Chu Dương thậm chí không thèm ngẩng đầu, chuyên tâm giải quyết con hàu trong tay.
Anh ta dường như đã quên mất sự tồn tại của tôi. Mãi cho đến khi Chu Tình lần thứ ba nháy mắt với anh ta, anh ta mới như vừa nhớ ra điều gì đó, buột miệng nói:
"Vợ anh đang gi/ảm c/ân, không ăn được mấy thứ dầu mỡ này đâu."
Anh ta nói một cách tùy tiện, nhưng trong sự tùy tiện đó là thứ còn gây tổn thương hơn cả sự cay nghiệt -- đó là sự phớt lờ.
Cứ như thể việc tôi có xứng đáng được đối xử tử tế hay không, vốn dĩ chẳng đáng để anh ta phải bận tâm suy nghĩ.
D/ao D/ao chỉ vào chiếc đĩa trống không của tôi, ngây thơ nói:
"Tại sao mợ không ăn món đắt tiền ạ? Mẹ cháu bảo, đến đây mà không ăn món đắt thì lỗ lắm."
Bàn ăn im bặt trong một giây.
Khuôn mặt Chu Tình lúc đỏ lúc trắng, ngượng ngùng kéo tay áo con gái.
Chu Dương cuối cùng cũng chịu ngẩng đầu lên khỏi đống hải sản, liếc nhìn tôi.
Trong ánh mắt anh ta không có lấy một chút hối lỗi, chỉ có sự thiếu kiên nhẫn.
"Mợ mày ăn gì cũng vậy thôi."
Anh ta nói một cách nhẹ tênh, như thể đang trần thuật một sự thật hiển nhiên nhất trên đời.
Trái tim tôi, vào khoảnh khắc đó, như bị ngâm vào nước đ/á, lạnh thấu từ trong ra ngoài.
Những vị khách ở các bàn xung quanh dường như cũng nghe thấy, lần lượt đổ dồn ánh mắt kỳ lạ về phía chúng tôi.
Tôi cảm thấy mặt mình nóng ran, như thể vừa bị ai đó t/át thẳng vào mặt trước đám đông.
Chu Tình vội vàng giảng hòa: "Anh, anh nói cái gì thế..."
Chu Dương lúc này mới nhận ra mình lỡ lời, gượng gạo nở một nụ cười cứng nhắc.
"Đùa thôi, đùa thôi mà. Dạo này cô ấy dạ dày không tốt."
Anh ta gắp cho tôi một con tôm bỏ vào đĩa, giọng điệu như thể đang bố thí.
"Ăn nhanh đi, đừng để người ta tưởng anh ng/ược đ/ãi em."
Tôi nhìn con tôm cô đ/ộc nằm trong đĩa, đột nhiên chẳng còn chút khẩu vị nào.
Bữa ăn đó, tôi không đụng đũa thêm lần nào nữa.
Trên đường về, Chu Dương lái xe, Chu Tình và D/ao D/ao ở ghế sau nô đùa cười nói.
Trong xe tràn ngập tiếng cười vui vẻ của họ, còn tôi thì như một người ngoài cuộc lạc lõng.
Tôi lặng lẽ mở điện thoại, lưu lại ảnh chụp màn hình hóa đơn thanh toán.
Hai nghìn bốn trăm tám mươi tám tệ.
Phía dưới hóa đơn có một dòng chữ nhỏ: Tiêu thụ tại Buffet Hải sản Lãng Lý Tiên.
Tôi lại có thêm một bằng chứng nữa.
Đêm đó về đến nhà, Chu Dương như thường lệ tắm rửa rồi đi ngủ, tiếng ngáy vang như sấm.
Tôi nằm trong bóng tối, mở trừng mắt, nghĩ lại từng chi tiết trong nhà hàng ngày hôm nay.
Sự phớt lờ của anh ta, sự ngượng ngùng của Chu Tình, câu nói ngây thơ của D/ao D/ao.
Mỗi khung hình đều như một con d/ao, khắc lên tim tôi một vết s/ẹo.
Tôi tự nhủ trong lòng: Đủ rồi, thực sự đủ rồi.
Kể từ ngày đó, mỗi đêm khuya, đợi tiếng ngáy của Chu Dương vang lên, tôi đều lặng lẽ bò dậy.
Mở máy tính, nhấp vào thư mục được mã hóa đó, ghi chép từng khoản một.
Lịch sử chuyển khoản, ảnh chụp màn hình m/ua sắm, lịch sử trò chuyện.
Sau bữa buffet hải sản đó, quyết tâm của tôi càng thêm kiên định.
Chiều hôm sau, nhân lúc anh ta đi làm, tôi ghé qua một cửa hàng in ấn.
Khi bốn chữ "Thỏa thuận ly thân" hiện lên trên màn hình, tay tôi run lên.
Nhưng tôi vẫn nhấn lệnh "In".
Về đến nhà, Chu Dương đưa điện thoại ra trước mặt tôi, màn hình đang sáng, là trang web của một ứng dụng m/ua sắm.
"Ghế mát-xa, tám nghìn tám, anh m/ua cho em gái anh, dạo này nó cứ bảo đ/au lưng."
Giọng điệu anh ta đương nhiên như thể chỉ đang thông báo với tôi rằng hôm nay thời tiết rất đẹp.
Ánh mắt tôi dời khỏi bức ảnh chiếc ghế mát-xa đắt đỏ đó, rơi vào khuôn mặt bình thản của anh ta.
Tôi lau tay, lau rất chậm, rất mạnh, cho đến khi đầu ngón tay trắng bệch.
"Tuần trước bố mẹ em đi khám sức khỏe, hết hai nghìn tệ, em hỏi anh thì anh bảo để sau hãy nói."
Tôi cố gắng để giọng mình nghe thật bình tĩnh, không mang theo chút cảm xúc nào.
Anh ta khựng lại một chút, rồi nhíu mày đi vào phòng ngủ thay quần áo.
"Thì là để sau hãy nói mà, em vội cái gì."
Giọng anh ta vọng ra qua cánh cửa, nghe đục ngầu và đầy vẻ thiếu kiên nhẫn.
"Hơn nữa, bố mẹ em đâu phải bố mẹ anh."
Sợi dây trong đầu tôi đ/ứt phựt.
Bố mẹ em không phải bố mẹ anh.
Nói hay lắm.
Kết hôn ba năm, món đồ đắt nhất anh ta m/ua cho bố mẹ tôi là hai bao th/uốc Trung Hoa mang sang vào dịp Tết, mà đó còn là phúc lợi công ty anh ta phát.
Còn với em gái, cháu gái, bố mẹ mình, anh ta lại vung tiền hào phóng như một vị vua.
Tôi hít sâu một hơi, nén cơn gi/ận đang cuộn trào trong lòng.
Bây giờ vẫn chưa phải lúc.
Tôi đi đến cửa phòng ngủ, dựa vào khung cửa, nhìn anh ta cởi bộ vest, thay vào bộ đồ mặc nhà thoải mái.
"Vậy tháng trước em gái anh đổi tủ lạnh, anh chuyển từ tài khoản chung của chúng ta đi sáu nghìn ba, anh có nói với em một tiếng nào không?"
Trong phòng ngủ bỗng chốc im lặng.
Động tác cởi áo len của anh ta khựng lại, tay vẫn còn cầm chiếc áo len dở dang, cả người cứng đờ ở đó.
