Đầu bên kia điện thoại của Trình Dữ im lặng hai giây: "Chị, cuối cùng chị cũng hỏi rồi."
"Cậu biết từ lâu rồi à?"
"Em biết từ lâu rồi, nhưng em đã hứa với anh Lục Nghiễn là không nói," Trình Dữ hạ thấp giọng, "Hai năm trước anh ấy tự đi một mình, không mang theo ai. Bức Tống họa đó là bức giáo án của thầy cô đúng không? Người sưu tầm bức tranh đó chính là Lục Nghiễn, anh ấy cố ý gửi đến trường cô để sửa, là muốn xem cô có sửa được không."
"Anh ấy..."
"Sau khi xem toàn bộ quá trình cô sửa tranh xong, anh ấy về nói một câu," Trình Dữ nói, "Anh ấy nói với mẹ em, nói 'cô gái này sau này sẽ rất nổi tiếng'."
Đầu bên kia điện thoại im lặng, tôi nắm ch/ặt điện thoại, Quảng Châu bắt đầu đổ mưa ngoài cửa sổ.
"Trình Dữ."
"Ừ?"
"Sau này đừng giúp anh ấy chuyển lời nữa."
"Em đâu có giúp anh ấy chuyển lời..."
"Cúp máy rồi."
Tôi cúp điện thoại, đặt máy lên bàn. Mưa càng lúc càng lớn, rơi vào kính cửa sổ lộp bộp. Con dấu đồng trong ngăn trong cùng của hòm dụng cụ, cách mấy lớp vải, vẫn cảm nhận được một trọng lượng mát lạnh, chắc chắn.
Sau cuối tuần, các đơn hàng Trình Dữ sắp xếp cho tôi ngày càng nhiều. Trong vòng một tuần tôi đã chạy sáu nơi, từ dinh thự của các bà phú hộ đến văn phòng công ty khởi nghiệp, từ kho của cửa hàng đồ cổ đến một quán trà vừa khai trương.
Đơn ly kỳ nhất là một ngôi sao mời tôi đi xem trang viên mới m/ua, nói "cứ cảm thấy vào trang viên là vận may không tốt".
Tôi đến nơi phát hiện cổng lớn của trang viên mở ở góc Tây Bắc, đối diện thẳng với một con suối đã cạn. Suối cạn rồi trở thành 'sát câu', luồng khí dọc theo mương xộc thẳng vào cổng lớn, người ở bên trong vận may mà tốt được mới lạ.
"Hoặc bịt cổng lớn lại đổi sang phía Nam, hoặc dựng một con thú đ/á trước cổng để chắn," tôi nói, "Cách trước tốn kém nhưng một lần là xong, cách sau rẻ nhưng ba năm phải thay một lần."
Anh ta chọn cách sau, chiều hôm đó liền tìm người khiêng một con tỳ hưu đặt trước cổng.
Ba ngày sau anh ta gửi tin nhắn: "Thầy Lâm, em vừa nhận được lời mời đóng phim, nhà sản xuất là vị trước đây chẳng thèm để ý đến em ấy."
Tôi không trả lời, chuyển tiếp ảnh chụp màn hình này vào thư mục "Phản hồi khách hàng". Hồ sơ điện tử Trình Dữ giúp tôi làm, sắp xếp theo ngày và số tiền ngay ngắn gọn gàng, như một cơ sở dữ liệu thu nhỏ.
Lục Nghiễn thỉnh thoảng sẽ nhắn tin hỏi "mệt không" sau khi tôi chạy xong đơn, tôi nói "mệt, nhưng lúc đếm tiền thì không mệt". Anh ấy ngập ngừng một lúc rồi trả lời: "Vậy sau này để tôi giúp cô đếm."
Tôi xem tin nhắn đó mấy lần, rồi khóa màn hình, không trả lời.
Nhưng đêm đó tôi nằm mơ một giấc mơ rất dài, mơ thấy phòng tu bổ hai năm trước, ánh đèn huỳnh quang trắng chiếu lên bức Tống họa, tôi cầm bút lông pha màu dặm, phía sau có một người đứng rất lâu rất lâu.
Khi người đó đi, tôi ngẩng đầu nhìn lưng anh ta. Không cao không thấp, mặc áo khoác màu đậm, lúc thay giày ở cửa ngoái lại nhìn tôi một cái, khẩu trang che mất nửa lớn gương mặt, nhưng đôi mắt rất sáng.
Khi tôi tỉnh dậy, mặt trời Quảng Châu đã chiếu đến đầu giường.
Trên điện thoại có hai tin nhắn chưa đọc. Một là Trình Dữ gửi: "Chị, chiều nay có một đơn lớn, ông cụ giới thiệu, chị đi được không?"
Tin còn lại là Lục Nghiễn gửi: "Có bữa sáng ở dưới lầu, sữa đậu nành và gà xối xèo. Lần trước chị nói cửa hàng trước cổng trường ngon, tôi đi ngang qua tiện m/ua."
Tôi lật mình xuống giường, kéo rèm nhìn xuống lầu. Anh không có ở đó.
Nhưng cốc sữa đậu nành đặt trên chiếc ghế nhỏ ở cửa, bọc trong túi giữ nhiệt, gà xối xèo vẫn còn bốc hơi nóng.
Đơn chiều nay là do ông cụ giới thiệu - chính là bố của Chu Diễn, cha dượng của Lục Nghiễn.
Ông cụ họ Chu, nhưng Lục Nghiễn theo họ mẹ, nên hai anh em một người họ Lục một người họ Chu. Trình Dữ trên xe đang giải thích những qu/an h/ệ này cho tôi, thì tôi đang cúi đầu xem tin nhắn "sữa đậu nành ở dưới lầu".
"Ông cụ tìm em có việc gì?"
"Ông ấy có một người bạn cũ, họ Trần, làm nghề đồ gỗ hồng mộc, dạo này cứ nói hàng trong kho không b/án được, muốn mời người xem bố cục," Trình Dữ nói, "Ông cụ tự gọi điện thoại, nói 'cô Lâm đó đáng tin cậy, để cô ấy đi'."
"Ông cụ tin em thế?"
"Sau khi thay cửa sổ cho bà cụ nhà cô ấy, bà ấy tự chống gậy đi vệ sinh được," Trình Dữ nói, "Bà cụ miệng cứng, nhưng sau lưng gặp ai cũng khen cô, ngay cả lúc đá/nh mạt chược cũng nói 'tiểu đại sư nhà tôi'. Ông cụ có thể không tin sao?"
Tôi đặt điện thoại xuống, cảnh đường phố ngoài cửa sổ xe chuyển từ nhà cao tầng sang những nhà máy thấp lè tè. Kho của ông Trần ở khu công nghiệp ngoại ô thành phố, diện tích không nhỏ, chất đầy các loại đồ gỗ hồng mộc, từ bộ bàn ăn gỗ du già cỡ lớn đến ống đựng bút và đồ trang trí nhỏ, nhồi nhét đầy cả một kho.
Ông Trần là một người đàn ông trung niên mũm mĩm, nói giọng to, nhưng cười lên rất có thiện cảm. Ông dẫn tôi vào đi một vòng, tôi đi chưa đầy năm mươi mét đã dừng lại.
"Ông Trần, phía sau hàng kệ trong cùng của kho ông có thứ gì đúng không?"
Ông ta ngẩn người: "Phía sau là tường mà."
"Không phải tường," tôi đi tới gõ vào hàng kệ đó, âm thanh rỗng, "Ông bảo người ta dời hàng kệ ra xem thử."
