Cái tên thứ ba là Ngụy Khải Vinh.
Ông ấy phụ trách hệ thống điện của nhà hát đã mười bảy năm, tính tình còn cứng nhắc hơn cả tủ điện dưới tầng hầm. Việc duy nhất tôi có thể nói với ông ấy là vào lúc bảy giờ ba mươi tám phút, mạch số ba ở cánh đông sẽ nhảy cầu d/ao dù không hề bị quá tải.
Tôi viết thời gian vào mảnh giấy rồi đặt bên cạnh ông ấy.
Ông ấy không hỏi lý do, chỉ hừ một tiếng.
Bảy giờ ba mươi tám phút sáu giây, mạch số ba nhảy thật.
Ngụy Khải Vinh nhìn chằm chằm vào bảng điện, chậm rãi quay đầu nhìn tôi.
"Cô đụng vào à?"
"Không."
"Vậy cô muốn làm gì?"
Tôi nói: "Nếu tối nay xảy ra hỏa hoạn, tôi mong ông đừng xuống phòng phân phối điện chính để ngắt tổng. Hãy ngắt từng khu vực sân khấu trước, rồi thoát hiểm từ mặt đất."
Ông ấy từ chối thẳng thừng.
"Không ngắt tổng, c/ứu hỏa sẽ bị hồi điện."
"Tôi biết."
"Vậy mà cô còn bảo tôi không được xuống?"
"Vì tôi biết ông xuống đó sẽ bị kẹt lại."
Câu này vừa thốt ra, cuốn sổ sự cố trong túi tôi lập tức nóng bỏng.
Lòng tôi chùng xuống.
Tôi nói nhiều rồi.
Ngụy Khải Vinh lại chỉ coi như tôi đang dọa ông, cười lạnh một tiếng: "Công việc không dựa vào lời tiên tri của cô."
Vòng đó, không có điểm xám nào cả.
Ông ấy vẫn xuống tầng hầm vào lúc tám giờ mười ba phút, cửa bị kẹt do hệ thống phòng ch/áy tự động khóa ch/ặt. Tôi đứng bên ngoài cánh cửa sắt nghe ông ấy ho sặc sụa bên trong, câu cuối cùng ông ấy nói là: "Quản lý Lâm, đi dẫn khán giả đi, đừng bận tâm đến tôi."
Sau khi reset, tôi đã nôn rất lâu.
Tôi bắt đầu nghi ngờ liệu quy tắc này có tà/n nh/ẫn đến mức vô lý hay không. Nếu tôi đã biết ông ấy sẽ ch*t như thế nào, tại sao không được nói? Tại sao nhất định phải chia nhỏ thông tin ra như vậy?
Trình Việt tìm thấy tôi trong lúc nghỉ giải lao.
"Sắc mặt cô tệ quá."
"Ngủ không ngon."
"Lần nào cô cũng nói ngủ không ngon."
Tôi ngước nhìn anh ấy.
"Lần nào?"
Anh ấy ngẩn người.
"Tuần này mà."
Tôi suýt quên mất, đối với anh ấy, chúng tôi thực sự chỉ mới quen biết nhau trong cái phiên bản 'hôm nay' này.
Tôi hỏi: "Nếu anh từ chối một lời khuyên, sau đó xảy ra chuyện, người đưa ra lời khuyên đó có nên trách anh không?"
"Còn tùy lời khuyên đó là gì."
"Cô ấy biết anh sẽ ch*t."
"Vậy thì cô ấy càng không nên trách tôi."
Tôi nhíu mày.
Anh ấy đưa bình nước cho tôi, không hề chạm vào tay tôi.
"Người biết trước kết quả thường dễ tự coi mình là người duy nhất hợp lý. Nhưng nếu cô ấy đến lý do tại sao người khác không tin mình cũng không quan tâm, thì khác gì ép buộc người ta?"
Lần đầu tiên tôi tức gi/ận vì lời nói của anh ấy.
"Vậy nếu ông ấy thực sự ch*t thì sao?"
"Cô ấy có thể đ/au lòng."
"Chỉ vậy thôi sao?"
"Cũng có thể nghĩ cách khác để ông ấy có lý do để tin tưởng."
Câu nói đó kéo tôi ra khỏi sự dằn vặt.
