Ngày thứ hai sau khi cha được an táng, bốn người chúng tôi đều nhận được chuyển phát nhanh.
Bốn phong bì, bốn bản di chúc.
Bản của mẹ viết: Căn nhà thuộc về bà.
Bản của em trai viết: Công ty thuộc về nó.
Bản của em gái viết: Tiền tiết kiệm thuộc về nó.
Còn bản của tôi chỉ có một câu:
“Nếu con nhìn thấy di chúc này, nghĩa là kẻ đã gi*t cha đang ở ngay trong nhà.”
Khi tôi ngẩng đầu lên, mẹ đang x/é nát bản di chúc của bà thành từng mảnh vụn.
Cha tôi, Trình Hải Sơn, qu/a đ/ời vì nhồi m/áu cơ tim, ít nhất thì ai cũng nghĩ như vậy.
Ông sáu mươi hai tuổi, bị cao huyết áp, mới đặt stent tim hồi đầu năm.
Đêm xảy ra chuyện, ông đi uống rư/ợu với vài người bạn.
Một giờ sáng về nhà, bảy giờ sáng hôm sau, mẹ tôi, Triệu Cầm, phát hiện ông gục trong phòng làm việc.
Khi nhân viên cấp c/ứu đến nơi, ông đã không còn nữa.
Giấy chứng tử ghi rất rõ: nhồi m/áu cơ tim cấp.
Không có vết thương ngoài da, không có dấu hiệu xô xát.
Camera giám sát trong nhà cho thấy, sau khi cha bước vào cửa lúc một giờ mười hai phút sáng, không còn ai ra vào nữa.
Vì vậy, chúng tôi không báo cảnh sát.
Ba ngày sau hỏa táng.
Bảy ngày sau an táng.
Ngày thứ tám, di chúc đến.
Bốn người chúng tôi ngồi trong phòng khách.
Mẹ, Triệu Cầm.
Em trai, Trình Hạo.
Em gái, Trình Tuyết.
Và tôi.
Tôi là chị cả, Trình Nghiên.
Sinh thời cha mở một công ty vật liệu xây dựng nhỏ, tài sản không phải là đại gia, nhưng cộng cả nhà cửa, tiền tiết kiệm, cổ phần công ty cũng được hơn hai mươi triệu.
Ông trọng nam kh/inh nữ nhất, từ nhỏ đến lớn, em trai Trình Hạo luôn là ưu tiên số một.
Vì thế khi thấy di chúc, tôi không cảm thấy lạ.
Bản của em trai viết:
“Toàn bộ cổ phần Công ty Vật liệu Trình thị do Trình Hạo kế thừa.”
Bản của em gái viết:
“Tiền tiết kiệm cá nhân bảy triệu tệ do Trình Tuyết kế thừa.”
Bản của mẹ viết:
“Căn nhà đang ở và hai cửa hàng mặt tiền do Triệu Cầm kế thừa.”
Chỉ có bản của tôi là không có tài sản, chỉ có một câu.
“Nghiên Nghiên, nếu con nhìn thấy di chúc này, nghĩa là cha đã ch*t rồi.”
“Đừng tin vào giấy chứng tử.”
“Kẻ gi*t cha đang ở ngay trong nhà.”
Bên dưới còn một dòng chữ nhỏ hơn:
“Kiểm tra tủ lạnh trước.”
Lòng bàn tay tôi lập tức đổ mồ hôi.
Tôi chưa kịp nói gì, mẹ đột ngột đứng dậy.
Bà cầm lấy di chúc của mình, x/é nát.
Tôi sững sờ.
“Mẹ, mẹ làm gì vậy?”
“Giả đấy.”
Sắc mặt bà vô cùng tệ.
“Cha con làm gì có lập loại này.”
Em trai cũng lập tức gật đầu.
“Chắc chắn là ai đó trêu đùa thôi.”
Em gái Trình Tuyết thì không nói gì, nó cứ nhìn chằm chằm vào bản di chúc của mình.
Tôi hỏi nó:
“Của em có vấn đề à?”
Nó gi/ật b/ắn người ngẩng lên.
“Không có.”
Nói xong, liền nhét ngay tờ giấy vào túi.
Mẹ bắt đầu giục chúng tôi đi.
“Chuyện di sản để sau đi.”
