Một tháng trước khi kỳ học kết thúc, hệ thống quản lý của trường gửi một thông báo định kỳ, nhắc nhở Lâm Dư Đường rằng có một khoản thanh toán từ bên thứ ba sắp được lưu trữ vĩnh viễn. Cô nhấp vào và mới phát hiện ra, khi Cố Thừa Phong đóng học phí lúc đầu, anh ta không chỉ đính kèm đơn xin chia sẻ thông tin mà còn viết vào mục ghi chú: "Nếu sinh viên bỏ môn hoặc nghỉ học giữa chừng, vui lòng thông báo cho người thanh toán về quy trình hoàn tiền."
Ghi chú này không giúp anh ta lấy được thông tin học tịch, nhưng nó có nghĩa là nếu cô thực sự nghỉ học, về nguyên tắc, khoản tiền hoàn lại sẽ được chuyển về tài khoản thanh toán ban đầu.
Lâm Dư Đường gọi điện cho phòng đăng ký. Nhân viên phụ trách cho biết cô có thể cung cấp tài liệu chứng minh quyền sở hữu khoản tiền, hoặc xin chuyển khoản học phí học kỳ này sang hình thức sinh viên tự chi trả: khoản tiền gốc sẽ hoàn lại cho Cố Thừa Phong, sau đó cô sẽ đóng lại bằng danh nghĩa cá nhân hoặc làm thủ tục trả góp. Một khi đã chuyển đổi, nếu sau này quá hạn, người chịu ảnh hưởng trực tiếp đến quyền đăng ký học là cô, không còn bên thứ ba nào có thể đứng ra chi trả thay nữa.
"Cô không nhất thiết phải đổi ngay bây giờ," nhân viên nhắc nhở, "Học kỳ này chỉ còn một tháng, khoản thanh toán cũ không ảnh hưởng đến việc cô đi học."
Lâm Dư Đường im lặng một lúc. "Nhưng chỉ cần khoản tiền đó vẫn còn treo tên anh ấy, tôi sẽ luôn cảm thấy mình là người được cho phép để ở lại."
Cô mang đơn yêu cầu đến trung tâm hỗ trợ sinh viên để tính toán lại. Nếu Cố Thừa Phong chuyển lại 59.600 tệ tài sản chung thuộc về cô theo thỏa thuận ly hôn, cô có thể đóng trước 60.000 tệ, số còn lại 36.400 tệ sẽ chuyển sang hình thức trả góp với nhà trường; khoản trả n/ợ cá nhân sẽ dừng lại để tránh việc tính toán trùng lặp trên cùng một số tiền.
Con đường này rắc rối và nguy hiểm hơn con đường cũ. Nếu mất việc, học kỳ sau cô có thể thực sự bị đình chỉ đăng ký học.
Buổi tối, cô đưa phương án cho Cố Thừa Phong xem.
Phản ứng đầu tiên của anh vẫn là cau mày. "Tại sao em cứ phải ép mình đến đường cùng thế? Chẳng phải chúng ta đã thỏa thuận xong việc trả góp cho anh rồi sao?"
"Tiền thì đã thỏa thuận xong, nhưng mối qu/an h/ệ thanh toán vẫn chưa kết thúc."
"Anh đã không còn xem thời khóa biểu của em, cũng không hỏi về điểm số nữa."
"Cho nên tôi mới muốn đóng lại cánh cửa cuối cùng này cho thật ch/ặt."
Sắc mặt Cố Thừa Phong trầm xuống. "Có phải em cảm thấy, chỉ cần giữa chúng ta còn bất kỳ sự liên quan nào, thì không được tính là tự do?"
"Không phải," Lâm Dư Đường nói, "Sự liên quan thực sự có thể giữ lại, nhưng phải là khi cả hai chúng ta đều tự nguyện. Khoản học phí này ngay từ đầu không phải là lựa chọn của tôi."
Anh cúi đầu nhìn tờ bảng biểu, rất lâu sau mới hỏi: "Nếu anh chuyển lại số tiền phần của em, em sẽ làm thủ tục đó chứ?"
"Sẽ."
