Thật may mắn, cái này hồi cấp ba tôi vẫn còn học thuộc.
Tiếp đến là Lâm Thần.
Cậu ta bước ra, thần thái nhẹ nhõm: “Câu hỏi toán học, mình trả lời khá suôn sẻ.”
“Đề gì vậy?”
“Yêu cầu mình chứng minh định lý Pytago bằng ba phương pháp khác nhau.”
Tôi: “......”
Đề này ra cũng quá lệch tủ rồi. Thứ duy nhất tôi biết chỉ là “Tam vuông tứ huyền ngũ”.
Cuối cùng, đến lượt tôi.
Báo cáo vấn đề tác phẩm hoặc chương (không cần đăng nhập)
Cậu trợ lý ê-kíp vẫy tay ra hiệu đã đến lượt tôi.
Tôi đứng dậy, thẳng lưng, chậm rãi bước về phía cánh cửa đó.
Nhịp tim đ/ập nhanh đến mức vô lý.
Nhưng tôi tự nhủ: Mình là học thần, mình là học thần.
Bước vào phòng.
Căn phòng rất sáng, ba máy quay từ các góc khác nhau chĩa thẳng vào tôi.
Ba vị giáo sư ngồi sau bàn dài, hai nam một nữ.
Vị giáo sư nam ở giữa tóc hoa râm, đeo kính gọng vàng, nhìn khí chất là biết dân kỹ thuật.
Vị giáo sư nữ bên phải ngoài năm mươi, tóc ngắn ngang tai, ánh mắt sắc bén như muốn giải phẫu tôi.
Bên trái là một vị giáo sư nam trẻ hơn, khoanh tay, thần sắc có vẻ hòa nhã hơn.
“Ngồi đi.” Vị giáo sư nữ lên tiếng.
Tôi gật đầu, ngồi xuống.
“Đào Tử, đúng không?” Vị giáo sư nữ lật xem tài liệu trước mặt.
“Dạ, đúng.”
“Trong tài liệu viết, cô đã nộp giấy trắng trong bài thi toán trước, lý do là ‘độ khó quá thấp, không cần thiết phải làm’.”
Tôi mỉm cười, không nói gì.
“Vậy tôi có thể cho rằng, trình độ toán học của cô rất cao?”
“Cũng không hẳn là rất cao,” tôi nhìn thẳng vào mắt bà, “chỉ là cao hơn đề thi đó một chút thôi.”
Ánh mắt vị giáo sư nữ trở nên sắc bén hơn: “Vậy nếu bây giờ tôi ra một đề ngay tại chỗ, cô có dám nhận không?”
Trong lòng tôi đang ch/ửi thề dữ dội, nhưng biểu cảm vẫn tĩnh lặng như mặt hồ.
“Thưa giáo sư,” tôi nhẹ nhàng tựa lưng vào ghế, “quy tắc phỏng vấn là ‘đặt câu hỏi’ và “trả lời”. Nếu bà muốn kiểm tra tôi giải đề, tôi đề nghị đổi dịp khác.”
“Tuy nhiên, nếu bà chỉ muốn xem “cảm giác toán học” của tôi, thì bà cứ ra đề.”
Tôi dừng lại nửa giây, bồi thêm một câu: “Nhưng đừng dễ quá, lãng phí thời gian của nhau.”
Cả căn phòng im phăng phắc.
Vị giáo sư nam ở giữa khẽ “ồ” một tiếng, nhoài người về phía trước, rõ ràng đã thấy hứng thú.
Vị giáo sư nữ thì nheo mắt lại, như đang phán đoán xem tôi đang cuồ/ng vọng thật hay là không biết sống ch*t.
“Được.” Bà bất chợt mỉm cười, “Vậy tôi ra cho cô một câu về ‘cảm giác toán học’.”
“Nghe đề này--”
“Một đường tròn nội tiếp một hình thất giác đều. Xuất phát từ một điểm bất kỳ trên đường tròn, lần lượt nối tất cả các đỉnh, có thể tạo thành bao nhiêu dây cung khác nhau?”
Câu này vừa ra, tôi biết mình tiêu đời rồi.
Hình thất giác đều, tôi còn không biết vẽ thế nào.
Nhưng không sao cả.
Tôi không cần trả lời.
Tôi chỉ cần “thể hiện ra” là mình đang suy nghĩ.
Tôi nhớ lại toán tổ hợp từng học hồi cấp hai: từ bảy đỉnh chọn ra hai đỉnh bất kỳ, là có thể nối thành một dây cung.
“Số tổ hợp.” Tôi khẽ lên tiếng.
“Chọn hai từ bảy.” Tôi nói thêm.
Báo cáo vấn đề tác phẩm hoặc chương (không cần đăng nhập)
Sau đó tôi dừng một chút, như đang tính nhẩm: “21 dây.”
Ba vị giáo sư đồng loạt sững sờ.
Biểu cảm của vị giáo sư nữ bên phải thay đổi, trở nên có chút khó tin.
Vị giáo sư nam ở giữa đẩy gọng kính, ánh mắt nhìn tôi dịu đi ba phần.
Vị giáo sư nam trẻ bên trái vỗ tay “bộp bộp” hai cái.
Thực ra đây chỉ là toán tổ hợp cơ bản nhất.
Nhưng điểm mấu chốt là--tôi trả lời không chút do dự, tự nhiên như hơi thở.
Điều này quan trọng hơn bất cứ thứ gì.
Vị giáo sư nữ im lặng hai giây, khẽ nói: “Nền tảng toán học cấp ba của cô khá tốt.”
Tôi mỉm cười, không phủ nhận cũng không khẳng định.
“Câu hỏi tiếp theo.” Vị giáo sư nam lên tiếng, giọng trầm hùng, “Cô thích giai đoạn nào nhất trong lịch sử toán học?”
Lịch sử toán học?
Tiêu rồi, tôi chưa từng học lấy một giây.
“Fermat.” Tôi buột miệng nói ra.
Đây là cái tên tôi từng thấy trong video ngắn, “Định lý lớn Fermat” nghe rất oai.
“Tại sao lại là Fermat?” Vị giáo sư nam trở nên hào hứng.
“Vì dòng ghi chú đó của ông ấy.” Tôi hồi tưởng lại một chút, “‘Tôi đã tìm thấy một cách chứng minh thực sự tuyệt diệu, nhưng lề sách ở đây quá hẹp, không viết vừa’.”
“Ông ấy đã để lại sự hồi hộp cho thế giới ba trăm năm sau.”
Tôi dừng lại một chút, nhìn giáo sư: “Học thần thực thụ, đôi khi không cần phải viết xuống. Bởi vì đáp án nằm ngay ở đó, chỉ là người khác không nhìn thấy mà thôi.”
Khi nói những lời này, giọng điệu của tôi bình thản đến mức chính tôi cũng suýt tin là thật.
Vị giáo sư nam tựa lưng vào ghế, khẽ thở dài: “Nói rất hay.”
Vị giáo sư nữ bên phải cũng không còn nhìn tài liệu nữa, bắt đầu nhìn tôi bằng một ánh mắt khác.
Cuối cùng, vị giáo sư nam trẻ tuổi hỏi một câu “đơn giản”:
