Hứa Mộc Tình in phiên bản thứ năm và thứ sáu ra, nhưng không mang về ký túc xá.
Cô sợ rằng chỉ cần nhìn thấy Trình Dĩ Hà, cô sẽ hỏi ngay về cảnh quay trong phòng giặt đồ kia. Thế nhưng thời điểm nguy hiểm nhất của một cuộc điều tra, thường không phải là khi không có manh mối, mà là khi manh mối vô tình chạm đúng vào người quen, quen đến mức mỗi một khoảng lặng đều như một lời khai.
Cô tìm Trầm Nhược Đường trước.
"Phiên bản thứ sáu là ai sửa?"
Trầm Nhược Đường ngồi bên cửa sổ câu lạc bộ Nhiếp ảnh, lật xem hai bản kịch bản một lượt. "Chủ yếu là tôi. Trước vòng chung kết, ban giám khảo phản hồi rằng nhân vật quá nhạt nhòa, nên tôi viết lại tuyến gia đình."
"Chất liệu lấy từ đâu?"
"Trò chuyện, quan sát, kinh nghiệm mọi người cung cấp. Làm phim vốn dĩ là như vậy."
"Có ai từng cung cấp trải nghiệm thực tế liên quan đến bảng nguyện vọng không?"
Trầm Nhược Đường ngước mắt, lần đầu tiên không trả lời ngay.
"Cô đang ám chỉ tôi đạo cuộc đời người khác sao?"
"Tôi đang hỏi về nguồn gốc."
"Vậy cô cũng nên biết, không ai sở hữu đ/ộc quyền tình tiết 'cãi nhau với bố mẹ về nguyện vọng' cả."
Câu nói này bản thân nó không sai. Hứa Mộc Tình đẩy cuốn sổ ghi chép lên phía trước một chút. "Phòng giặt đồ, gấp vào túi đồng phục, hai giờ bốn mươi sáng. Ba chi tiết xuất hiện cùng lúc, thì không chỉ là trùng hợp về đề tài nữa."
Sắc mặt Trầm Nhược Đường thay đổi.
Cô không phủ nhận, chỉ nói: "Tôi sẽ không trả lời loại câu hỏi này khi cô chưa biết toàn bộ sự thật."
"Vậy thế nào là toàn bộ sự thật?"
"Cô đi hỏi Trình Dĩ Hà ấy."
Hứa Mộc Tình cảm thấy trong lòng như bị ai đó nhấn mạnh xuống một cái.
Trầm Nhược Đường nhanh chóng nói thêm một câu: "Tôi chỉ nói là cô nên hỏi chị ấy. Đừng biến lời tôi thành sự thừa nhận gì đó."
Sau khi rời khỏi phòng dựng phim, Hứa Mộc Tình gặp Trần Khả Ngôn, người phụ trách thu âm của đội làm phim, ở hành lang. Đối phương đang ôm chân máy, thấy túi đựng phiên bản kịch bản trên tay cô, bước chân rõ ràng chậm lại.
"Lúc đó mỗi bản thảo các bạn đều cùng thảo luận sao?" Hứa Mộc Tình hỏi.
Trần Khả Ngôn đáp: "Gần như vậy."
"Còn phiên bản thứ sáu?"
"Mấy ngày đó tôi xin nghỉ."
Trả lời quá nhanh. Hứa Mộc Tình còn chưa kịp truy hỏi, cô ta đã ôm chân máy đi xuống lầu.
Đêm đó, Trình Dĩ Hà không về ký túc xá ăn cơm. Chị nhắn tin nói đang ở thư viện, đến gần mười một giờ tắt đèn mới về.
Hứa Mộc Tình ngồi trước bàn học, khép cuốn kịch bản lại.
"Trầm Nhược Đường bảo em hỏi chị."
Trình Dĩ Hà đang thu quần áo, quay lưng về phía cô hỏi: "Hỏi gì?"
"Chị ấy dùng chuyện của chị, chị biết không?"
Chiếc mắc áo va vào thanh giường, phát ra một tiếng rất khẽ.
Dĩ Hà không quay người lại. "Biết một phần."
"Thế nào là một phần?"
"Tôi từng đưa chị ấy xem một bài tập làm văn trước đây."
Hứa Mộc Tình nhớ bài tập đó. Giáo viên Ngữ văn yêu cầu viết về "một lựa chọn chưa hoàn thành", Dĩ Hà nộp bài viết về bảng nguyện vọng. Lúc đó chị còn phàn nàn rằng giáo viên đọc xong chỉ phê đúng một câu "tình cảm chân thành", như thể đóng một con dấu đỏ lên điều khó nói nhất của người ta rồi trả lại vậy.
