Sáng ngày thứ tư, Lâm Ánh Hòa đến buổi phỏng vấn do công ty bảo hiểm sắp xếp.
Cô không đưa Phó Đình Nhạc đi cùng.
Chuyên viên liệt kê từng bước trong quy trình ký tên điện tử: thiết bị đăng nhập là máy tính bảng tại nhà, mã x/ác thực được gửi đến số điện thoại dùng chung trong gia đình mà Ánh Hòa vẫn thường dùng, tài liệu cuối cùng được ký bằng tên của cô. Hệ thống không phát hiện vị trí bất thường vì máy tính bảng vẫn ở tại địa chỉ thường trú.
“Nếu tôi thừa nhận không phải do chính tay tôi ký thì hậu quả là gì?” Ánh Hòa hỏi.
“Cần phải khởi động điều tra tranh chấp. Khoản tiền đã chi trả có thể bị yêu cầu hoàn trả, việc bảo đảm quyền lợi sau đó có bị ảnh hưởng hay không còn tùy thuộc vào kết quả.”
“Nếu tôi không nói thì sao?”
Chuyên viên nhìn cô một cái: “Chúng tôi đã biết người được bảo hiểm vẫn còn sống, nguồn gốc chữ ký cũng có điểm nghi vấn. Ngay cả khi bà không chủ động nói, quy trình vẫn có thể sẽ kiểm tra.”
Ánh Hòa gật đầu: “Vậy thì hãy kiểm tra chính thức.”
Cô viết lên bản tuyên bố: Bản thân không ủy quyền cho vợchồng ký thay văn bản hòa giải.
Việc cánh tay bị cố định khiến cô viết rất chậm. Từng nét chữ đều không giống với chữ viết thường ngày của cô, nhưng lần này là cái tên thực sự do chính tay cô viết xuống.
Sau khi về nhà, Đình Nhạc biết kết quả, sắc mặt tái nhợt.
“Nhất định phải đi đến bước này sao?”
Ánh Hòa hỏi ngược lại: “Bước nào?”
“Điều tra chính thức. Em biết điều này có thể ảnh hưởng đến tất cả các hợp đồng bảo hiểm sau này của chúng ta, cũng có thể điều tra ra sổ sách studio của anh.”
“Khoản tiền ở studio vốn dĩ nên được kiểm tra.”
“Số tiền còn lại chúng ta trả lại không phải là được sao?”
“Trả tiền là trả tiền, mạo danh chữ ký là mạo danh chữ ký.”
Đình Nhạc lớn tiếng hơn một chút: “Anh không phải lấy tiền đi đá/nh bạc, cũng không phải lấy tiền nuôi người khác! Một khoản là để điều trị cho Vy Ninh, một khoản là studio mà cả hai chúng ta đều có cổ phần.”
Ánh Hòa nhìn anh: “Anh lại nói “chúng ta”.”
Anh khựng lại ngay lập tức.
Cô bày sổ sách y tế của con gái ra: “Liệu trình của Vy Ninh tôi sẽ gánh vác. Khoản chi tiêu đó tôi sẽ không giả vờ là không cần. Nhưng studio là chuyện khác. Anh không thể vì hai khoản tiền cùng chuyển đi trong một ngày mà biến chúng thành cùng một lý do.”
Đình Nhạc ngồi xuống, tay ôm lấy trán: “Vậy đợt tới của Vy Ninh phải làm sao? Nếu tiền bảo hiểm phải trả lại toàn bộ, tài khoản y tế sẽ không đủ.”
“Tôi sẽ tìm cách.”
“Em vừa mới g/ãy xươ/ng, trong vòng nửa năm có thể không lên núi được. Em lấy đâu ra thêm thu nhập?”
Câu nói này rất trúng.
Bác sĩ đơn vị của Ánh Hòa đã nhắc nhở, dù cô hồi phục thuận lợi, trong thời gian ngắn cũng không thể quay lại làm nhiệm vụ ở vùng núi có rủi ro cao. Phụ cấp điều độ dưới mặt đất ít hơn ngoại hiện trường, thu nhập chắc chắn sẽ giảm.
