Ngày bảy con rối được đưa trở lại triển lãm không có thêm nghi lễ nào. Phía bảo tàng chỉ chọn một buổi sáng thứ Tư khi bảo tàng đóng cửa, để người bảo quản, nhân viên phục chế và các bên liên quan hoàn tất việc điểm giao. Nguyệt Hoa đeo găng tay vải, kiểm tra từng con một về ngoại hình và nhãn dán. Khi con cuối cùng là "Bạch Bào Tướng Quân" được đưa vào tủ kính, bà nhìn thấy dòng chữ mới: tên người khắc đầu rối, người sở hữu gốc, đơn vị cho mượn, các năm phục chế và hạng mục công việc thực tế được liệt kê riêng biệt, không có cái tên nào bị xưởng nuốt chửng.
Ba mươi bảy con rối cuối cùng đã trở lại đầy đủ trên tuyến triển lãm.
Thư Đình đứng bên cạnh nói: "Giám đốc hỏi em có muốn đăng một bài về 'Công lý ghi tên' trên trang web chính thức không, em đã từ chối."
Nguyệt Hoa mỉm cười: "Rất tốt."
"Em chuyển sang viết về phương pháp lưu trữ hồ sơ của bảo tàng, nói về việc lần này đã thiết lập chuỗi nguồn gốc và lưu trữ phiên bản cho từng hiện vật. Tên người làm được liệt kê bình thường theo dữ liệu, không lấy sự ấm ức của ai đó làm công cụ tuyên truyền."
"Như vậy sẽ lâu bền hơn."
Thư Đình gật đầu: "Em cũng đã học được. Trước đây em luôn cảm thấy làm giám tuyển là hoàn thành mọi việc trong thời gian hạn hẹp. Lần này mới biết, có những kiểu nhanh chóng là đang c/ắt xén thời gian của người khác."
Những lượt khách đầu tiên sau khi mở cửa bước vào, không ai biết bảy vị trí này đã từng trống bao lâu. Đó chính là điều Nguyệt Hoa mong muốn. Sửa đổi không phải để lỗi lầm mãi mãi trở thành nhân vật chính, mà là để những người sau này có thể bắt đầu từ một điểm chính x/ác hơn.
Buổi trưa, bà trở về xưởng nhà họ Lâm cũ để thu dọn dụng cụ. Minh Khôn đã dọn sạch chiếc bàn làm việc cạnh cửa sổ, không nói gì thêm. Tấm biển hiệu cũ trên tường vẫn còn đó, nét chữ viết tay của Chí Thành cũng vẫn còn.
"Chị định chuyển đi đâu?" Minh Khôn hỏi.
"Thuê một xưởng nhỏ ở trung tâm Hổ Vĩ, không xa bảo tàng lắm."
"Đã nghĩ ra tên chưa?"
"Cứ gọi là Phục chế rối Lâm Nguyệt Hoa."
Minh Khôn hừ mũi một tiếng, không nghe ra là giễu cợt hay cảm thán: "Rất trực diện."
"Năm mươi tám tuổi rồi, không muốn nghĩ tên hoa mỹ nữa."
Hai người cùng nhau chuyển hộp màu, đèn phóng đại và giá kh//âu vá của bà lên xe. Hộp cuối cùng là những dụng cụ bà và Chí Thành dùng chung suốt nhiều năm. Nguyệt Hoa không mang đi hết, chỉ lấy con d/ao nhỏ và vài cây bút bà quen dùng, để lại những dụng cụ mộc mà chồng để lại vào trong tủ.
Minh Khôn đột nhiên nói: "Tết nhất vẫn về ăn cơm nhé."
Nguyệt Hoa khựng tay lại.
"Tôi không nói mọi chuyện đã xí xóa hết." Ông nói thêm một câu, "Chỉ là... công việc ra công việc."
"Được." Nguyệt Hoa nói: "Nếu cậu còn mời tôi về, tôi sẽ về."
Mối qu/an h/ệ không hồi phục lại như cũ, nhưng cũng không đ/ứt đoạn. Bà cảm thấy như vậy lại chân thực hơn.
