Phòng điều khiển nằm ở tầng hai của nhà kho chiếu sáng, bình thường phải đi lên từ thang dịch vụ. Nhưng cửa cuốn chống ch/áy của thang dịch vụ đã hạ xuống, chỉ để lại khe hở cách mặt đất chưa đầy mười phân. Thanh Hòa dùng đèn pin soi vào trong, x/ác nhận không phải do có vật cản mà là hệ thống thực sự đã liệt khu vực này vào trạng thái phong tỏa.
Trên bức tường bên cạnh có một hộp ngắt điện khẩn cấp màu đỏ.
Tôi đưa tay định lật nắp bảo vệ trong suốt lên.
Thanh Hòa giữ cổ tay tôi lại, dừng một chút rồi mới nói: "Ngắt điện sẽ mở cửa."
Tôi nhìn cô ấy. "Vậy tại sao không ngắt?"
"Vì máy dự phòng hiện đang chạy nhờ hệ thống lưu điện. Ngắt điện chính, cửa sẽ mất hiệu lực và mở ra, nhưng đồng thời lịch sử lưu tạm thời của vòng này cũng sẽ bị xóa sạch."
"Liệu sau đó có khôi phục được không?"
"Lịch sử diễn chính thức thì được. Quy trình dự phòng cũ kiểu này thì không."
Tôi rụt tay lại.
Đây chính là ý nghĩa thực sự của đồng hồ đếm ngược. Không phải sau 48 phút chúng tôi sẽ ch*t, cũng không phải có ai đó cài bẫy ch*t người. Thứ nó ép chúng tôi phải đối mặt là sự lựa chọn giữa việc rời đi an toàn và việc bảo toàn những dữ liệu nào đó.
Ít nhất là tạm thời là vậy.
"Nếu bên trong có người bị thương, tôi sẽ ngắt." Tôi nói.
Thanh Hòa gật đầu. "Tôi cũng vậy."
Chúng tôi men theo lối đi bảo trì bên cạnh cửa cuốn để tìm hướng khác. Con đường này xuyên qua bối cảnh "phòng chờ" của màn hai, nơi tối nay khán giả từng bị chia thành ba nhóm. Dưới đất vẫn còn những miếng dán dấu chân chưa kịp thu dọn sau buổi diễn.
Tôi bỗng dừng lại.
Trong bản chính thức, đội đỏ đi từ trái, đội xanh từ phải, đội trắng đi thẳng. Nhưng giờ đây, dưới đất lại có thêm dải băng đen thứ tư.
"Đây không phải đường của khán giả." Tôi nói.
Thanh Hòa nhìn theo đường kẻ đen, điểm cuối là một bức tường giả. Chúng tôi đẩy bức tường giả ra, phía sau giấu một chiếc hộp kỹ thuật nhỏ. Nắp hộp đã mở, bên trong cắm một thẻ nhớ cũ và một sợi cáp chuyển đổi. Bên cạnh có dán nhãn kiểm tra thiết bị của tối nay.
"Phương Trừng thường dùng cái này sao?" Tôi hỏi.
"Dùng để xuất dữ liệu ngoại tuyến." Thanh Hòa không chạm vào thẻ nhớ, "Máy chủ diễn chính thức không được tùy tiện cắm thiết bị ngoại vi, máy dự phòng thì được."
Tôi ngồi xổm xuống nhìn đèn chỉ thị trong hộp. Đèn xanh chớp nháy đều đặn, cho thấy vẫn đang trong quá trình ghi dữ liệu.
Nếu đây là trả th/ù, đối phương không cần thiết phải tốn thời gian sao lưu thứ gì đó.
Nếu là sự cố, thì chiếc thẻ này lại quá mức cố ý.
Màn hình giám sát nhỏ trên tường đột ngột sáng lên, hiển thị một dòng trạng thái hệ thống: "Kiểm tra dự phòng: Điểm nút thứ tư đang chờ hoàn thành."
Bên dưới có ba lựa chọn.
Tôi chưa kịp hiểu thì Thanh Hòa đã nhíu mày.
"Đây là chế độ diễn tập an toàn."
"Cái gì?"
