Tôi bị t/ai n/ạn xe hơi, mẹ chồng đến b/ệnh viện thăm.
Vừa bước vào phòng b/ệnh, bà đã nhíu mày: "Phòng b/ệnh này phong thủy không tốt, âm khí nặng nề."
Tôi nằm trên giường b/ệnh, cổ đeo nẹp, cánh tay trái treo trước ngựk.
"Mẹ không bảo Trình Ngạn đến, nó đi làm bận rộn như vậy, tan làm còn phải qua chăm sóc con, mệt lả ra thì sao?" Nói đoạn, bà liếc nhìn tôi một cái: "Đã bảo con lái xe quá phiêu rồi, giờ thì nhớ đời rồi chứ gì?"
Tiếp đó, bà tiện tay đặt hộp cơm giữ nhiệt lên bàn: "Canh sườn hầm tối qua còn dư một chút, đừng lãng phí, sườn này đắt tiền lắm đấy."
Nhìn bát canh th!t đầy váng mỡ, dạ dày tôi cuộn lên từng đợt.
Khoảnh khắc đó, tôi chợt thông suốt.
Cái mạng này là tôi nhặt lại được. Ai còn khiến tôi không vui, tôi sẽ khiến người đó không vui.
Từ hôm nay, trong từ điển của tôi không còn chữ "nhẫn".
Ngày xuất viện, chỉ có cô bạn thân Lâm Miêu đến đón tôi.
Vì Trình Ngạn nói anh ta phải đi họp.
Ngay cả ngày tôi bị t/ai n/ạn, Lâm Miêu nói anh ta cũng là người đến b/ệnh viện cuối cùng.
Còn mẹ chồng thì đi du lịch rồi, ngày mai mới về.
Trước khi ra cửa, cô y tá xinh đẹp tốt bụng nói với tôi: "Lần này chị thật là phúc lớn mạng lớn, chỉ thiếu chút nữa thôi. Sau này phải sống thật tốt nhé! Khổ tận cam lai!"
"Ừm," tôi mỉm cười gật đầu, "Chắc chắn rồi!"
Trên đường về nhà, quản lý Trương gửi tin nhắn: "Tiểu Tô, tôi nhớ hôm nay cô xuất viện, sức khỏe thế nào rồi? Tuần sau có bản báo cáo gấp, nếu không được thì cô làm từ xa nhé?"
Nhớ lại trước đây mỗi khi tôi xin nghỉ ốm, ông ta luôn nói "cố gắng khắc phục đi", tôi giả vờ như không thấy tin nhắn, trực tiếp khóa màn hình, không trả lời.
Đẩy cửa vào nhà, cảnh tượng trước mắt gần như đúng với những gì tôi dự đoán.
Trong bồn rửa bát đầy những chiếc bát bám đầy dầu mỡ, giỏ quần áo chất đống, trên giá sách phủ một lớp bụi dày.
Lâm Miêu đứng ở cửa, ngẩn người suốt năm giây, sau đó rút điện thoại ra: "Trình Ngạn có ý gì đây! Tớ gọi điện cho anh ta ngay bây giờ!"
"Không cần," tôi nắm lấy tay Lâm Miêu, "Cậu yên tâm, lần này tớ biết mình đang làm gì."
Căn nhà bừa bộn trước mắt này chính là cuộc sống thường ngày của tôi suốt ba năm lấy chồng xa.
Tôi đứng tại chỗ một lúc, sau đó rút điện thoại gọi dịch vụ dọn dẹp, quét dọn cẩn thận phòng ngủ chính và phòng vệ sinh chính.
"Phòng khách, nhà bếp và phòng ngủ phụ không cần dọn sao?" Người dọn dẹp khó hiểu nhìn tôi.
Tôi mỉm cười: "Không cần, cứ giữ nguyên trạng."
Nhớ hồi chúng tôi mới kết hôn không lâu, mẹ chồng nói chúng tôi đi làm quá bận rộn, chủ động muốn chuyển đến giúp chúng tôi quán xuyến việc nhà.