"Chị ấy có hỏi chị là có được quay không?"
"Có hỏi."
Hứa Mộc Tình sững người.
Dĩ Hà cuối cùng cũng quay lại. "Vậy bây giờ em có thấy bức thư nặc danh kia thật nực cười không?"
"Chị đồng ý rồi?"
"Lúc đó tôi nói là có thể tham khảo."
"Tham khảo khác với việc bê nguyên đoạn đó vào."
"Nhưng tôi không nói là không được."
Chị nói rất bình thản, nhưng bàn tay vẫn luôn bóp ch/ặt lấy cổ tay áo của cùng một bộ đồng phục.
Hứa Mộc Tình chợt hiểu ra, đây không phải là chuyện có thể kết thúc bằng một câu "có ủy quyền" hay "không ủy quyền".
"Vậy bây giờ chị muốn gì?"
Dĩ Hà nhìn cô hồi lâu.
"Tôi muốn nó đừng bị phóng đại thêm nữa."
"Nhưng bộ phim đã đoạt giải rồi."
"Thì sao? Vì đã đoạt giải nên tôi nhất định phải đứng ra, để tất cả mọi người biết người đó là tôi sao?"
"Em không nói là sẽ viết tên chị."
"Em không cần viết." Dĩ Hà cười khổ một cái, "Khóa của chúng ta không nhiều người biết hoàn cảnh nhà tôi, nhưng người biết bài văn đó thì nhiều hơn. Em chỉ cần viết ra các chi tiết, mọi người sẽ đoán được."
Hứa Mộc Tình nhất thời không nói nên lời.
Cô luôn hiểu "bảo vệ nguồn tin nặc danh" là không đăng tên, không tiết lộ danh tính. Nhưng khoảnh khắc này, lần đầu tiên cô nhìn thấy một tầng khó khăn khác: danh tính của một số người, ẩn giấu ngay trong chính câu chuyện đó.
Dĩ Hà treo quần áo lại, giọng dịu xuống một chút.
"Em có thể điều tra xem chị ấy có vi phạm quy tắc cuộc thi không, có thể điều tra kịch bản đã sửa như thế nào. Nhưng đừng vì muốn chứng minh em điều tra đúng mà biến chị thành bằng chứng."
Ngày hôm sau, Hứa Mộc Tình mở lại bản ghi âm phỏng vấn Trầm Nhược Đường trước đó.
Trong buổi phỏng vấn đó, khi nói về nguồn gốc sáng tạo, Trầm Nhược Đường từng nói: "Tôi không trực tiếp quay bất kỳ người thật nào, tôi chỉ nhào nặn cảm xúc của nhiều người lại với nhau thôi."
Lúc đó cô chỉ thấy câu nói này thật hay.
Giờ nghe lại, nó lại giống như một vết rá/ch cần được định nghĩa lại.
Điều khiến cô bận tâm hơn là, Trầm Nhược Đường từng nhắc một câu ở đoạn sau: "Thứ thực sự làm bộ phim tốt lên, là sau phiên bản thứ sáu, cả đội cuối cùng cũng sẵn lòng đưa những thứ chân thật vào."
"Cả đội."
Hứa Mộc Tình khoanh tròn hai chữ này.
Nếu bức thư nặc danh thực sự là do Trình Dĩ Hà viết, tại sao chị ấy lại biết ngày tháng của ba phiên bản đó? Chị ấy không phải thành viên câu lạc bộ Nhiếp ảnh, cũng không tham gia dựng phim.
Trừ khi có ai đó đã nói cho chị ấy biết ngày tháng.
Trước giờ nghỉ trưa, Hứa Mộc Tình nhận được một tin nhắn gửi vào hòm thư công cộng của tạp chí, chỉ vỏn vẹn một câu:
"Em đã tìm ra các phiên bản rồi, thì hãy xem nhật ký chỉnh sửa của bản thứ sáu đi, đừng chỉ nhìn nội dung tệp tin."
Địa chỉ gửi đến là một tài khoản mới đăng ký.
Cô ngước mắt nhìn ra ngoài lớp học.
Trên hành lang, Trần Khả Ngôn đang đi ngang qua từ hướng câu lạc bộ Nhiếp ảnh, không hề nhìn về phía cô.
