Lâm Dĩ Đường đứng ở cửa, g/ầy hơn trong ảnh một chút, tóc cũng ngắn đi. Cô ta cười với mọi người, giọng vừa đủ nghe: “A Trầm bảo tôi đến xem mọi người trước.”
Các đồng nghiệp vây quanh lấy cô ta. Tôi vẫn ngồi yên tại chỗ, tay nắm ch/ặt cây bút.
Lâm Dĩ Đường bước về phía tôi, ánh mắt dừng lại trên bản thỏa thuận đang mở trên bàn tôi.
“Cô vẫn chưa ký à?” Cô ta cúi người lại gần, đuôi tóc quét qua mép bàn, giọng điệu rất tùy ý, “Vậy để tôi ký giúp cho.”
Đầu bút của tôi khựng lại.
Kiếp trước—kiếp thứ mười—cô ta cũng nói đúng câu này. Lúc đó tôi thở phào nhẹ nhõm, đưa bút cho cô ta. Sau đó ngày hôm sau Cố Trầm bảo tôi “Cô ấy là vợ chưa cưới, cô không cần đến nữa”, rồi ngày thứ ba tôi ch*t.
Nhưng kiếp này tôi chú ý đến một chi tiết. Cô ta không nói “tôi ký thay cô”, cô ta nói “tôi ký giúp cho”.
“Thay” và “Giúp”, trong tiếng Trung không giống nhau. “Thay” là đại diện cho một người nào đó, “Ký” là hành động đ/ộc lập. Nếu cô ta cảm thấy mình mới là “chính chủ”, lẽ ra cô ta nên nói “để tôi ký là được rồi” hoặc “tôi ký cũng như nhau thôi”—cô ta không cần phải “thay”. Cô ta đã dùng từ “thay”, chứng tỏ trong tiềm thức cô ta biết mình phải “thay thế” một ai đó. Nhưng thay thế ai?
Tôi ngẩng đầu nhìn cô ta.
“Chị Dĩ Đường, ngày mai chị có rảnh không?”
Cô ta cười: “Sao vậy?”
“Tổng giám đốc Cố nói bản thỏa thuận này cần chị ký một chữ.”
Nụ cười của cô ta cứng đờ trong một khoảnh khắc. Chỉ nửa giây thôi, rồi lại trở về như cũ.
“Tôi? Ký cái gì?”
“Chỉ là giấy x/ác nhận nhận việc thôi.” Tôi gập bản thỏa thuận lại, giọng bình thản, “Tổng giám đốc Cố nói người mới vào làm đợt này đều phải ký.”
Cô ta nhìn chằm chằm tôi hai giây. Rồi cô ta cười, nụ cười thật sự, đến mức lúm đồng tiền trên má cũng lộ ra.
“Thư Hàm, cô thật đáng yêu.”
Cô ta quay người bỏ đi. Trước khi quay đi, ánh mắt cô ta dừng lại ở năm chữ “Văn bản x/ác nhận quyền sở hữu” trên bìa thỏa thuận rất lâu.
Tôi cất thỏa thuận vào ngăn kéo. Phản ứng của Lâm Dĩ Đường không giống như tôi dự đoán. Chín kiếp trước cô ta chưa bao giờ dừng lại—kiếp này lại dừng lại, vì cô ta không ngờ tôi sẽ nói “để cô ấy ký”.
Tôi viết việc này vào cuốn sổ tay. Khi đầu bút lướt trên mặt giấy, một khả năng phán đoán xa lạ nhưng rõ ràng đang nảy nở. Chín kiếp trước tôi không có khả năng phán đoán này.
Buổi trưa. Phòng nhân sự gửi thông báo: “Cô Lâm Dĩ Đường từ hôm nay đảm nhận vị trí trợ lý đặc biệt của giám đốc sáng tạo, đề nghị các bộ phận phối hợp.”
