Điểm nút thứ năm nằm ở bối cảnh "nhà bếp".
Trong buổi diễn chính thức, ở đây có cả một hàng cánh tủ tự động đóng mở, khán giả phải dựa vào âm thanh để đoán xem chiếc nào giấu lá thư mà diễn viên để lại. Tối nay sau khi tan cuộc, các cánh tủ đều đã được bộ phận đạo cụ cố định lại, chỉ còn chiếc ở ngoài cùng bên trái là khép hờ.
Tôi kéo nó ra, bên trong không phải thư, mà là một chiếc hộp đạo cụ trong suốt.
Trong hộp đặt ba thẻ đạo cụ của cùng một cảnh kịch. Thẻ thứ nhất ghi "1.3", thứ hai "2.0", và thứ ba là phiên bản diễn chính thức "4.6". Phần lớn nội dung trên thẻ đã bị bôi đen, chỉ còn lại vị trí đạo cụ và gợi ý ánh sáng.
Tôi đặt ba chiếc thẻ cạnh nhau trên bàn.
"Vị trí chiếc cốc này không thay đổi." Tôi chỉ vào thẻ thứ nhất.
"Ánh sáng đã thay đổi." Thanh Hòa nói.
Gợi ý ánh sáng của bản 1.3 là "C17B", bản 2.0 cũng vậy. Đến bản 4.6, mã số đã trở thành "C31", còn cột ghi chú thì viết "Đạo diễn tái cấu trúc".
Tôi nhìn chằm chằm vào bốn chữ đó.
"C17B là cue của cô sao?"
"Ban đầu là vậy." Thanh Hòa nói, "Nhưng sau đó tôi đã bàn giao nó cho tệp chính thức, theo lý mà nói thì mọi sửa đổi đều phải giữ lại nguồn gốc."
Cô ấy lật mặt sau của ba chiếc thẻ. Góc dưới bên phải của thẻ thứ nhất và thứ hai đều có một lỗ lõm nhỏ, là lỗ định vị dùng để căn chỉnh khi quét dữ liệu của quản lý sân khấu. Thẻ của bản chính thức thì không có.
"Bản 4.6 không phải được nâng cấp từ tệp gốc." Cô ấy nói.
Tôi hiểu ra ngay lập tức. "Là tạo ra một dự án mới hoàn toàn."
"Đúng vậy. Nếu sửa trực tiếp trên dự án gốc, định vị và chuỗi phiên bản sẽ không bị đ/ứt đoạn."
Ảnh chụp màn hình từ ba tuần trước bỗng chốc trở nên có ý nghĩa. Việc thay đổi chủ sở hữu dự án không phải là điều chỉnh quyền hạn thông thường, mà có khả năng là ai đó đã chuyển dữ liệu cũ sang một dự án mới, rồi c/ắt đ/ứt nguồn gốc.
Tôi nhớ lại vài lần phỏng vấn truyền thông gần đây. Khi Lục Tu Viễn nói về vở kịch này, ông ta luôn nói "Tôi thiết kế lại đường đi của khán giả", "Tôi tách lời dẫn thành không gian có thể di chuyển", còn tôi ngồi bên cạnh, mỉm cười bổ sung thiết lập nhân vật. Lúc đó không phải tôi không cảm thấy khó chịu, chỉ là mỗi lần như vậy tôi đều tự nhủ với bản thân rằng, đạo diễn nói về không gian, biên kịch nói về văn bản, đó là chuyện bình thường.
Giờ đây, nhìn lại những vị trí đứng mà chính tay mình từng vẽ, được đặt trước một chuỗi phiên bản đã bị ngắt quãng, lần đầu tiên tôi biết rằng cảm giác khó chịu đó không phải là sự nh.ạy cả.m thái quá.
"Cô từng thấy cái này trước đây chưa?" Tôi hỏi Thanh Hòa.
Cô ấy không trả lời ngay.
Lòng tôi chùng xuống.
"Thanh Hòa."
"Tháng trước, Lục Tu Viễn bảo tôi chuyển dự án ánh sáng sang máy chủ mới." Cô ấy nói, "Tôi thấy cột chủ sở hữu chỉ còn lại mỗi tên ông ta."
