Tôi bám ch/ặt lấy lan can, sợ anh ta vì nhất thời kích động mà đẩy tôi xuống: "Phùng Vũ Kiện, anh bình tĩnh lại đi..."
"Bình tĩnh?" Anh ta đột nhiên cười lớn, tiếng cười vang vọng trên cây cầu trống trải nghe vô cùng rợn người, "Công việc mất rồi, vợ mất rồi, nhà mất rồi, lại còn n/ợ ngập đầu! Cô bảo tôi bình tĩnh sao?"
Anh ta lao đến nắm lấy vai tôi, khuôn mặt dí sát vào mặt tôi, tôi có thể ngửi thấy mùi rư/ợu nồng nặc lẫn với mùi mồ hôi chua loét trên người anh ta:
"Cô có biết bọn chủ n/ợ đối xử với những kẻ không trả được tiền như thế nào không? Chúng nói sẽ ch/ặt tay tôi đấy! Bố mẹ tôi, em trai em gái tôi, không một ai chịu giúp tôi! Tất cả đều tại cô! Nếu không phải cô ly hôn, sao tôi phải đi v/ay nhiều tiền như vậy!"
Gió đêm thổi rối mái tóc anh ta, dưới ánh trăng, khuôn mặt méo mó ấy trông chẳng khác nào á/c q/uỷ.
Nhưng kỳ lạ thay, nỗi sợ hãi trong lòng tôi đang dần tan biến, thay vào đó là một loại cảm xúc gần như thương hại.
"Không, Phùng Vũ Kiện," tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta, "Không phải tại tôi, mà là tại chính anh. Là anh vì muốn giữ thể diện trước mặt gia đình mà không tiếc v/ay nặng lãi; là anh đem tất cả tiền tiết kiệm của chúng ta đổ vào người họ; là anh, đã chọn họ chứ không phải tôi."
"Cô c/âm miệng!" Anh ta giơ tay định đá/nh tôi, nhưng lại khựng lại giữa chừng, "Tôi là con trưởng! Tôi có trách nhiệm!"
"Trách nhiệm?" Tôi cười khẩy, "Vậy bố mẹ anh có trách nhiệm gì với anh? Em trai em gái anh có trách nhiệm gì với anh? Khi họ cầm tiền của anh thì cười vui vẻ, giờ anh gặp nạn, có ai đoái hoài đến anh không?"
Phùng Vũ Kiện như bị bỏng, buông tôi ra, lảo đảo lùi lại vài bước: "Không... không phải như vậy... họ là gia đình của tôi mà..."
"Gia đình?" Tôi dồn bước tiến tới, "Lúc anh nằm viện ai chăm sóc anh? Lúc thất nghiệp ai nuôi anh? Lúc bị đòi n/ợ ai giúp anh? Là tôi! Còn họ thì sao? Ngoài việc vòi vĩnh, họ đã cho anh được cái gì?"
"C/âm miệng!" Phùng Vũ Kiện bịt tai lại, như một đứa trẻ ngang bướng.
Nhưng tôi không thể dừng lại được nữa, sự phẫn nộ và uất ức tích tụ suốt bao năm qua như đê vỡ: "Gia đình anh chỉ yêu tiền của anh, còn tôi mới là người yêu con người thật của anh! Nhưng anh đã chọn họ, hết lần này đến lần khác! Giờ anh còn trách ai?"
Câu nói này như một lưỡi d/ao sắc nhọn, đ/âm xuyên qua phòng tuyến cuối cùng của Phùng Vũ Kiện.
Anh ta khuỵu xuống đất, ôm đầu khóc nức nở: "Xong rồi... xong hết rồi... chúng nói sẽ ch/ặt tay tôi..."
Nhìn người đàn ông từng khí thế bừng bừng nay lại thảm hại đến mức này, lòng tôi trào dâng bao cảm xúc lẫn lộn.
H/ận không? Tất nhiên là có. Nhưng nhiều hơn cả là sự bi thương--cho một linh h/ồn bị h/ủy ho/ại bởi quan niệm gia đình méo mó.