“Cha con mới mất, đừng tranh cãi ở đây.”
Bà thể hiện quá vội vàng.
Tôi không động đậy.
Cha viết là:
Kiểm tra tủ lạnh trước.
Tôi đứng dậy đi về phía bếp.
Mẹ nắm ch/ặt lấy tôi.
“Con làm gì đấy?”
“Lấy nước.”
“Ở đây có này.”
Bà trực tiếp cầm chai nước khoáng trên bàn trà đưa cho tôi.
Tôi nhìn chằm chằm bà.
“Mẹ.”
“Tại sao mẹ không muốn con đụng vào tủ lạnh?”
Phòng khách im bặt.
Em trai Trình Hạo bực bội đứng dậy.
“Chị, chị đừng có nghi thần nghi q/uỷ.”
“Cha chính là bị nhồi m/áu cơ tim.”
“Bác sĩ đã nói rồi.”
Tôi hất tay mẹ ra, bước vào bếp.
Chiếc tủ lạnh rất bình thường.
Tầng trên để rau củ, sữa. Tầng đông có th!t, sủi cảo.
Tôi lục lọi từng ngăn, chẳng có gì cả.
Cho đến khi tôi phát hiện, trong cùng của tầng đông có một ngăn kéo nhựa màu sắc khác biệt.
Đó không phải là ngăn nguyên bản của tủ lạnh nhà chúng tôi.
Tôi kéo ngăn kéo ra, bên trong đặt một chiếc hộp sắt nhỏ.
Chiếc hộp có khóa mật mã.
Tôi thử ngày sinh của cha.
Sai.
Ngày sinh của mẹ.
Sai.
Cuối cùng nhập ngày sinh của tôi.
Cạch, mở rồi.
Trong hộp sắt chỉ có ba thứ.
Một chiếc máy ghi âm, một bản báo cáo kiểm tra b/ệnh viện, và một tấm ảnh.
Trong ảnh, cha đang đứng trong bếp, phía sau là em trai Trình Hạo.
Trình Hạo đang cầm một cốc nước.
Mặt sau tấm ảnh viết:
“Nếu cha ch*t vì b/ệnh tim, hãy kiểm tra cái cốc này.”
Mẹ nhìn thấy dòng chữ đó, đôi chân bỗng mềm nhũn.
Phản ứng đầu tiên của em trai là cư/ớp lấy tấm ảnh.
Tôi lùi lại một bước.
“Em chột dạ cái gì?”
“Em không có!”
Mặt Trình Hạo đỏ bừng.
“Ngày đó sau khi cha về, em đúng là có rót nước cho cha.”
“Thì sao nào?”
“Mấy giờ?”
“Mười hai giờ hơn.”
“Camera giám sát cho thấy cha một giờ mười hai phút mới vào cửa.”
Trình Hạo sững sờ.
Nó đổi giọng:
“Em nhớ nhầm.”
Tôi nhìn chằm chằm nó.
“Không phải em nói, đêm đó em không hề về sao?”
Trình Hạo sau khi cưới ở khu chung cư khác.
Ngày cha xảy ra chuyện, em dâu còn nói trong đám tang:
“Trình Hạo đêm đó đi uống rư/ợu với khách hàng, ba giờ sáng mới về nhà.”
Giờ thì nó lại thừa nhận mình đã rót nước cho cha.
Trong phòng khách không ai nói gì.
Sắc mặt em gái Trình Tuyết ngày càng tái nhợt.
Tôi cầm máy ghi âm lên.
Mẹ đột ngột hét lên:
“Đừng bật!”
Tất cả mọi người đều nhìn bà.
Đôi môi bà r/un r/ẩy.
“Nghiên Nghiên.”
“Có vài chuyện, cha con đã ch*t rồi.”
“Không cần thiết phải đào bới nữa.”
Tôi nhấn nút phát.
Đoạn ghi âm đầu tiên là giọng của cha.
Thời gian được đá/nh dấu ba ngày trước khi ch*t.
“Nghiên Nghiên.”
“Cha biết con luôn h/ận cha.”
“Kiếp này, cha thực sự có lỗi với con.”
“Nhưng giờ không còn thời gian để nói những điều này nữa.”
“Nếu cha ch*t, con hãy nhớ kỹ.”
