Sau khi ánh trăng sáng của anh ấy trở về nước, bạn trai đề nghị chia tay với tôi.
Anh ấy đứng ở cửa, tây trang phẳng phiu, phía sau là hai người của công ty chuyển nhà, trông như thể đến để tịch biên tài sản vậy.
Tôi vặn nhỏ lửa, lau tay, ngẩng đầu nhìn anh.
"Chúng ta chia tay đi."
Khi nói câu này, ánh mắt anh hơi d/ao động.
Tôi không khóc, cũng không làm lo/ạn.
"Được thôi," tôi nói, "còn căn nhà thì sao? Căn mà trước đây anh nói ấy."
Có lẽ không ngờ tôi lại dứt khoát như vậy, anh ngược lại còn chột dạ bồi thêm một câu: "Căn ở ngoại ô Bắc Kinh đó, sang tên cho em, coi như bồi thường."
Tôi rút điện thoại ra ngay tại chỗ: "Anh gửi định vị cho em, ngày mai đi làm thủ tục sang tên."
Anh hoàn toàn sững sờ.
Nồi sườn vẫn đang sôi ùng ục, không khí tràn ngập hương vị chua ngọt. Yết hầu của Chu Diễn chuyển động, tôi biết anh ấy muốn ăn, lần nào tăng ca về anh cũng thò đầu vào bếp ngửi mùi trước. Nhưng lần này anh không nhúc nhích.
"Em... không còn gì muốn nói sao?" anh hỏi.
"Có chứ," tôi cầm điện thoại lắc lắc, "cái nhóm bạn thân của anh trên WeChat ấy, đ/á em ra rồi hẵng đi, em tự thoát thì lộ liễu quá."
Sắc mặt Chu Diễn lập tức đen lại.
Anh biết tôi đang nói đến nhóm nào—đám anh em của anh ngày nào cũng ở trong đó chê bai tôi, nào là "Lâm Sơ Đồng quản lý ch/ặt quá", "Đến cả việc tôi đi giày gì cũng phải quản", tôi đều thấy hết.
Anh cứ ngỡ tôi không biết.
Anh im lặng hai giây rồi quay người bỏ đi.
Ngay khoảnh khắc cánh cửa đóng lại, tôi lập tức vặn lửa lớn, rút nước sốt cho sườn ra đĩa, chụp một bức ảnh đăng lên Facebook: "Ngày đầu đ/ộc thân, tự thưởng cho mình một món ngon."
Ảnh đính kèm là đĩa sườn đó, phía sau làm mờ, lấp ló một góc của sổ đỏ.
Lượt like vượt quá 60 trong vòng mười phút.
Trình Dữ là người bình luận đầu tiên: "Đại sư, sườn này có ship không?" Hứa Chiêu theo sát: "Chị dâu... à không, chị ơi, gửi địa chỉ cho em."
Tôi trả lời chung: "Tư vấn có phí, add nick phụ của tôi đi."
Sau đó, tôi xóa sạch phương thức liên lạc của Chu Diễn, hai nhóm bạn thân của anh, cả cái link nhờ ch/ém giá Pinduoduo của chị họ anh mà năm ngoái anh bắt tôi add.
Sạch sẽ, gọn gàng.
Ngày hôm sau đi làm thủ tục sang tên, nhân viên hỏi tôi có qu/an h/ệ gì với Chu Diễn, tôi nói: "Bạn gái cũ, anh ta n/ợ tôi."
Chu Diễn đứng bên cạnh, sắc mặt còn tái hơn cả đĩa sườn hôm nọ.
Cầm được sổ đỏ trong tay, tôi kiểm tra số dư qua ngân hàng di động ngay tại chỗ.
Đêm qua Chu Diễn còn chuyển vào thẻ tôi 800 nghìn tệ, ghi chú là "Đừng làm lo/ạn".
Tôi đâu có làm lo/ạn.
Tôi chuyển thẳng số tiền đó vào tài khoản đầu tư, rồi bắt taxi đến khu đồ cổ, m/ua một bộ la bàn cao cấp mà tôi đã ngắm nửa năm nay nhưng chưa nỡ xuống tay.
Ông chủ nhận ra tôi: "Tiểu Lâm, sao hôm nay hào phóng thế?"
