Trình Dữ đuổi theo, hạ thấp giọng: "Tổ trạch xảy ra mấy chuyện liền, bố anh ấy bị ngã g/ãy chân, chiếc vòng tay ngọc bích hồi môn của bà nội anh ấy bị vỡ, công ty dạo này cũng bị người ta ngáng chân... Mời ba vị đại sư rồi, ai cũng bảo 'sát khí quá nặng, nhìn không thấu'."
"Chu Diễn tìm cậu à?"
"Anh ấy... anh ấy không biết em quen chị," Trình Dữ sờ sờ mũi, "Là anh Lục Nghiễn bảo em hỏi đấy."
Tôi dừng bước.
Lục Nghiễn. Anh trai cùng cha khác mẹ của Chu Diễn, người nắm giữ bảo tàng sưu tầm họ Lục, nổi tiếng là kẻ kiêu ngạo trong giới. Tôi chưa từng gặp anh ta, nhưng Chu Diễn nhắc đến hai lần, lần nào giọng điệu cũng không mấy thân thiện.
"Tại sao anh ta lại tìm tôi?" tôi hỏi.
"Anh ấy nói," Trình Dữ hắng giọng, "anh ấy nói đã nghe danh chị từ lâu - ở khoa tu bổ của Học viện Mỹ thuật có một nữ sinh có thể tu bổ bức tranh Tống họa bị ngâm nước đến mức không nhìn ra dấu vết. Anh ấy đoán nếu chị có thể tu bổ tranh, chắc hẳn cũng có thể xem trạch."
Cậu ta nói một cách cẩn trọng, nhưng tôi đã hiểu ra, điều Lục Nghiễn nói "nghe danh" không chỉ dừng lại ở đó.
Chuyện bức tranh Tống họa là từ hai năm trước. Khi đó tôi năm hai, giảng viên môn tu bổ lấy một bức tranh sơn thủy đời Tống do tư nhân gửi đến làm giáo án, nói rằng: "Bức tranh này ngâm nước rồi, màu bong tróc sáu phần, không sửa được thì đừng hòng tốt nghiệp". Tôi thức trắng hai tháng, từng lớp bóc tách, dặm màu, điền mực, tu bổ đến mức ngay cả người gửi tranh cũng không nhìn ra sơ hở.
Người gửi tranh là một nhà sưu tầm trẻ tuổi, cả quá trình chỉ đến một lần, đeo khẩu trang, không nói câu nào.
Nhưng tôi nhớ mười lăm phút anh ta đứng sau lưng tôi. Yên tĩnh, tập trung, lúc tôi pha màu anh ta thậm chí còn nín thở. Sau đó tôi hỏi thầy người đó là ai, thầy bảo "không tiện tiết lộ".
Giờ nghĩ lại, đó chính là Lục Nghiễn.
"Được," tôi nói, "nhưng tôi chỉ nhận đơn của Lục Nghiễn, không nhận của Chu Diễn. Nếu Chu Diễn có mặt, tôi sẽ không bước qua cái cửa đó."
Trình Dữ mừng rỡ: "Không thành vấn đề! Anh Lục Nghiễn nói rồi, tổ trạch hiện tại do anh ấy quản lý, không liên quan gì đến Chu Diễn!"
"Vậy đi thôi," tôi rút điện thoại xem giờ, "tranh thủ chiều nay tôi không có tiết."
"Ngay bây giờ ạ?"
"Ngay bây giờ. Phí làm gấp tính riêng."
Tổ trạch nhà họ Chu nằm ở phía tây thành phố, lớn hơn căn biệt thự của Trình Dữ gấp bội, sân vườn kiểu Trung Hoa, ba tiến ba xuất, nhìn là biết có thâm niên. Những chiếc đinh đồng trên vòng cửa được sờ đến bóng loáng, nhìn là biết nơi này thường xuyên có khách lui tới.
Trình Dữ dẫn tôi đi cửa hông vào, vòng qua chính sảnh, thẳng tiến đến phòng sưu tầm ở hậu viện nơi Lục Nghiễn đang đợi.
Trên đường đi qua trung đình, tôi chậm bước chân lại.
