Đêm giao thừa, lúc 11 giờ 07 phút, khi cả căn nhà mẫu bỗng chốc tối sầm lại, tôi đang ngồi xổm trên sàn phòng khách để kiểm tra pin dự phòng của tủ th/uốc thông minh.
Bóng tối chỉ kéo dài ba giây. Khi giây thứ ba kết thúc, đèn khẩn cấp ở góc tường sáng lên một vòng trắng lạnh, bảng điều khiển trung tâm hiện lên một đường biểu đồ điện năng màu cam. Tống Sơ D/ao đứng sau lưng tôi nói: "Bên ngoài cũng mất điện rồi."
Tôi chưa kịp trả lời, thiết bị chủ điều khiển giọng nói trên trần nhà đã cất tiếng bằng chính giọng của tôi.
"Sơ D/ao, sau khi kết hôn, công việc phải kết thúc trước chín giờ tối thứ Tư hàng tuần. Nếu quá giờ, chế độ gia đình sẽ tự động tắt đèn phòng làm việc."
Bút thử điện trong tay tôi rơi xuống sàn.
Đó đúng là giọng của tôi. Ngay cả âm mũi hơi nặng khi tôi nói "tối thứ Tư" cũng giống hệt. Nhưng tôi chưa bao giờ nói câu này, càng không thể nào đồng ý để một ngôi nhà quyết định thay bất kỳ ai về việc khi nào nên ngừng làm việc.
Sơ D/ao đứng cạnh bàn ăn, sắc mặt còn tái hơn cả ánh đèn khẩn cấp. Cô ấy chưa kịp bước tới, thiết bị chủ lại đổi sang giọng của cô ấy.
"Kiến Vi, dữ liệu sức khỏe sau khi kết hôn sẽ được đồng bộ mỗi tuần một lần, mẹ giữ quyền truy cập khẩn cấp."
Lần này, tôi thấy các ngón tay cô ấy siết ch/ặt lại.
Ban đầu, chúng tôi chỉ đến xem nhà.
Căn nhà mẫu này là món quà cưới mà mẹ của Sơ D/ao, bà Tống Mạn Dung, chuẩn bị tặng cho chúng tôi. Dự án vẫn chưa chính thức bàn giao, đêm giao thừa chỉ mở cửa đến mười giờ, Sơ D/ao cầm thẻ thử nghiệm tạm thời do mẹ đưa, nói muốn tranh thủ lúc vắng người xem lại lần nữa. Cô ấy biết tôi là kỹ sư thiết bị y tế nên còn cười bảo tôi bắt lỗi giúp cái tủ th/uốc thông minh.
Tôi quả thực đã bắt được không ít lỗi, nhưng không ngờ vấn đề thực sự đầu tiên lại là ngôi nhà này biết giọng nói của chúng tôi.
Tôi đi đến bảng điều khiển, không chạm vào nút khởi động lại mà xem biểu đồ nguồn điện dự phòng trước. Thiết bị chủ, khóa cửa, cổng mạng và hệ thống chiếu sáng được chia làm bốn đường, tổng điện năng còn 87%. Trong điều kiện bình thường, bộ pin này đủ duy trì hơn ba tiếng, nhưng đường cong trước mắt cứ mỗi bốn mươi giây lại tụt xuống một nấc.
"Nó đang đồng bộ từ xa," tôi nói.
Sơ D/ao hỏi: "Mất điện mà vẫn đồng bộ được sao?"
"Mạng dự phòng di động," tôi chỉ vào chiếc đèn xanh nhỏ cạnh tủ điều khiển, "Hơn nữa không phải chỉ duy trì kết nối đơn thuần, nó đang liên tục tải lên hoặc tải xuống cái gì đó."
Cô ấy đi kéo cửa huyền quan. Cửa mở được, hành lang trưng bày bên ngoài cũng sáng đèn khẩn cấp, nhưng lớp cửa cuốn chống ch/áy bằng kim loại dẫn ra sảnh tiếp tân đã hạ xuống. Nút gọi khẩn cấp trên tường chỉ có thể kết nối với bảo vệ dự án, bảo vệ nói cả khu vực mất điện, nhân viên tuần tra bên ngoài đang xử lý, nhanh nhất cũng phải đợi thang máy và cửa chống ch/áy khôi phục xong.