"Vừa chia tay, lấy tiền bồi thường thôi," tôi cười vô cùng chân thành.
Ông chủ im lặng một chút, lặng lẽ nhét thêm cho tôi hai cuốn cổ thư: "Cái này tặng cháu, dùng tốt hơn la bàn đấy. Với tay nghề của cháu, đáng lẽ nên tự làm chủ từ lâu rồi."
Tôi ôm la bàn và cổ thư bước ra khỏi khu đồ cổ, ánh nắng chiếu trên mặt, lần đầu tiên tôi cảm thấy mùa hè ở Quảng Châu cũng không nóng đến thế.
Cảm ơn Chu thiếu gia, trực tiếp giúp tôi đạt được tự do tài chính.
Tối đó, tôi gọi hai cốc trà sữa Hỷ Trà, một xô gà rán, một suất bánh tráng kẹp đầy đủ topping trong căn biệt thự mới, và tôi không dùng bất kỳ mã giảm giá nào cả.
Tôi đăng Facebook: "Thu nhập hôm nay: một căn nhà + 800 nghìn tiền mặt. Chi tiêu: 200 tệ. Lợi nhuận ròng: Cả đời này không cần phải nấu cơm cho đàn ông nữa."
Trình Dữ bình luận ngay lập tức: "Chị ơi, cái 'không cần nấu cơm nữa'... có bao gồm tụi em không?"
Tôi đáp: "Có. Muốn ăn cơm? Bàn giá trước đi."
Hứa Chiêu bồi thêm một câu phía dưới: "Đã chụp màn hình, lưu lại làm bằng chứng."
Tôi mặc kệ họ, lăn ra ngủ. Trong mơ toàn là tiếng đếm tiền, cười đến tỉnh cả người.
Cuộc sống sau khi chia tay dễ chịu hơn tôi tưởng tượng nhiều.
Không còn Chu Diễn mỗi đêm gọi điện thúc giục tôi "làm chút đồ ăn đêm mang qua đây", không còn đám anh em của anh cuối tuần đến chực ăn chực uống còn đòi hỏi món này món kia, tôi đi học mỗi ngày, tu bổ cổ vật, thỉnh thoảng nhận vài dự án riêng, sống đúng nghĩa là một con người.
Chuyên ngành tu bổ ở Học viện Mỹ thuật rất nặng, cô sinh viên khóa dưới quyền tôi là Lâm Thiển Thiển tuần trước tìm đến, nói ký túc xá cứ mất đồ, một tháng mất ba lần tai nghe, hai lần sạc dự phòng, thậm chí cả đồ Iót phơi ở ban công cũng mất một chiếc.
Ban đầu tôi không muốn xen vào, nhưng dáng vẻ cô bé cầm cốc trà sữa khoai môn đến tìm tôi quá đỗi thành tâm.
"Chị ơi, c/ứu em với, cả ký túc xá tụi em đều sợ, thầy hướng dẫn bảo ký túc xá hay có người lạ ra vào, nhưng khóa cửa rồi đồ vẫn cứ mất."
Tôi ngậm ống hút đi theo cô bé đến ký túc xá.
Phòng sáu người, đồ đạc chất đầy, nhưng chỉ cần nhìn thoáng qua là biết vấn đề nằm ở đâu. Tấm gương đứng bên cạnh cửa ban công, góc độ phản chiếu đúng ra hành lang, từ mắt mèo bên ngoài có thể nhìn thấy hơn nửa chiếc giường trong phòng.
"Ai đặt thế?" tôi hỏi.
"Em..." Lâm Thiển Thiển rụt rè giơ tay, "Em cứ nghĩ đặt đối diện cửa là để chắn tà, trên mạng bảo thế mà."
Tôi bước tới, di chuyển tấm gương mười lăm độ, hướng thẳng vào mặt bên của tủ quần áo.
"Gương không được đối diện cửa, cũng không được đối diện cửa sổ, càng không được đối diện hành lang," tôi gõ gõ vào khung gương, "Cái vị trí em đặt là vị trí chiêu tr/ộm, không mất đồ mới là lạ đó."
Lâm Thiển Thiển chớp chớp mắt: "Chỉ vậy thôi ạ?"