Tôi nhìn thông báo đó, nhớ đến dòng chữ nhỏ trong thỏa thuận: “Nếu bên thay thế chủ động từ bỏ danh tính, chủ vị có thể chỉ định người thân họ Lâm tiếp quản.”
Lâm Dĩ Đường đã vào làm. Vậy tiếp theo cô ta sẽ “tiếp quản” tôi.
Tôi tắt màn hình máy tính, màn hình phản chiếu gương mặt tôi. Tôi nhìn chằm chằm gương mặt đó rất lâu.
Chín kiếp trước tôi chưa bao giờ nhìn vào gương vào lúc như thế này.
Ba giờ chiều. Lâm Dĩ Đường ngồi đối diện tôi—Cố Trầm đích thân đến điều chỉnh vị trí làm việc. Anh đứng bên bàn tôi nói “Dĩ Đường mới về, ngồi đây cho tiện em dẫn dắt cô ấy”, giọng điệu công việc rõ ràng.
Các đồng nghiệp xì xào: “Chính cung ngồi trấn giữ rồi.” “Ngày tháng của thế thân đến hồi kết rồi.”
Tôi không ngẩng đầu. Tiếng Lâm Dĩ Đường kéo ghế rất khẽ. Sau đó cô ta nhoài người qua vách ngăn, cười với tôi: “Thư Hàm, thỏa thuận của cô cất kỹ chưa? Tôi sợ làm mất, bản của tôi tôi cất trong két sắt rồi.”
Tay tôi khựng lại.
“Bản của tôi”?
“Giấy x/ác nhận nhận việc ấy,” cô ta bổ sung, “Bản mà cô bảo tôi ký ấy. Tôi lật xem thử, thấy nội dung khá trang trọng nên khóa lại rồi.”
Cô ta lật xem thử. Cô ta đã lật ra. Cô ta biết nội dung thỏa thuận.
Lưng tôi bắt đầu đổ mồ hôi.
“Chị Dĩ Đường,” tôi lên tiếng, “Nội dung chị lật ra là gì?”
Cô ta nghiêng đầu: “Quyền sở hữu danh tính thay thế chứ sao. Chẳng phải cô bảo là giấy x/ác nhận nhận việc à? Tôi ký rồi.”
Chiếc ghế trượt ra sau nửa phân.
“Chị ký rồi?”
“Ký rồi mà.” Cô ta lấy điện thoại cho tôi xem một tấm ảnh—trang ký tên của thỏa thuận, nét chữ của cô ta nằm ở cột “Chủ vị”: “Người ủy quyền chủ vị: Lâm Dĩ Đường.”
Cô ta ký vào ô chủ vị.
“Tại sao lại ký vào ô chủ vị?” Giọng tôi hạ thấp đến mức gần như không nghe thấy.
“Vì A Trầm bảo tôi ký thế mà. Anh ấy nói bản của cô là vị trí thay thế, bản của tôi là ủy quyền chủ vị—cô thay thế tôi mà, tôi về rồi thì cô không cần thay thế nữa.”
Thay thế.
Dạ dày tôi bắt đầu cuộn trào.
Chín kiếp trước tôi luôn nghĩ—tôi nghĩ thỏa thuận viết là “thay thế vị trí của Lâm Dĩ Đường”. Cho nên Cố Trầm là chủ vị, tôi là vị trí thay thế, thứ mà anh bắt tôi “thay” chính là danh phận “bạn gái”. Nhưng Lâm Dĩ Đường lại ký là “Người ủy quyền chủ vị”, nghĩa là cô ta mới là chủ vị? Vậy “vị trí thay thế” là thay thế ai?
“Chị Dĩ Đường,” tôi đứng dậy, giọng căng cứng, “Dòng đầu tiên của thỏa thuận viết là “X/ác nhận quyền sở hữu danh tính thay thế”, đối tượng bị thay thế là ai?”
Cô ta nhìn biểu cảm của tôi, chậm rãi thu lại nụ cười.
“Thư Hàm, có phải cô hiểu lầm gì rồi không?”