"Cô không nói với tôi."
"Tôi hỏi ông ta, ông ta bảo chỉ là định dạng để xét duyệt, tên ký tên chính thức sẽ không thay đổi."
"Vậy là cô tin sao?"
"Không." Cô ấy nhìn tôi, "Tôi đã giữ lại một bản sao."
Tôi cười một tiếng, nhưng không hề có chút ý vui vẻ nào. "Cô lại giữ lại đồ đạc."
"Đúng."
"Rồi lại không nói."
Cơ hàm cô ấy siết ch/ặt lại. "Vì lúc đó chúng ta đã chia tay. Mỗi lần cô nhận được tin nhắn của tôi, cô đều hỏi trước xem có phải là công việc không. Tôi không muốn dùng chuyện này để ép cô nói chuyện lại với tôi."
"Vậy ít nhất cô có thể dùng hòm thư công việc."
"Tôi biết."
Cô ấy không biện minh.
Điều này càng khiến tôi tức gi/ận hơn. Thứ thực sự khó giải quyết chưa bao giờ là việc đối phương không nhận sai, mà là cô ấy nhận thức rất rõ ràng, còn tôi thì vẫn phải gánh chịu hậu quả của việc không được thông báo.
Hình chiếu trên tường sáng lên.
"Nếu một phiên bản bị sao chép, thứ gì sẽ còn sót lại?"
Bốn tùy chọn là các ký hiệu sân khấu khác nhau.
Tôi không hiểu. Thanh Hòa lại chỉ vào một biểu tượng giống như khung hình bị khuyết góc.
"Mã băm thao tác (Hash)."
"Đó là gì?"
"Mỗi lần xuất dữ liệu đều sẽ tạo ra một giá trị nhận dạng. Nội dung có thể sửa, thời gian có thể đổi tên, nhưng khi cùng một lô tệp gốc được chuyển đi, nó sẽ để lại mối qu/an h/ệ tương ứng."
Tôi nhấn vào biểu tượng đó.
Phía sau cánh tủ truyền ra tiếng in ấn.
Lần này thứ nhả ra không phải một tờ, mà là hai tờ giấy nhỏ. Tờ thứ nhất là giá trị nhận dạng của bản 1.3, tờ thứ hai là của bản 4.6. Tám ký tự cuối cùng hoàn toàn giống hệt nhau.
Lòng bàn tay tôi lạnh toát.
Đây không phải là bằng chứng trực tiếp cho thấy ai đã chiếm đoạt tác phẩm, nhưng ít nhất nó chứng minh dự án chính thức không phải tự dưng "được thiết kế lại", mà là được chuyển ra từ tệp cũ.
Thanh Hòa nhìn về phía phòng điều khiển. "Phương Trừng chắc chắn đã xem qua nhật ký hoàn chỉnh."
Tôi hỏi: "Tại sao cô ấy không gửi trực tiếp cho tôi?"
"Có lẽ không gửi được. Có lẽ cô ấy không có quyền xuất dữ liệu. Có lẽ..."
Cô ấy chưa nói hết câu, phía phòng điều khiển đột nhiên truyền đến một tiếng va đ/ập rất mạnh.
Chúng tôi đồng loạt ngẩng đầu.
Đèn trắng nhấp nháy gấp gáp ba lần.
Tiếp đó, một nửa ánh sáng của toàn bộ bối cảnh vụt tắt.
Đồng hồ đếm ngược chỉ còn hai mươi ba phút.
Tôi nhét hai tờ giấy vào bìa hồ sơ, chạy về phía lối đi dịch vụ.
Lần này, Thanh Hòa không bảo tôi chậm lại.
Cô ấy chỉ nói sau lưng tôi: "Văn Thu, nếu người bên trong thực sự xảy ra chuyện, chúng ta sẽ ngắt điện trực tiếp. Không cần bằng chứng nữa."
Tôi quay đầu nhìn cô ấy.
"Được."
Đó là lần đầu tiên trong tối nay, chúng tôi không để lại bất kỳ không gian mơ hồ nào cho cùng một sự việc.