Xưởng làm việc mới chỉ hơn mười mét vuông, sàn đ/á mài, ngoài cửa sổ có thể nhìn thấy xe máy qua lại trên phố Hổ Vĩ. Giai Dĩnh mang đến một chậu cây bàng lá nhỏ, nói là "quà khai trương". Hợp đồng đ/ộc lập của cô đã bắt đầu, nhưng vẫn đến tìm Nguyệt Hoa mỗi tuần một lần để thảo luận về các vấn đề khó, không còn nhận tiền theo giờ làm của học việc nữa.
"Cô ơi, sau này con gặp khó khăn đến hỏi cô, có tính phí tư vấn không ạ?" Cô cố tình hỏi.
Nguyệt Hoa bật cười: "Lần đầu miễn phí, từ lần thứ hai trở đi tùy tâm trạng của cô."
Cả hai đều biết, điều thực sự thay đổi không phải là cách xưng hô, mà là Giai Dĩnh có thể đến, cũng có thể không; có thể thừa nhận người thầy, cũng có thể sở hữu phán đoán của riêng mình.
Buổi chiều, Nguyệt Hoa nhận được bức thư ủy thác đầu tiên gửi trực tiếp cho bà. Đó là một nhà sưu tập ở Gia Nghĩa, sau khi thấy nhãn ghi tên phục chế tại bảo tàng, muốn nhờ bà đá/nh giá một con rối Lão Đán cũ. Người đó mở đầu bằng dòng chữ: "Chào nghệ nhân phục chế Lâm Nguyệt Hoa."
Bà đọc dòng chữ đó hai lần rồi mới hồi đáp rằng có thể hẹn thời gian xem hiện vật, không cam kết phạm vi phục chế trước khi kiểm tra.
Chập tối, Nhã Tình mang đồ ăn và hai bát mì đến. Nó giúp mẹ đặt nhật ký công việc mới vào ngăn kéo, trên bìa chỉ ghi mỗi chữ "Lâm Nguyệt Hoa".
"Mẹ, con có chuyện muốn hỏi."
"Con nói đi."
"Nếu bố còn sống, liệu mẹ có làm đến bước này không?"
Nguyệt Hoa suy nghĩ rất lâu: "Không biết nữa."
Nhã Tình không truy hỏi.
"Trước đây mẹ rất yêu bố con, cũng rất dựa dẫm vào gia đình đó." Nguyệt Hoa chậm rãi nói: "Có những chuyện mẹ nhẫn nhịn, không phải vì ông ấy ép mẹ, mà vì mẹ sợ nói ra rồi, chúng ta sẽ không còn giống một gia đình. Nhưng giờ nhìn lại, điều thực sự làm mẹ mệt mỏi không phải là làm nhiều, mà là làm xong rồi ngay cả bản thân cũng không dám nói đó là do mình làm."
Mắt Nhã Tình đỏ hoe: "Trước đây con còn nói với bạn bè rằng, sau khi mẹ nghỉ hưu chắc sẽ giao xưởng lại cho chú."
"Mẹ không trách con."
"Nhưng con muốn xin lỗi mẹ."
Nguyệt Hoa nhìn con gái, không nói không cần. Bà chỉ vươn tay nắm lấy tay nó: "Được, mẹ nhận."
Lời xin lỗi này không phải để xóa nhòa quá khứ, mà để hai mẹ con có một cách nói mới trong tương lai.
Ăn xong mì, Nhã Tình giúp bà treo biển hiệu lên cửa. Không có thiết kế hoa mỹ, chỉ vỏn vẹn mấy chữ "Phục chế rối Lâm Nguyệt Hoa" rõ ràng. Nguyệt Hoa đứng dưới hiên một lúc, nghe thấy tiếng cồng chiêng tập kịch rối vọng lại từ phía miếu thờ đằng xa.
Bà nhớ lại bốn mươi năm trước, lần đầu tiên cầm cây bút nhỏ, sư phụ bảo bà viết tên mình lên mặt sau tờ giấy tập để tránh cầm nhầm. Khi đó bà viết rất nhỏ, sau đó nhỏ hơn nữa, cuối cùng gần như biến mất.
Bây giờ, bà không cần phải viết tên mình to hơn bất kỳ ai.
Chỉ cần không bị sửa mất là được."
