Thức dậy ở vòng thứ mười, sau khi đọc xong bức thư trắng, câu hỏi đầu tiên của Cố Văn Dã không phải là "Sầm D/ao đâu rồi", mà là "Hôm nay cô ấy còn muốn gặp mình không".
Anh đợi cô ở trạm dịch thứ ba.
Sầm D/ao nhìn thấy anh, việc đầu tiên là nhìn vào cánh tay anh. Vết xước ngày hôm qua đã biến mất do thời gian quay ngược.
"Thư viết đủ rõ ràng không?"
"Rất rõ ràng."
"Vậy câu trả lời của anh hôm nay là gì?"
Cố Văn Dã trả lại bức thư trắng cho cô. "Tôi muốn cùng cô tìm một kết cục không dựa vào việc xóa bỏ các con đường. Nếu cuối cùng không có, tôi cũng sẽ không thay cô quyết định."
Sầm D/ao gật đầu, như thể chỉ đang x/ác nhận một nội dung gửi thư, nhưng ánh mắt đã dịu đi đôi chút.
Họ đặt hy vọng còn lại vào chính bản đồ khởi nguyên.
Tài liệu trong tủ đ/á tầng dưới của hội quán đề cập rằng, tất cả các sự sửa đổi chỉ là động chạm vào "bản đồ phụ", bản đồ khởi nguyên chưa bao giờ bị mở ra. Nếu vòng lặp gây ra bởi bản đồ khởi nguyên chưa hoàn thiện, có lẽ vấn đề không nằm ở chỗ làm sao để bổ khuyết cây cầu, mà là tại sao hội quán nhất định phải giữ lại bản đồ khởi nguyên.
Để vào phòng bản đồ khởi nguyên, phải lấy được thước đo biên giới của Trác Đường.
Cố Văn Dã vốn định ăn tr/ộm, nhưng Sầm D/ao không đồng ý.
"Thứ anh lấy được là một cây thước, không phải là sự lựa chọn của bà ta."
"Bà ta sẽ đưa sao?"
"Hỏi rồi mới biết."
Họ chặn Trác Đường ngay tại phòng bản đồ trung tâm.
Cố Văn Dã đặt "Pháp bổ giới đồ khởi nguyên" lên bàn bà. "Bà biết về cây cầu cuối cùng."
Trác Đường không phủ nhận.
Sầm D/ao nói: "Cũng biết mẹ tôi vẫn đang ở bên ngoài."
Trác Đường cụp mắt nhìn tập pháp cổ xưa đó. "Năm tôi mười sáu tuổi đã gặp bà ấy một lần. Bà ấy đứng ngoài cầu trắng, qua ranh giới đưa quy tắc này cho sư phụ tôi. Bà ấy nói, không thể dùng đường phố để nuôi tòa thành nữa."
"Vậy tại sao các người vẫn làm?"
"Vì không ai muốn là người đặt nét bút cuối cùng."
Trác Đường ngẩng đầu. "Kể cả cộng sự của mẹ cô. Ông ấy nói đợi thêm một vòng nữa, biết đâu có thể tìm ra cách để hai đầu đứng cùng một phía. Khi con đường đầu tiên biến mất, ông ấy nói chỉ hy sinh một con đường. Khi con đường thứ hai biến mất, ông ấy nói đã trả giá nhiều thế này rồi, càng không thể dừng lại. Đến khi tôi tiếp quản, những lời này đã biến thành quy trình."
Cố Văn Dã nghe đến lạnh cả sống lưng.
Trì hoãn không phải là không có sự lựa chọn.
Trì hoãn chỉ là đẩy sự lựa chọn cho thế hệ không biết gì tiếp theo.
Sầm D/ao hỏi: "Vậy còn bà bây giờ thì sao?"
Trác Đường im lặng rất lâu. "Tôi cũng từng nghĩ, thêm một vòng nữa thôi."
"Thành chỉ còn lại mấy vòng?"
"Bốn vòng."
Cố Văn Dã cau mày. "Tôi tính là năm."