"Trước đây khi công tác nghiệm thu phòng ch/áy chữa ch/áy của địa điểm chưa xong, khi đường di chuyển của khán giả chính thức chưa thể sử dụng, giám đốc kỹ thuật từng làm một bộ kiểm tra dự phòng. Mỗi khi đi qua một điểm nút bối cảnh, nó sẽ ghi lại trạng thái khóa cửa, thay đổi ánh sáng và kích hoạt đạo cụ vào một nhật ký hoàn chỉnh."
"Tức là bộ này hiện tại?"
"Đã bị sửa đổi, nhưng bộ khung là vậy."
Tôi nhìn về phía thẻ nhớ. "Phải chạy xong hoàn chỉnh thì nhật ký mới xuất ra?"
"Đại khái là vậy."
"Vậy nên người bên trong không chỉ muốn nh/ốt chúng ta lại."
Thanh Hòa không trả lời, nhưng cô ấy tiến lại gần màn hình. Câu hỏi ở điểm nút thứ tư không liên quan đến chuyện riêng tư, mà là một sơ đồ sân khấu giản lược, trên đó đá/nh dấu ba vị trí đứng.
Tôi nhận ra một trong số đó.
"Đây là màn ba bản gốc của tôi."
Màn ba của bản chính thức đã bị Lục Tu Viễn sửa đổi từ một tháng trước. Ông ta nói vị trí đứng của tôi quá tĩnh, khán giả dễ bị mất tập trung, sau đó chuyển nhân vật từ bên cửa sổ ra giữa sân khấu, còn nói trong bài phỏng vấn rằng đó là nhịp điệu không gian do ông ta thiết kế lại.
Thế nhưng sơ đồ trước mắt này chính là bản phác thảo vị trí đứng đính kèm trong kịch bản bản đầu tiên của tôi.
Thanh Hòa trầm giọng nói: "Nhìn tín hiệu đèn đi."
Trong ba vị trí đứng, chỉ có điểm bên cửa sổ là đang sáng một luồng sáng xanh lục yếu ớt.
Tôi bước tới.
Cảm biến dưới chân kích hoạt, phía sau bức tường truyền đến một tiếng "cạch". Bên cạnh hộp kỹ thuật nhả ra một mảnh giấy nhỏ, là thứ vừa được in ra từ máy in nhiệt.
Trên đó chỉ có thời gian, số phiên bản và một chuỗi mã định danh thao tác.
Số phiên bản: 1.3.
Đó là bản cuối cùng tôi giao màn ba cho đạo diễn.
Tôi ngẩng đầu nhìn Thanh Hòa.
Cô ấy không đưa ra kết luận thay tôi, chỉ nói: "Phiên bản này từng vào hệ thống điều khiển, và nó có trước cả bản sửa đổi chính thức."
Cổ họng tôi thắt lại.
Việc "thay đổi quyền sở hữu dự án" từ ba tuần trước, giờ lại tiếp nối bằng một phiên bản vị trí đứng cũ. Có người không phải đang dùng chuyện quá khứ để hànhz hạz chúng tôi, mà là đang lật lại từng đoạn lịch sử của tác phẩm đã bị thay đổi.
Ánh đèn trắng ở phòng điều khiển lại nhấp nháy lần nữa.
Lần này là hai dài, hai ngắn.
Thanh Hòa nhìn vài giây. "Cô ấy đang trả lời."
"Trả lời cái gì?"
"Trong mã kiểm tra trước đây, hai dài hai ngắn đại diện cho 'An toàn, tiếp tục'."
Tôi nhìn về hướng hộp ngắt điện màu đỏ.
Chỉ cần quay lại nhấn vào đó bây giờ, chúng tôi có thể rời đi trong vài phút.
Nhưng đây là lần đầu tiên tôi không coi việc "rời đi" là câu trả lời duy nhất.
Tôi gấp mảnh giấy lại, nói: "Hoàn thành điểm nút tiếp theo trước. Chỉ cần xuất hiện bất kỳ vấn đề an toàn nào, chúng ta sẽ ngắt điện."
Thanh Hòa nhìn tôi, như thể đang x/ác nhận xem câu nói này có bao gồm cả lựa chọn của cô ấy hay không.
Tôi bồi thêm một câu: "Nếu cô không đồng ý, chúng ta sẽ đi ngay bây giờ."
Cô ấy im lặng hồi lâu rồi gật đầu.
"Cùng đi tiếp đoạn sau."
