Ngày thứ ba, công ty bảo hiểm cử chuyên viên liên lạc với Lâm Ánh Hòa, câu đầu tiên không phải là nói về bồi thường, mà là x/ác nhận cô có an toàn hay không.
“Chúng tôi đã tạm dừng xử lý các bước tiếp theo,” chuyên viên nói. “Hiện có một khoản tiền hòa giải đã được giải ngân, chúng tôi cần làm rõ quy trình ký tên và x/ác thực danh tính.”
Ánh Hòa đáp: “Tôi sẽ phối hợp, nhưng tôi hy vọng có thể lấy được bản ghi âm cuộc gọi của nhân viên chăm sóc khách hàng và kiểm tra chữ ký điện tử trước.”
Đối phương im lặng một lát rồi đồng ý cung cấp phần liên quan đến cá nhân cô theo đúng quy trình.
Phó Đình Nhạc ngồi bên cạnh, nghe thấy bốn chữ “kiểm tra chữ ký”, sắc mặt càng tệ hơn. Anh không ngăn cản, chỉ hỏi: “Liệu có biến thành vấn đề hình sự không?”
Ánh Hòa nhìn anh một cái: “Tôi không biết. Lẽ ra anh nên hỏi tôi làm thế nào để nó không biến thành vấn đề từ trước đó.”
Anh cúi đầu xuống.
Buổi chiều, bản ghi âm cuộc gọi được gửi đến. Trong cuộc điện thoại đầu tiên, giọng Đình Nhạc rất rối lo/ạn, liên tục truy vấn phải mất tích bao lâu mới có thể khởi động quy trình bồi thường. Nhân viên chăm sóc khách hàng đã ba lần nhắc nhở rằng mất tích không đồng nghĩa với t/ử vo/ng, nếu sau này có x/ác nhận chính thức từ cơ quan chức năng hoặc giấy tờ tùy thân, sẽ xử lý tùy theo từng trường hợp.
Đến cuộc gọi thứ hai, giọng anh đã bình tĩnh hơn nhiều.
“Nếu người nhà thay mặt tải dữ liệu lên trước thì sao?”
Nhân viên trả lời: “Có thể cung cấp dữ liệu trước, nhưng các mục liên quan đến sự đồng ý hoặc chữ ký của chính người đó vẫn cần được x/ác nhận theo ủy quyền hợp lệ hoặc quy trình tiếp theo.”
Không có bất kỳ câu nào cho phép anh mạo danh chữ ký của Ánh Hòa.
Ánh Hòa dừng bản ghi âm lại.
Đình Nhạc ngồi ở đầu kia ghế sô pha, hạ giọng nói: “Anh biết.”
“Lúc đó anh biết sao?”
“Anh biết đó không phải là ủy quyền chính thức.”
“Vậy tại sao anh lại ký?”
“Vì anh cảm thấy nếu đợi em thật sự được x/ác nhận…” Anh nói được một nửa thì dừng lại, cổ họng nghẹn đắng, “Anh cảm thấy nếu còn chờ đợi, có lẽ anh sẽ chẳng giữ lại được gì cả.”
Ánh Hòa không truy hỏi câu “chẳng giữ lại được gì” đó là gì. Cô chuyển sang kiểm tra hồ sơ ngân hàng.
Chiều ngày khoản tiền hòa giải được nhập vào, một khoản đã được chuyển sang tài khoản y tế chuyên dụng của con gái; bốn mươi phút sau, một khoản khác được chuyển vào tài khoản công ty của studio Đình Nhạc. Số tiền gần như bằng nhau.
Lịch sử thanh toán của tài khoản y tế rất rõ ràng, ngay ngày hôm sau đã trả phí đặt cọc liệu trình. Khoản tiền chuyển vào studio lại bị chia thành ba phần trong vòng hai ngày: tiền thuê nhà, tiền thuê thiết bị và lương nhân viên thời vụ.
“Studio bị hụt vốn bao lâu rồi?” Ánh Hòa hỏi.
“Hai tháng.”
“Trước khi tôi vào núi anh có nói với tôi không?”
“Nói rồi thì được gì? Lúc đó em cũng đang lo lắng về chi phí cho Vy Ninh mà.”