"Đêm qua kênh nước trung tâm lại lệch một lần nữa."
Nghĩa là, trong khi họ tìm ki/ếm câu trả lời, tòa thành vẫn đang hẹp dần.
Trác Đường đặt thước đo biên giới lên bàn, nhưng không đẩy về phía họ. "Sau khi phòng bản đồ khởi nguyên mở ra thì không thể đóng lại trong cùng một vòng. Chỉ cần cửa mở, biên giới phía tây sẽ đẩy nhanh sự chồng lấn. Nếu các người vào, tối nay phải đưa ra một quyết định."
Sầm D/ao nhìn Cố Văn Dã.
Đây không phải là "tìm hiểu thêm một chút". Bản thân bước đi này sẽ khiến thời gian ít đi.
Cố Văn Dã hỏi cô: "Cô muốn vào không?"
"Muốn."
Anh gật đầu. "Tôi cũng vậy."
Trác Đường cuối cùng cũng đẩy cây thước về phía họ.
Trước khi rời đi, bà đột nhiên nói: "Sầm D/ao, bức thư cuối cùng mẹ cô gửi vào không phải cho hội quán, mà là cho cô. Trạm trưởng Phùng chỉ giao ra một bức, còn một bức bị người đứng đầu giữ lại."
Sầm D/ao quay phắt lại.
"Ở đâu?"
"Dưới bản đồ khởi nguyên."
Câu nói này cuốn tất cả cảm xúc cá nhân vào vận mệnh của tòa thành.
Trước khi trời tối, họ đến trước cửa phòng bản đồ khởi nguyên. Giữa cửa chỉ có một khe hẹp, sau khi cây thước cắm vào, toàn bộ bức tường đ/á đen tách ra hai bên như tờ giấy.
Bên trong không có đèn.
Trên mặt đất trải một tấm bản đồ cổ đại lớn hơn cả căn phòng, tất cả các con phố đều là màu đen thẫm, chỉ có khoảng trống phía tây tỏa ra ánh sáng trắng. Những con đường đã biến mất không thực sự mất đi, mà biến thành những sợi chỉ bạc, chồng chất xung quanh khoảng trống, như những khúc xươ/ng bị ấn vào vết thương.
Sầm D/ao đứng bên cửa, khẽ nói: "Hóa ra chúng vẫn còn trên bản đồ."
Cố Văn Dã cũng nhìn thấy phần đ/áng s/ợ nhất.
Bên cạnh mỗi sợi chỉ bạc đều có một ô trống chưa sử dụng.
Hàng trăm ô trống.
Cố Văn Dã ngồi xuống nhìn kỹ, phát hiện bên cạnh ô trống còn khắc những thước đo với độ dày khác nhau, cho thấy hội quán từ lâu đã chia các con hẻm, cây cầu, sân vườn, thậm chí cả một khu phố thành các đơn vị có thể chi trả. Đó không phải là những ghi chú bổ sung sau thảm họa, mà là một bộ tính toán đã chuẩn bị sẵn về việc làm thế nào để mất đi thành phố.
Sầm D/ao khẽ nói: "Vậy ra họ không phải đến tận hôm nay mới hết cách."
"Họ là từ rất lâu về trước, đã coi việc mất đi người khác như một phương cách."
Thứ hội quán bảo tồn không phải là cách để bắt đầu lại vài lần.
Chừng nào trong thành còn đường, nó còn có thể tiếp tục bắt đầu lại mãi mãi.
Cố Văn Dã chạm vào những ô trống đó, lòng bàn tay lạnh ngắt. Theo thói quen, anh đáng lẽ phải tính toán xem còn trì hoãn được bao lâu; nhưng lần này, anh không coi "còn thời gian" là tin tốt.
Cố Văn Dã chợt hiểu ra, thứ thực sự phải bị chấm dứt, có lẽ chưa bao giờ là một lần sửa đổi nào đó.
Mà chính là tấm bản đồ khởi nguyên cho phép tất cả mọi người mãi mãi trì hoãn cái giá phải trả này.
