"Trước kia có phải em đã rất mệt mỏi không?"
Tôi không ngờ anh ấy lại hỏi câu này.
Một lúc lâu sau, tôi gật đầu.
"Ừ."
Giọng anh ta rất thấp.
"Xin lỗi em."
Lời xin lỗi muộn màng, giống như một tấm vé tàu đã quá hạn từ lâu.
Nó không thể đưa tôi trở về bất cứ nơi đâu.
Nhưng tôi vẫn nhận lấy.
"Biết rồi."
Sau khi xuất viện, tôi giới thiệu cho anh ta vài trung tâm phục hồi chức năng và bác sĩ tâm lý.
Chi phí anh ta phải tự xoay xở.
Mẹ tôi ban đầu còn muốn tôi bù vào.
Tôi lại gửi bản thỏa thuận và đoạn ghi âm đó một lần nữa.
Cuối cùng bà cũng im lặng.
Những năm sau đó, cuộc đời tôi ngày càng bận rộn.
Tôi vào làm tại một văn phòng luật, chuyên về tuân thủ y tế và các vụ án bảo vệ quyền lợi b/ệnh nhân.
Vụ án đầu tiên tôi đ/ộc lập đại diện là một người cha ép con gái đã trưởng thành hiến gan c/ứu em trai.
Cô gái ngồi đối diện tôi, tay run lên bần bật.
"Luật sư Hứa, họ đều nói nếu em không hiến thì chẳng khác nào gi*t người."
Tôi đưa khăn giấy cho cô ấy.
"Em không phải là kho phụ tùng của bất kỳ ai."
Cô ấy khóc.
Tôi nói tiếp:
"Nếu em tình nguyện hiến, chúng ta sẽ đảm bảo em thực sự hiểu rõ mọi rủi ro."
"Nếu em không muốn, tôi sẽ giúp em giữ vững quyền không muốn của mình."
Khoảnh khắc đó, tôi như nhìn thấy chính mình của ngày xưa.
Không phải Hứa Niệm Ninh bị cả nhà vây công trong b/ệnh viện.
Mà là Hứa Niệm Ninh không ai đoái hoài, ch*t không nhắm mắt trong căn phòng trọ.
Cuối cùng tôi đã ôm lấy cô ấy, đưa cô ấy ra khỏi quá khứ.
Năm ba mươi tuổi, tôi giành được một giải thưởng trong ngành.
Dưới khán đài, có người hỏi tôi tại sao luôn nhấn mạnh "trách nhiệm sau lựa chọn".
Tôi đứng dưới ánh đèn, bỗng nhớ đến câu nói của Hứa Thừa Nghiên khi nhận giải ở kiếp trước.
Nếu không phải tại em, Chu Miên cũng đã có thể nhìn thấy ngày hôm nay.
Kiếp này, Chu Miên quả thực đã nhìn thấy rất nhiều ngày hôm nay.
Cô ấy kết hôn, đi làm, sinh con, vòng bạn bè thỉnh thoảng lại xuất hiện những ánh hoàng hôn dịu dàng.
Hứa Thừa Nghiên cũng vẫn còn sống.
Anh ta không hoàn toàn vực dậy, nhưng bắt đầu tái khám định kỳ, cai rư/ợu, làm công việc phát triển chương trình giảng dạy tại một trung tâm giáo dục trực tuyến.
Anh ta đi chậm.
Nhưng ít nhất là đang bước đi.
Bố mẹ giữ liên lạc với tôi ở khoảng cách vừa phải.
Ngày lễ tết, tôi chuyển một khoản tiền cố định.
Họ không còn m/ắng tôi nữa.
Cũng không còn nói tôi là món n/ợ của nhà họ Hứa.
Có một lần, mẹ tôi nói nhỏ trong điện thoại:
"Niệm Ninh, con ở bên ngoài một mình, cũng phải chăm sóc bản thân cho tốt."
Tôi cầm điện thoại, dừng lại vài giây.
"Con biết rồi."
Sau khi cúp máy, tôi không khóc.
Chỉ tự nấu cho mình một bát mì.
Thêm trứng và rau xanh.
Khi hơi nóng bốc lên, tôi đột nhiên cảm thấy, sống thật tốt.
Không phải để chứng minh ai sai.
Không phải để làm cho ai hối h/ận.