Đình Nhạc nói: “Đó là lý do tại sao anh phải bảo vệ studio. Chỉ cần studio còn sống, ít nhất vẫn còn dòng tiền.”
“Nhưng thứ anh bảo vệ là quyền kiểm soát của anh.”
Anh ngẩng đầu.
Sáng nay Ánh Hòa đã lấy được dữ liệu cổ phần và v/ay n/ợ từ kế toán. Thứ có giá trị thực sự của studio không phải là thiết bị, mà là vài khách hàng có hợp đồng dài hạn. Nếu dòng tiền đ/ứt đoạn, cổ đông có thể đưa vốn mới vào, nhưng cổ phần của Đình Nhạc có thể bị pha loãng, quyền điều hành cũng có thể thay đổi. Điều anh sợ nhất không phải là công ty biến mất, mà là mất đi thứ do chính mình sáng lập.
“Anh vốn dĩ có thể nói với tôi,” Ánh Hòa nói. “Anh có thể nói studio sắp không trụ nổi, nói liệu trình của con gái cũng thiếu tiền, để chúng ta cùng chọn xem nên c/ứu cái gì trước.”
“Em sẽ chọn con gái.”
“Đúng.”
“Vậy studio sẽ mất.”
“Cho nên anh thay tôi chọn cách c/ứu cả hai?”
Đình Nhạc cười khổ: “Lúc đó anh thực sự cảm thấy mình đang c/ứu.”
“C/ứu ai?”
Lần này anh không trả lời.
Chiều tối, Ánh Hòa đến nhà mẹ chồng đón Vy Ninh. Con gái nằm sấp trên bàn vẽ tranh, vẽ một ngọn núi, một người rất nhỏ đứng ở sườn núi, bên cạnh có một cột ăng-ten cao vút.
“Đây là mẹ sao?”
“Dạ. Đây là bố.” Vy Ninh vẽ một người khác dưới chân núi, “Bố cứ gọi điện thoại mãi.”
Tay Ánh Hòa dừng lại trên mặt giấy.
Thứ đứa trẻ nhớ không phải là chữ ký, cũng không phải khoản chuyển tiền, mà là người cha cứ gọi điện thoại tìm mẹ.
Cô đột nhiên khó mà tức gi/ận hơn, nhưng cũng x/ác định rõ ràng hơn rằng không thể vì tình yêu vẫn còn tồn tại mà xóa bỏ ranh giới đi.
Trước khi về nhà, cô gọi cho một cổ đông khác của studio, hỏi nếu b/án 20% cổ phần của mình thì được khoảng bao nhiêu.
Đối phương rất ngạc nhiên: “Em thực sự muốn b/án sao?”
“Tôi hỏi giá trước.”
“Đình Nhạc có biết không?”
“Đây là cổ phần của tôi.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Nếu em thực sự muốn b/án, nhà đầu tư bên ngoài sẽ yêu cầu tái cấu trúc quyền quản trị. Đình Nhạc có thể sẽ không còn quyền quyết định đ/ộc lập nữa.”
Ánh Hòa nhìn ngọn núi trên tranh của con gái.
“Đó là cái giá của anh ấy, không nên để tiền hòa giải bảo hiểm của tôi thay anh ấy tránh né.”
Khi cô cúp điện thoại, cô biết mình cũng phải trả giá.
B/án cổ phần đồng nghĩa với việc cô mất đi lợi nhuận tiềm năng của studio trong tương lai, cũng đồng nghĩa với việc một phần cuộc sống mà cô và Đình Nhạc cùng nhau xây dựng suốt nhiều năm sẽ thực sự bị tháo rời.
Nhưng ít nhất lần này, trước khi tháo rời, cô sẽ nhìn rõ mình đang ký vào cái gì.