"Sao vậy?" Trình Dữ hỏi.
"Nhà các cậu đã thay đèn ở sảnh chính ba lần rồi," tôi nói, "hơn nữa lần nào thay xong cũng xảy ra chuyện, đúng không?"
Trình Dữ khựng lại, quay đầu nhìn tôi, biểu cảm như gặp q/uỷ.
"Chị, chị làm sao mà..."
"Vị trí đèn không đúng," tôi chỉ vào cái móc treo đang để trống ở chính giữa trung đình, "Lần đầu lắp chắc là đèn chùm pha lê tròn, quá nặng, đ/è lên khí nhãn của trung đình. Lần thứ hai thay bằng đèn ốp trần phẳng, nhưng độ cao quá thấp, ngay đối diện cửa sảnh chính, phản xạ hết tài khí vào trong ra ngoài. Lần thứ ba..."
"Lần thứ ba là quạt trần," Trình Dữ tiếp lời, mặt tái mét, "Ngày hôm sau khi lắp xong, bố tôi ngã từ cầu thang xuống."
"Cánh quạt trần khi quay là 'quấy phá cục diện'," tôi thu hồi ánh mắt, "Nửa năm nay nhà các cậu luôn có người mời đại sư đến đúng không? Mỗi người đến đều nói 'sát khí nặng', nhưng không ai dám động vào đèn, vì cả ba cái đèn nhà các cậu thay xong đều xảy ra chuyện, ai đụng vào người đó chịu trách nhiệm."
Trình Dữ im lặng.
Khi cậu ta dẫn tôi qua cửa hông vào phòng sưu tầm ở hậu viện, bước chân nặng nề hơn lúc nãy rất nhiều.
Phòng sưu tầm rất lớn, duy trì nhiệt độ và độ ẩm cố định, trong tủ kính trưng bày đồ sứ, ngọc khí, trên tường treo vài bức chữ họa. Lục Nghiễn đứng trước bức tranh trong cùng, quay lưng về phía chúng tôi, đang nói chuyện điện thoại với ai đó, giọng rất thấp.
Trình Dữ vừa định lên tiếng gọi, tôi đã lên tiếng trước.
"Anh Lục, góc đinh của bức tranh trong phòng sưu tầm này bị lệch rồi."
Bóng lưng của Lục Nghiễn khựng lại rõ rệt. Anh ta cúp điện thoại, xoay người lại.
Đây là lần đầu tiên tôi nhìn thẳng vào anh ta. Cao hơn Chu Diễn nửa cái đầu, mặc một chiếc sơ mi màu xám khói, tay áo xắn lên đến cẳng tay. Gương mặt không quá kinh diễm, nhưng giữa đôi lông mày có một vẻ trầm tĩnh khiến người ta không dám mạo phạm. Anh ta nhìn tôi hai giây, rồi ánh mắt rơi vào chiếc la bàn trên tay tôi.
"Lệch bao nhiêu?" anh ta hỏi.
"0,5 cm," tôi bước tới vài bước, chỉ vào cái đinh ở góc trên bên trái khung tranh, "Lúc treo nguyên bản thì đinh ở vị trí tiêu chuẩn, sau đó có người đụng vào, hay nói cách khác - bức tranh này từng được lấy xuống xem, lúc treo lại thì sai lệch nửa độ."
Ánh mắt Lục Nghiễn thay đổi.
Bức tranh đó là anh ta mới đấu giá từ nước ngoài về tháng trước, 73 triệu tệ. Sau khi vận chuyển về nước, đúng là anh ta đã lấy xuống một lần - vì mép khung tranh có một vết xước nhỏ, anh ta cho người đi sửa lại khung, lúc treo lại, người thợ treo tranh vội vàng nên tiện tay đóng đinh.
Anh ta cứ tưởng không ai nhìn ra.
"Cô Lâm," anh ta đặt điện thoại xuống, rót cho tôi một tách trà, "Mời."
Trình Dữ ở bên cạnh thở phào nhẹ nhõm, lẩm bẩm: "Cuối cùng cũng khớp được ám hiệu rồi."