Chỉ là để trong một đêm rất bình thường, được ăn một bát mì nóng mà mình thích.
Sau này, tôi lại gặp Hứa Thừa Nghiên tại một buổi tọa đàm ở b/ệnh viện.
Anh ta ngồi ở hàng ghế cuối cùng, cây gậy dựa vào cạnh ghế.
Buổi tọa đàm kết thúc, anh ta chậm rãi bước tới.
"Luật sư Hứa, giảng rất hay."
Tôi nhướng mày.
"Gọi tên tôi là được rồi."
Anh ta cười, nụ cười có chút đắng chát, nhưng cũng có chút nhẹ nhõm.
"Niệm Ninh."
Đã rất nhiều năm rồi, đây là lần đầu tiên anh ta gọi tên tôi một cách bình thản như vậy.
Anh ta đưa cho tôi một chai nước.
"Dạo này anh đang làm các khóa học phổ biến kiến thức phục hồi chức năng cho b/ệnh nhân mãn tính, muốn nhờ em xem giúp các vấn đề về tuân thủ. Có trả phí."
Tôi nhận lấy chai nước.
"Gửi vào email cho tôi, tính phí theo giờ."
Anh ta gật đầu.
"Đáng lẽ nên thế."
Chúng tôi cùng bước ra khỏi b/ệnh viện.
Bên ngoài vừa mưa xong, mặt đất ướt sũng, ánh đèn đường bị ánh nước kéo dài ra.
Anh ta đi chậm.
Tôi cũng không đợi anh ta.
Chỉ đi tiếp theo tốc độ của chính mình.
Đến dưới bậc thềm, anh ta bỗng gọi tôi lại.
"Niệm Ninh."
Tôi ngoảnh đầu lại.
Anh ta chống gậy, đứng nơi giao thoa giữa ánh sáng và bóng tối.
"Trước kia anh luôn nghĩ, là em đã h/ủy ho/ại một cuộc đời khác của anh."
Tôi không nói gì.
Anh ta hít sâu một hơi.
"Bây giờ anh biết rồi, là chính anh đã chọn con đường này."
Gió thổi qua, hơi lạnh.
Tôi gật đầu.
"Biết thế là tốt rồi."
Anh ta lại nói:
"Cảm ơn em vì đoạn ghi âm ngày hôm đó."
Tôi sững người.
Anh ta cười rất nhẹ.
"Nếu không có những bằng chứng đó, có lẽ đến tận bây giờ anh vẫn còn h/ận em."
Tôi nhìn anh ta.
"Đoạn ghi âm đó không phải để c/ứu anh."
"Anh biết."
Anh ta nói.
"Là để c/ứu chính bản thân em."
Tôi không phủ nhận.
Đúng vậy.
Ngày hôm đó tôi nhấn nút ghi âm, không phải để làm cho ai thức tỉnh.
Chỉ là để đẩy lùi từng tấc một số phận đang đ/è nặng lên người mình.
Sự nhiệt huyết của người trưởng thành, tình yêu của người trưởng thành, sự hy sinh của người trưởng thành.
Đều nên do chính người trưởng thành tự gánh vác.
Tôi quay người bước tiếp.
Phía sau, anh ta không gọi tôi nữa.
Không khí sau mưa thật trong lành.
Lá ngô đồng bên đường được rửa sạch đến sáng bóng.
Tôi nắm ch/ặt quai túi, bước vào trong đám đông.
Kiếp trước tôi luôn muốn c/ứu tất cả mọi người.
C/ứu tương lai của anh trai, c/ứu sự hối h/ận của cha mẹ, c/ứu mạng sống của Chu Miên, và c/ứu cả cái gia đình đang chao đảo đó.
Cuối cùng, tôi chẳng c/ứu được ai cả.
Còn tự làm mình tan nát.
Kiếp này, cuối cùng tôi cũng hiểu.
Có những vực thẳm, không phải cứ chìa tay ra là có thể kéo người lên.
Có những người trước khi rơi xuống, còn chê bạn làm chắn mất phong cảnh của họ.
Cho nên tôi không ngăn nữa.
Tôi chỉ bật đèn lên, soi rõ con đường.
Rồi bảo họ:
Anh có thể đi.
Nhưng sau khi ngã xuống, đừng quay đầu lại trách tôi không chịu đ/au thay cho anh."
