Tiếng động trên đầu ngày càng xa dần. Thế nhưng trái tim tôi như bị bỏ lại trong kho hàng. Tín hiệu điện thoại chập chờn. Tôi nhấn sáng màn hình, cuộc gọi đã ngắt từ bao giờ. Pin chỉ còn đúng một vạch. Tôi muốn gọi cho bố nhưng không sao kết nối được.
Lão Mã đi phía trước, tay cầm một chiếc đèn pin cũ kỹ. Chùm sáng lắc lư, soi rõ những mảng vôi vữa bong tróc trên tường. Tôi hỏi:
"Đường hầm này do ai đào vậy?"
Lão Mã không quay đầu lại:
"Không phải đào đâu. Đây vốn là lối đi ngầm dùng để vận chuyển hàng hóa của kho lạnh ngày xưa. Sau này bỏ hoang nên bị người ta bịt kín lại."
Tôi lại hỏi:
"Sao Đường Hành lại biết chỗ này?"
"Mười năm trước khi điều tra Nghiêm Chính Đức, cậu ấy đã tìm thấy nơi này."
Kh//âu 'rỗ' phía sau thở hổ/n h/ển tiếp lời:
"Lúc đó Đường Tam vẫn chưa vào tù. Cậu ấy như kẻ đi/ên, chạy khắp nơi tìm sổ sách, tìm nhân chứng. Tôi khuyên cậu ấy đừng điều tra nữa, cậu ấy bảo đã điều tra đến tận cửa nhà các người rồi."
Tôi khựng lại. Kh//âu 'rỗ' nhìn tôi:
"Lúc đó cháu còn nhỏ. Có những chuyện người lớn không để cháu biết, không hẳn là vì muốn giấu giếm cháu. Đôi khi là vì sợ cháu mất mạng."
Sống mũi tôi cay xè:
"Nhưng cháu thà biết sớm còn hơn."
Giọng lão Mã trầm xuống:
"Biết sớm thì cháu làm được gì?"
Tôi không trả lời được. Tôi chỉ biết chiếc túi giấy trong tay mình ngày càng nặng trĩu, như đang ôm lấy mười năm im lặng.
Đi được khoảng năm phút thì phía trước xuất hiện một ngã rẽ. Bên trái có gió lùa, bên phải có tiếng nước chảy. Lão Mã dừng lại, sắc mặt thay đổi.
Kh//âu 'rỗ' hỏi:
"Sao không đi tiếp?"
Lão Mã ngồi xuống, nhìn những vết bùn trên đất. Ánh đèn pin soi rõ một hàng dấu chân mới tinh. Dấu chân đi từ bên phải tới, dừng lại ở ngã rẽ rồi lại đi tiếp về bên trái. Sống lưng tôi căng cứng:
"Có người đi qua đây sao?"
Lão Mã giơ tay ra hiệu chúng tôi im lặng. Từ đằng xa vang lên tiếng va chạm kim loại khe khẽ. Không phải từ phía sau, mà là từ phía trước.
Kh//âu 'rỗ' ch/ửi thề:
"Sao bọn chúng biết cửa ra của đường hầm?"
Sắc mặt lão Mã rất khó coi:
"Những gì Nghiêm Chính Đức biết, có lẽ nhiều hơn chúng ta tưởng."
Tôi nhớ đến Đường Ngọc Phương, nhớ dáng vẻ cô ta đứng giữa đường đất chặn xe:
"Là cô cháu nói sao?"
Lão Mã lắc đầu:
"Cô ta không biết sâu đến mức đó."
"Vậy là ai?"
Không ai trả lời. Trong đường hầm bỗng vang lên tiếng điện thoại rung. Không phải của tôi. Lão Mã lấy điện thoại từ trong túi ra, liếc nhìn người gọi rồi sắc mặt càng thêm u ám. Ông ấy bắt máy nhưng không nói gì. Đầu dây bên kia truyền đến giọng một người phụ nữ r/un r/ẩy:
"Anh Mã, đừng đi về phía kho lạnh."
Lão Mã nghiến răng:
"Cô là ai?"
Người phụ nữ khóc nức nở:
"Là em, Ngọc Phương đây."
Toàn thân tôi cứng đờ. Lão Mã nhìn tôi. Tôi gi/ật lấy điện thoại:
"Cô?"
