Ông ấy dường như không thể tin được, chàng trai mà ông coi như con ruột, hết lòng yêu thương và bảo vệ bằng cả mạng sống, lại có thể thốt ra những lời đ/ộc địa đến thế.
“Ông... ông nói cái gì?” Cha tôi r/un r/ẩy toàn thân.
Trình Uyển nhắm mắt lại.
Hai dòng nước mắt đục ngầu lăn dài trên khóe mắt.
Đúng vậy.
Hứa Tử Việt nói đúng.
Kẻ gi*t người thực sự không phải là căn b/ệnh u/ng t/hư.
Mà chính là những người mang danh nghĩa “vì tốt cho anh” như họ, chính tay trao con d/ao đó cho tôi.
Trình Uyển chậm rãi mở mắt, ánh mắt đã trở nên ch*t lặng.
“Hứa Tử Việt.” Cô khẽ lên tiếng.
“Tất cả những gì anh muốn, tôi sẽ bắt anh nôn hết ra.”
“Danh phận của anh, tiền bạc của anh, sự an ổn của anh.”
“Tôi muốn cả đời này anh phải sống trong bùn nhơ.”
Tôi tưởng Trình Uyển chỉ nói cho hả gi/ận.
Nhưng tôi đã đá/nh giá thấp th/ủ đo/ạn của một người phụ nữ khi thực sự phát đi/ên.
Trong vòng nửa tháng, Trình Uyển dùng những biện pháp quyết liệt, c/ắt đ/ứt mọi nguồn kinh tế của Hứa Tử Việt.
Cô thu hồi căn biệt thự ở Hải Thành, thậm chí phong tỏa mọi thẻ ngân hàng đứng tên cha tôi.
Hứa Tử Việt cố gắng tìm những người bạn trong giới cũ để cầu c/ứu, nhưng phát hiện ra Trình Uyển đã lên tiếng, kẻ nào dám giúp đỡ anh ta chính là đối đầu với Trình thị.
Cuối cùng, anh ta như một con chó hoang mất chủ, bị đuổi khỏi thành phố này.
Còn cha tôi.
Người đàn ông từng hô mưa gọi gió trên thương trường, sau đó lại dùng cái ch*t giả để thao túng cuộc đời tôi.
Ông ấy đi/ên rồi.
Thực sự đi/ên rồi.
Ông bị Trình Uyển tống vào một b/ệnh viện t/âm th/ần ở ngoại ô.
Tôi lơ lửng đến đó thăm ông một lần.
Ông mặc bộ đồ b/ệnh nhân, tay ôm một con búp bê vải rá/ch nát.
Gặp ai cũng nói: “Đây là Nghiên của nhà tôi, nó tính khí không tốt, các người thông cảm cho nó.”
Chỉ cần hộ lý lại gần một chút, ông sẽ kinh hãi gào thét.
“Đừng chạm vào nó! Nó đ/au! Nó bị u/ng t/hư dạ dày đấy!”
Ngày nào ông cũng lặp đi lặp lại hai câu đó, cho đến khi cổ họng khản đặc đến mức bật m/áu.
Tôi nhìn ông lăn lộn trên sàn nhà, nhìn ông bị cưỡ/ng ch/ế tiêm th/uốc an thần.
Tôi không thấy đồng cảm, cũng chẳng thấy hả hê.
Chỉ có một sự mệt mỏi cùng cực.
Nếu như năm đó, ông có thể chia sẻ cho tôi một chút lòng tin và kiên nhẫn, thay vì dành hết sự thiên vị cho người khác.
Thì chúng ta đâu đến mức phải đi đến bước đường này?
Còn Trình Uyển.
Cô chuyển về căn nhà mà chúng tôi từng chung sống.
Cô không bước chân ra khỏi cửa nửa bước.
Mọi việc ở công ty giao hết cho phó tổng, mỗi ngày cô chỉ làm một việc.
Đó là đóng vai một người vợ tốt.
Bảy giờ sáng mỗi ngày, cô thức dậy đúng giờ, làm bữa sáng cho hai người.
Bày lên bàn ăn.
Sau đó nói với không khí: “Nghiên, ăn cơm thôi.”
Buổi trưa, cô lấy những tấm giấy chứng nhận từ thiện đó ra, dùng giẻ lau sạch từng chút một.
Buổi tối, cô ngồi trên ghế sofa, thẫn thờ nhìn chiếc đèn chùm pha lê nơi cha tôi từng “tr/eo c/ổ”.
Tình trạng tinh thần của cô bắt đầu suy sụp nhanh chóng.
Cô xuất hiện những ảo giác nghiêm trọng.
“Nghiên, hôm nay anh mặc chiếc áo sơ mi này đẹp thật.”
Một buổi chiều tà, tôi thấy cô nói với khoảng không trước cửa sổ sát đất, nụ cười còn khó coi hơn cả tiếng khóc.
Cô giơ tay ra, dường như muốn vuốt ve thứ gì đó.
“Lại đ/au dạ dày rồi à?”
Cô đột nhiên hoảng lo/ạn, lục lọi khắp phòng khách tìm th/uốc giảm đ/au.
“Th/uốc đâu? Th/uốc ở đâu?”
Cô lật tung các ngăn kéo, cuối cùng vốc một nắm không khí, cố nuốt lấy nuốt để vào miệng.
“Để tôi uống thay anh, tôi uống thay anh được không?”
Cô ngã xuống thảm, ôm ch/ặt dạ dày, đ/au đớn lăn lộn.
“Xin lỗi... lẽ ra tôi không nên ngủ ở phòng khách...”
“Lẽ ra tôi không nên đến Hải Thành...”
“Anh m/ắng tôi đi! Anh đ/ập phá đồ đạc như trước đi!”
Cô gào thét với căn phòng khách trống rỗng.
Đáp lại cô, chỉ có sự im lặng ch*t chóc.
Tôi lơ lửng giữa không trung, lạnh lùng nhìn màn kịch thâm tình muộn màng này.
Nực cười thật.
Khi người ta còn sống, dù chỉ liếc nhìn thêm một cái cũng coi như là ban ơn.
Đến khi người ta ch*t rồi, lại phải dựa vào ảo giác tự lừa dối bản thân để tồn tại.
Dạ dày của cô vốn chẳng có b/ệnh gì cả.
Đó là triệu chứng cơ thể hóa do nỗi ân h/ận quá mức gây ra.
Cô đang dùng cách này để ép bản thân cảm nhận nỗi đ/au của tôi trước lúc lâm chung.
Nhưng mà, dù cô có đ/au đến ch*t trên sàn nhà.
Cũng không đổi lại được một lời tha thứ từ tôi.