Vòng tiếp theo, tôi không lặp lại câu "ông sẽ bị kẹt lại" nữa. Tôi chỉ nói với Ngụy Khải Vinh một việc mà ông ấy có thể kiểm chứng: bảy giờ năm mươi sáu phút, chênh lệch áp suất của cửa chống ch/áy tầng hầm sẽ khiến tay nắm cửa bên trong bị kẹt.
Tôi đi cùng ông ấy xuống kiểm tra vào lúc bảy giờ năm mươi lăm phút.
Sau khi cửa đóng lại, tay nắm cửa thực sự không bật ngược trở lại.
Ngụy Khải Vinh ch/ửi thề một tiếng, gọi người mang dụng cụ đến sửa.
Lúc này tôi mới nói: "Nếu tối nay thực sự cần ngắt tổng, ông có thể giao chỉ thị tại chỗ cho bộ phận kiểm soát phụ trên mặt đất, đừng một mình xuống dưới đó nữa không?"
Ông ấy im lặng hồi lâu.
"Tôi gh/ét việc giao mạng sống của mình cho người khác."
"Cho nên tôi không bảo ông giao mạng sống. Tôi hỏi là ông có sẵn lòng thay đổi quy trình không?"
Ông ấy nhìn cánh cửa đó, cuối cùng gật đầu.
Khi điểm xám thứ ba sáng lên, tôi không hề vui mừng.
Tôi chỉ ghi nhớ rằng: sự đồng ý thực sự, đôi khi phải trải qua một lần từ chối trọn vẹn.
Sau khi Ngụy Khải Vinh đồng ý thay đổi quy trình, ông ấy không lập tức giao trách nhiệm đi. Ông ấy gọi người phụ trách kiểm soát phụ xuống tầng hầm, diễn tập ngay trước mặt tôi: nếu phòng điện chính mất liên lạc, ai ngắt khu vực nào, ai x/ác nhận bơm c/ứu hỏa không bị ngắt nhầm, ai chịu trách nhiệm báo cáo.
Tôi đứng ngoài cửa nhìn ông ấy sắp xếp lại từng việc một, mới thực sự hiểu tại sao lần đầu tiên ông ấy lại từ chối tôi.
Đối với ông ấy, "đừng xuống" không phải là lời khuyên bảo toàn mạng sống, mà là bảo ông ấy từ bỏ trách nhiệm mà mình đã gìn giữ suốt mười bảy năm. Nếu tôi chỉ lấy cái ch*t ra để ép ông ấy, thì thứ ông ấy đồng ý không phải là sự an toàn, mà là nỗi sợ hãi.
Diễn tập kết thúc, ông ấy hỏi tôi: "Rốt cuộc cô biết cửa sẽ hỏng từ đâu?"
Tôi nói: "Tôi chỉ có thể nói rằng, tôi đã thấy nó hỏng."
Ông ấy hừ một tiếng.
"Vậy cô cũng từng thấy tôi không nghe lời?"
Tôi không phủ nhận.
"Ch*t rồi à?"
Tôi nhìn ông ấy.
Ông ấy không hỏi thêm, chỉ nhét cờ lê vào túi đeo hông.
"Thằng đó ng/u thật."
"Không. Anh ấy chỉ là không có bằng chứng."
Ngụy Khải Vinh ngẩng đầu, lần đầu tiên thực sự nhìn thẳng vào tôi.
"Cô bây giờ lại biết nói đỡ cho người ch*t rồi nhỉ."
Lồng ngựk tôi nhói lên.
Tôi muốn nói với ông ấy rằng, người ch*t đó cũng chính là ông, và trước khi ch*t ông vẫn còn đang bảo tôi đừng quay đầu lại. Nhưng điều đó thuộc về tôi, không thuộc về ông ấy của bây giờ.
Khi quay lại sân khấu, Trình Việt đang tập một đoạn võ thuật. Thấy tôi, anh ấy giơ tay làm ký hiệu 'vẫn còn sống'.
Tôi bất giác mỉm cười.
Lần đầu tiên tôi coi một vòng lặp không phải là 'lại thất bại một lần nữa', mà là một bài học cụ thể.
Chúng tôi vẫn chưa tiến gần hơn đến câu trả lời về trận hỏa hoạn.
Nhưng tôi đã tiến gần hơn đến câu trả lời về cách c/ứu người.