Tiếng khóc của Đường Ngọc Phương lớn hơn:
"Đường Nghiên, nghe cô nói đây, người của Nghiêm Chính Đức đang ở lối ra."
Tôi lạnh lùng hỏi:
"Bây giờ cô lại muốn c/ứu cháu sao?"
Cô ta nghẹn ngào:
"Cô biết cháu không tin cô, nhưng chú ba của cháu đang trong tay bọn chúng."
Đầu óc tôi ong lên một tiếng:
"Cô nói cái gì?"
Đường Ngọc Phương vội vã nói:
"Chú ấy chưa ch*t. Bọn chúng lôi chú ấy ra ngoài rồi. Nghiêm Chính Đức bảo cô nhắn lại với cháu: Trong mười phút, mang túi giấy đến lối ra kho lạnh. Nếu không, ông ta sẽ khiến Đường Hành không bao giờ mở miệng được nữa."
Trong đường hầm tĩnh lặng đến mức chỉ còn tiếng nước nhỏ giọt. Tôi nắm ch/ặt điện thoại, khớp ngón tay trắng bệch.
Lão Mã nói khẽ:
"Đừng tin."
Nhưng đầu dây bên kia nhanh chóng truyền đến giọng của Đường Hành. Chú như đang bị ai đó ấn giữ, hơi thở rất nặng nề:
"Đường Nghiên."
Tim tôi thắt lại. Chú chỉ nói đúng bốn chữ:
"Đừng quay đầu lại."
Giây tiếp theo, điện thoại bị ngắt. Tôi đứng ở ngã rẽ, hồi lâu không cử động. Lão Mã đưa tay ra đòi điện thoại. Tôi không buông. Ông ấy nhìn tôi:
"Nếu cháu đi đến lối ra kho lạnh bây giờ, chính là rơi vào bẫy của Nghiêm Chính Đức."
Tôi nói nhỏ:
"Vậy thì cháu mặc kệ chú ấy sao?"
Lão Mã kìm nén cơn gi/ận:
"Không phải mặc kệ, mà là phải đổi cách khác."
Kh//âu 'rỗ' vịn vào tường, mặt đầy bụi bặm:
"Đổi cách gì? Phía trước có người, phía sau cũng có người. Cảnh sát không biết bao giờ mới tới. Cứ loay hoay trong cái nơi khỉ ho cò gáy này thêm hai vòng nữa, bọn mình tự lăn đùng ra ch*t trước thôi."
Tôi nhìn chiếc túi giấy trong lòng:
"Thứ bọn chúng muốn là cái này."
Lão Mã lập tức nói:
"Không được đưa."
"Cháu biết là không được đưa."
Tôi đặt túi giấy xuống đất, ngồi xổm xuống gỡ dây buộc. Lão Mã ấn ch/ặt tay tôi lại:
"Cháu làm gì thế?"
"Xem trong này rốt cuộc có những gì."
"Bây giờ sao?"
"Đúng, bây giờ."
Tôi ngước nhìn ông ấy:
"Bọn chúng tất cả đều phát đi/ên vì cái túi này. Cháu còn không biết trong đó có gì, thì làm sao c/ứu người?"
Lão Mã nghiến răng rồi cuối cùng cũng buông tay. Tôi mở túi giấy da bò. Bên trong có một cuốn sổ cũ, vài tấm ảnh, một chiếc túi niêm phong và một tờ giấy gấp lại. Trên giấy không phải là sổ sách, mà là chữ viết của Đường Hành. Nét chữ hơi cứng nhưng rất ngay ngắn. Dòng đầu tiên viết:
"Nếu Đường Nghiên đọc được lá thư này, nghĩa là chú không thể tự mình nói rõ ràng mọi chuyện."
Cổ họng tôi nghẹn đắng. Lão Mã hạ thấp đèn pin xuống. Tôi tiếp tục đọc. Đường Hành viết rất nhiều. Chú nói tiền trong thẻ không phải dành cho tôi, mà là tiền bồi thường. Khoản thứ nhất dành cho mười chín hộ gia đình bị dự án làm cho tán gia bại sản. Khoản thứ hai bù vào số tiền ông bà nội từng b/án nhà để lấp lỗ hổng. Khoản thứ ba gửi cho bố mẹ, vì họ đã phải chịu đựng tiếng x/ấu thay chú quá nhiều năm."