"Dù cho sau này có thực sự vì không đóng nổi tiền mà phải nghỉ học?"
Cô gật đầu. "Đó cũng là hậu quả của riêng tôi."
Vài ngày sau, trường tổ chức cuộc họp x/ác nhận tài chính. Do tài khoản thanh toán ban đầu liên quan đến việc hoàn tiền, Cố Thừa Phong cũng được thông báo đến dự. Trong phòng họp không có tranh cãi, chỉ có những con số được đọc lên rõ ràng: 96.000 tệ tiền gốc được hoàn lại; 59.600 tệ là tài sản chung mà Lâm Dư Đường đáng được hưởng theo thỏa thuận ly hôn; 36.400 tệ còn lại được cô đăng ký trả góp với nhà trường.
Người phụ trách hỏi câu cuối: "Việc chia sẻ thông tin với bên thứ ba có cần giữ lại không?"
"Không cần," Lâm Dư Đường nói.
Cố Thừa Phong cũng nói: "Không cần."
Nhân viên hành chính hủy bỏ liên kết trên hệ thống, mời Lâm Dư Đường ký tên vào mục "Sinh viên tự chịu trách nhiệm về nghĩa vụ thanh toán sau này".
Khi đầu bút chạm xuống, ngón tay cô run lên rõ rệt.
Đó không phải là sự phấn khích của chiến thắng. Cô chỉ đang cùng lúc gánh lấy quyền lựa chọn và rủi ro về phía mình.
Bước ra khỏi phòng họp, Cố Thừa Phong hỏi: "Em có hối h/ận không?"
"Có thể. Học kỳ sau cũng có thể sẽ phải học ít môn hơn, tốt nghiệp trễ hơn."
"Vậy có đáng không?"
"Đáng không có nghĩa là thoải mái."
Anh im lặng vài bước rồi thấp giọng nói: "Trước đây anh cứ nghĩ lấy đi rủi ro cho em chính là yêu em."
Lâm Dư Đường nhìn anh. "Khi anh lấy đi rủi ro, anh cũng đã lấy đi cơ hội được quyết định xem mình có muốn gánh vác nó hay không của tôi."
Đôi mắt Cố Thừa Phong đỏ hoe. "Anh xin lỗi."
Cô không nói "không sao".
"Tôi biết anh đang thay đổi. Nhưng xin lỗi không phải là xóa bỏ quá khứ, mà là để tương lai không lặp lại như cũ."
Đúng 11 giờ đêm đó, ngân hàng thông báo 59.600 tệ đã được nhập tài khoản, ghi chú chỉ vỏn vẹn "Phân chia tài sản".
Không có "giúp em", cũng không có "nhớ báo đáp".
Lâm Dư Đường lần đầu tiên có thể sử dụng số tiền vốn thuộc về mình như tiền của chính mình. Cô cũng lần đầu tiên hiểu ra, hóa ra thứ thực sự cần rút lại chưa bao giờ chỉ là một tờ đơn ủy quyền, mà là bộ quy tắc dùng sự an toàn để đổi lấy sự phục tùng.
Sau khi về lớp, Thái Huệ Như hỏi cô có phải cuối cùng đã "tự do" rồi không. Lâm Dư Đường nhìn vào khoản trả góp với nhà trường vừa thiết lập, cười nói: "Tự do một cách nghèo túng." Hai người cười xong liền ngồi xuống sàn tiếp tục sửa bản vẽ thi công. Cô chợt nhận ra, sự tự chủ không làm cuộc sống nhẹ nhàng hơn, ngược lại còn khiến mỗi kết quả rơi xuống bản thân cô một cách rõ ràng hơn; nhưng chính sự rõ ràng đó lại khiến cô an tâm. Tối đó, cô xóa bỏ lời nhắc trả n/ợ cá nhân cho Cố Thừa Phong, thay bằng ngày đóng tiền chính thức cho nhà trường. Không phải là n/ợ ít đi một khoản, mà là cuối cùng đã biết rõ mình n/ợ ai, n/ợ bao nhiêu và khi nào sẽ kết thúc.
