“Cơ hội để ba bù đắp cho con…”
Tôi nhìn ông ta.
“Ông bù đắp bằng cách nào? Mười lăm năm đó, ông có trả lại được cho con không?”
Ông ta há miệng, không nói nên lời.
“Những đêm con lạnh run cầm cập dưới gầm cầu, ông có trả lại được cho con không?”
“Những ngày con gặm bánh bao nguội trong trại trẻ mồ côi, ông có trả lại được cho con không?”
“Cái mạng suýt mất khi con bị ông đuổi khỏi nhà, bị bọn buôn người b/ắt c/óc, suýt ch*t nơi đất khách quê người đó, ông có trả lại được cho con không?”
Ông ta không đáp lại được một chữ.
Tôi lùi lại một bước.
“Ông đứng dậy đi. Con không cần ông bù đắp. Mười lăm năm trước không cần, bây giờ lại càng không.”
Ông ta quỳ dưới đất, không chịu đứng lên.
“Vãn Vãn… con h/ận ba, ba biết mà…”
“Con không h/ận ông.”
Ông ta sững sờ.
“H/ận ông quá mệt mỏi. Con còn nhiều việc quan trọng hơn phải làm, có nhiều người đáng để yêu thương hơn.”
“Ông không xứng đáng để con h/ận.”
Khuôn mặt ông ta xám xịt hoàn toàn.
Đó là một biểu cảm còn khó coi hơn cả khóc.
Sự không quan tâm, còn tà/n nh/ẫn hơn cả lòng h/ận th/ù.
Tôi xoay người.
“Bảo vệ, tiễn ông Giang ra ngoài.”
Hai nhân viên bảo vệ bước tới, đỡ ông ta dậy.
Ông ta bị dìu ra ngoài, vẫn ngoái đầu gào thét:
“Vãn Vãn! Ba thực sự biết sai rồi! Con tha thứ cho ba một lần thôi! Chỉ một lần thôi!”
Tôi không ngoảnh lại.
Cửa thang máy đóng lại, ngăn cách tiếng gọi của ông ta.
Tôi tựa vào vách thang máy, cúi đầu nhìn chiếc vòng ngọc trên cổ tay.
Mẹ à, con làm được rồi.
Con không khóc, không làm lo/ạn, không gào thét đi/ên cuồ/ng.
Con chỉ để ông ta biết một điều-- ông ta không xứng.