“Vậy nên anh quyết định không nói, đợi đến khi tôi có khả năng đã ch*t, rồi dùng tiền hòa giải của tôi để bù vào?”
Sắc mặt Đình Nhạc căng cứng: “Studio đó em cũng có cổ phần.”
“Hai mươi phần trăm.”
“Nó mà sập, cổ phần của em cũng mất theo.”
Ánh Hòa chợt cười một cái, không chút hơi ấm: “Vậy ra anh đang bảo toàn tài sản cho tôi?”
“Anh không có ý đó.”
“Nhưng anh luôn dùng từ “chúng ta” để nói về một việc do chính anh tự quyết định.”
Cô nhờ kế toán của studio tổng hợp lại các khoản giao dịch cổ đông mà cô có quyền xem xét. Kế toán không hỏi nhiều, chỉ nói công ty quả thực đã bị hụt tiền mặt trước khi t/ai n/ạn xảy ra, Đình Nhạc từng bàn về việc v/ay ngắn hạn nhưng không thành công.
Điều này khiến mọi chuyện trở nên khó coi hơn, nhưng cũng rõ ràng hơn.
Khoản tiền chuyển vào studio không phải là chi phí y tế phát sinh đột xuất, mà là một vấn đề tài chính đã tồn tại từ lâu. Việc Ánh Hòa mất tích chỉ đơn giản là khiến Đình Nhạc đột nhiên có được một khoản tiền có thể tùy ý sử dụng.
Buổi tối, sau khi điều trị xong, Vy Ninh hơi buồn nôn, tựa vào người Ánh Hòa rồi ngủ thiếp đi. Ánh Hòa dùng tay phải nhẹ nhàng vuốt lưng cho con. Đình Nhạc đứng trong bếp hâm nóng canh, động tác thuần thục như thể anh đã làm việc đó vô số lần trong suốt bảy mươi hai giờ qua.
Anh mang nước ấm tới, đặt bên bàn.
“Đêm thứ hai con bé cứ hỏi mãi liệu em có về không,” anh nói.
Ánh Hòa không ngẩng đầu.
“Anh không biết phải trả lời thế nào. Anh đưa con đến b/ệnh viện, y tá hỏi có muốn đổi người liên lạc khẩn cấp không, anh thậm chí còn không dám gạch tên em đi.”
Câu nói này khiến lồng ngựk Ánh Hòa thắt lại.
Cô biết anh không phải lúc nào cũng chuẩn bị vứt bỏ cô. Anh có thể vừa không dám xóa tên cô, vừa thay cô ký một cái tên khác; vừa giữ lại liệu trình cho con gái, vừa nhét cả studio vào cùng một chiếc túi sinh tồn đó.
Con người không trở thành kẻ x/ấu chỉ sau một đêm.
Phần lớn thời gian, đó là việc từng bước một cho phép bản thân vượt qua giới hạn mà trước đây mình không dám chạm tới khi đối mặt với khủng hoảng.
“Còn thỏa thuận ly hôn thì sao?” Ánh Hòa cuối cùng cũng hỏi.
Chiếc thìa trên tay Đình Nhạc khựng lại.
“Đó không phải là bảo hiểm, cũng không phải liệu trình của con gái.”
Anh không trả lời.
Ánh Hòa nhìn anh: “Ngày mai, tôi muốn biết thời gian anh điền vào đó. Không phải thời gian anh nhớ, mà là thời gian trên tập tin.”
Sắc mặt Đình Nhạc thay đổi.
Cô chép lại thông báo thanh toán và thời gian đặt lịch liệu trình của con gái vào cùng một tờ giấy. Khoản phí đó quả thực đã bị giục nộp trước khi tiền bảo hiểm vào tài khoản, điều này khiến cô không thể đá/nh đồng mọi khoản chi tiêu thành “biển thủ”. Điều cô muốn truy c/ứu là chữ ký không được đồng ý và đích đến của số tiền, chứ không phải biến việc điều trị của con thành công cụ để cáo buộc chồng mình.
Lần đầu tiên cô chắc chắn rằng, trong bản thỏa thuận ly hôn đó, vẫn còn một chuyện anh chưa nói hết.