Chúng tôi không bị khóa trái bất hợp pháp bởi khóa cửa thông minh, nhưng trước khi lớp cửa cuốn bên ngoài mở lại, căn nhà này là nơi duy nhất có ánh sáng và liên lạc.
Thiết bị chủ lên tiếng lần thứ ba.
"Quyền sử dụng phòng ngủ chính sau khi kết hôn ưu tiên cho Tống Sơ D/ao, Đường Kiến Vi sau ca đêm nên sử dụng phòng ngủ phụ để tránh ảnh hưởng đến giấc ngủ của bạn đời."
Tôi ngẩng đầu nhìn cô ấy.
Sơ D/ao cũng đang nhìn tôi.
Câu nói này lấy từ đâu ra, tôi gần như nghĩ ngay đến câu trả lời. Tháng trước tôi làm kiểm chứng thiết bị ca đêm cho công ty, từng càm ràm với cô ấy trong tin nhắn thoại hai lần. Đó là chuyện riêng giữa hai chúng tôi.
"Em có cung cấp giọng nói của chúng ta cho bên dự án không?" tôi hỏi.
"Không."
Cô ấy trả lời quá nhanh, nhưng không tránh ánh mắt của tôi.
Tôi nhặt bút thử điện lên, cắm vào lỗ bảo trì dưới bảng điều khiển. Màn hình hiện ra ba thông tin: điện dự phòng ước tính còn 92 phút; mô-đun bối cảnh gia đình đang thực thi; tài khoản quản lý từ xa vẫn đang trực tuyến.
92 phút.
Tôi cứ ngỡ câu hỏi phải trả lời đêm nay chỉ là có nhận căn nhà này hay không. Bây giờ vấn đề đã biến thành thứ khác—trước khi điện cạn kiệt, liệu chúng tôi có thể chứng minh được ai đã nhét cuộc sống hôn nhân mà chúng tôi chưa từng nói vào chính giọng nói của chúng tôi hay không.
Tôi kiểm tra lại thiết bị thoát hiểm cơ khí ở huyền quan. Cửa trong có thể mở bằng tay, còn cửa cuốn bên ngoài thuộc về cơ sở hạ tầng công cộng của trung tâm trưng bày, sau khi mất điện đã bị chương trình bảo vệ khóa ở vị trí đóng. Nghĩa là, hệ thống không trực tiếp giam cầm chúng tôi, mà lợi dụng khoảng thời gian chờ đợi này để tiếp tục thực thi kịch bản. Sự khác biệt này rất quan trọng. Tôi viết vào sổ ghi chép sự cố: Khóa cửa không phải là điểm lỗi đầu tiên, mô-đun bối cảnh từ xa mới là nguyên nhân.
Sơ D/ao nhìn thấy dòng chữ đó, hỏi tôi có phải đang làm báo cáo không. Tôi nói chỉ sợ lát nữa quên mất. Cô ấy thì thầm: "Bây giờ em sợ nhất là có người nói rằng chúng ta đã từng đồng ý." Câu nói này khiến tôi nắm ch/ặt bút hơn. Bởi vì so với một ngôi nhà biết nói, sự đồng ý bị giả mạo còn khó giải quyết hơn nhiều.
Sơ D/ao đi đến bên cạnh tôi, nhìn vào cùng một đường điện năng. Cô ấy không hỏi căn nhà đáng giá bao nhiêu nữa, chỉ hỏi: "Nếu cuối cùng tra ra đây không phải là lỗi, mà là một người đã quyết định thay chúng ta thì sao?" Tôi đáp: "Vậy thì chúng ta cứ làm rõ sự thật trước, rồi hãy quyết định xem mối qu/an h/ệ này nên thế nào." Lúc đó tôi vẫn chưa biết, câu nói này cuối cùng cũng sẽ ứng nghiệm lên chính hai chúng tôi.
