"Cơ thể của anh ấy là do chính anh ấy quyết định đá/nh đổi."
"Quãng đời còn lại của anh ấy, cũng nên để anh ấy tự mình bước tiếp."
9.