"Phùng Vũ Kiện," tôi ngồi xuống, giọng dịu lại, "Bây giờ quay đầu vẫn còn kịp. Hãy đi tự thú, hoặc tôi sẽ giúp anh liên hệ luật sư..."
Anh ta đột nhiên ngẩng đầu, trong mắt lóe lên vẻ đi/ên cuồ/ng: "Không kịp nữa rồi... tất cả đều không kịp nữa rồi..."
Chưa kịp để tôi phản ứng, Phùng Vũ Kiện đã lộn người qua lan can, gieo mình xuống dòng sông đen ngòm.
"Phùng Vũ Kiện!" Tôi lao đến bên lan can, chỉ nghe thấy tiếng "tõm" một cái, mặt sông lập tức trở lại tĩnh lặng, như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra.
Tôi r/un r/ẩy sờ vào túi, mới nhớ ra điện thoại đã mất từ lúc nào.
Nhìn quanh, trên cây cầu giữa đêm khuya chẳng có lấy một bóng người.
Tôi nghiến răng, lao về phía chiếc xe của Phùng Vũ Kiện, may mắn thay chìa khóa vẫn còn cắm trên ổ điện.
Khởi động xe, tôi lái với tốc độ nhanh nhất về phía đồn cảnh sát gần nhất.
Trong gương chiếu hậu, cây cầu bắc qua sông dần xa khuất, còn nước mắt tôi cuối cùng cũng vỡ đê.
Đây không phải là khóc vì Phùng Vũ Kiện, mà là khóc cho chính bản thân mình, người đã từng chân thành yêu anh ta.
Bảy năm hôn nhân, cuối cùng cũng khép lại theo cách thảm khốc như thế này.
Ánh đèn đồn cảnh sát chói lóa và lạnh lẽo.
Khi tôi lắp bắp kể xong sự tình, cảnh sát trực ban lập tức liên hệ với đội c/ứu hộ đường thủy.
"Thưa cô, cô có cần đến b/ệnh viện không?" một nữ cảnh sát ân cần hỏi.
Tôi lắc đầu, đột nhiên nhớ đến Chu Vỹ Hành. Anh ấy chắc hẳn đã phát đi/ên vì lo lắng rồi.
"Tôi có thể mượn điện thoại của cô được không?"
Gọi vào số điện thoại quen thuộc đó, chỉ đổ chuông một tiếng đã có người bắt máy.
"Nhã Kỳ? Trời ơi, em đang ở đâu? Anh tìm em khắp nơi!" Giọng Chu Vỹ Hành đầy vẻ lo âu.
"Em đang ở đồn cảnh sát Tây Thành..." vừa thốt ra lời, tôi đã nghẹn ngào.
"Đừng di chuyển, anh đến ngay!"
Cúp điện thoại, tôi cuộn mình trên băng ghế dài của đồn cảnh sát, mặc cho sự mệt mỏi và k/inh h/oàng bủa vây toàn thân.
Chiếc nhẫn lấp lánh ánh sáng yếu ớt dưới ánh đèn huỳnh quang, nhắc nhở tôi mọi chuyện vừa xảy ra hoang đường đến mức nào--một giờ trước tôi còn đang nhận lời cầu hôn, giờ đây lại đang ở đồn cảnh sát báo cáo việc chồng cũ t/ự s*t.
Số phận đôi khi thật tàn khốc.
Hành lang b/ệnh viện luôn nồng nặc mùi th/uốc sát trùng hòa lẫn với sự tuyệt vọng.
Tôi ngồi trên băng ghế ngoài phòng ICU, hai tay nắm ch/ặt cốc cà phê đã nguội lạnh.
Ba giờ sáng, cả tầng nhà tĩnh mịch đến mức có thể nghe thấy tiếng dịch truyền rơi.
"Cô Trương?" một bác sĩ mặc áo blouse trắng bước tới, "Tôi là bác sĩ điều trị của Phùng Vũ Kiện, Trần Chí Hi."
Tôi vội vàng đứng dậy, đầu gối cứng đờ vì ngồi lâu: "Anh ấy... thế nào rồi?"