Tôi cảm thấy không tiện lắm, nhưng Trình Ngạn nói đó là chuyện tốt.
Rồi không biết từ ngày nào, người rửa bát là tôi, người lau nhà là tôi, người đi chợ nấu cơm vẫn là tôi.
Trình Ngạn lúc đầu thấy không đành lòng, còn đề nghị muốn giúp đỡ.
Nhưng mẹ chồng mỗi lần đều ghì anh ta lại: "Con đi làm mệt thế rồi, nghỉ ngơi chút đi."
Anh ta liếc nhìn tôi một cái rồi lại ngồi xuống.
Về sau, anh ta thậm chí không buồn nhìn nữa.
Lúc đầu tôi cảm thấy tủi thân, sau đó là nhẫn nhịn. Nhẫn nhịn lâu quá, dường như bản thân cũng thành quen.
Nghĩ đến đây, tôi nắm ch/ặt tay, móng tay cắm sâu vào da th!t, nhưng lại không thấy đ/au.
Buổi tối khi Trình Ngạn về nhà, tôi đang nằm trên ghế sofa xem tivi.
Tôi không đứng dậy, chỉ nghiêng đầu vẫy tay với anh ta.
Câu đầu tiên anh ta nói khi vào cửa là lời giải thích theo thói quen: "Tổng giám đốc Vương hôm nay cứ bắt anh phải đi họp, nếu không anh đã đi đón em xuất viện rồi."
Nhìn thấy căn phòng vẫn chưa được dọn dẹp, anh ta sững người vài giây, sau đó quay đầu hỏi tôi: "Em... giờ cảm thấy thế nào?"
Tuy chưa đầy một giây, nhưng tôi vẫn nhận ra sự thay đổi trong biểu cảm của anh ta.
"Đai treo tay tuy không cần đeo liên tục, nhưng bên trong vẫn chưa lành hẳn. Bác sĩ nói phải nghỉ ngơi nhiều, không được làm việc nặng." Tôi vừa nói vừa chỉ vào tờ lưu ý xuất viện dán trên tủ lạnh.
"Ồ... được..." Anh ta đứng tại chỗ nửa phút, sau đó đi vào bếp.
Chẳng mấy chốc, tôi nghe thấy tiếng thủy tinh vỡ.
Tôi theo phản xạ đứng dậy, nhưng lại ép bản thân từ từ ngồi xuống.
"Anh cẩn thận chút, đừng để đ/ứt tay." Tôi bắt chước giọng điệu trước đây của anh ta, không chạy qua xem, chỉ nhẹ nhàng gửi tới một câu quan tâm hời hợt.
Anh ta thở dài thườn thượt dọn dẹp nhà bếp, đi ra hỏi tôi: "Tối nay chúng ta ăn gì? Em đã nấu cơm được chưa?"
Tôi chỉ vào túi đồ ăn mang về bên cạnh: "Em đói nên ăn trước rồi, anh muốn ăn gì thì tự lo đi."
Không đợi anh ta trả lời, tôi đứng dậy: "Em mệt rồi, vào nằm một lát."
"Đúng rồi," đi đến cửa phòng ngủ, tôi dừng bước, "Anh ngủ không yên giấc, em sợ bị đụng trúng, từ hôm nay anh ngủ phòng khách đi."
"Hả?" Anh ta nhíu mày, "Thế... mẹ anh về thì ngủ đâu?"
"Về nhà bà ấy chứ sao, đi bốn mươi phút là tới nơi rồi, có phải ở tỉnh khác đâu. Hoặc là..." tôi mỉm cười, "Hai mẹ con tình cảm thắm thiết, ngủ chung một phòng cũng được. Em không bận tâm đâu."
Nói xong, tôi lập tức vào phòng đóng cửa, rồi tựa lưng vào phía trong cửa.
Đối với sự thay đổi của bản thân, tôi có chút phấn khích, cũng có chút chưa quen.
Tôi hít sâu vài hơi, chậm rãi trấn áp trái tim đang đ/ập lo/ạn nhịp.
