Bắt đầu vòng tiếp theo, tôi không vào núi ngay.
Tôi kéo Hành Chu ra bậc thềm đ/á bên ngoài đình, kể hết những nội dung trong sổ tay giữ núi mà tôi có thể nhớ được cho anh nghe. Khi nói đến "người đồng hành là giá Kỳ", biểu cảm của anh khẽ thay đổi.
Nhanh quá.
"Anh biết từ này sao?" Tôi hỏi.
Anh cụp mắt, chạm vào cái khóa đồng bên hông hòm th/uốc.
Tôi ấn tay lên nắp hòm. "Yến Hành Chu."
Anh im lặng hồi lâu, cuối cùng cũng lật ngược hòm th/uốc lại. Ở mặt trong của đáy hòm có khắc một ấn ký hai vòng rất mờ, hình dáng tương tự với ấn ký thợ săn trên vai tôi.
"Đây là bạn hành ấn." Anh nói.
Đương nhiên tôi biết bạn hành ấn. Nếu thợ săn nhận lệnh săn độ nguy hiểm cao, có thể chỉ định một người không phải thợ săn đi cùng, người kia dùng hơi thở kết nối với ấn ký thợ săn, khi gặp sương đ/ộc hoặc ảo cảnh có thể chia sẻ một phần sự ăn mòn cho thợ săn. Liên minh thợ săn từ lâu đã không dùng chế độ cũ này nữa, vì chẳng ai nói rõ được những thứ bị chia sẻ đó cuối cùng đã đi về đâu.
"Ai bảo anh khắc?"
"Tự tôi."
"Anh biết đây là chế độ cũ?"
"Biết."
"Anh biết tôi sẽ không đồng ý?"
Anh không trả lời.
Tôi bỗng gi/ận đến run người.
Trong mấy vòng lặp này, tôi hết lần này đến lần khác thừa nhận mình luôn tự quyết định thay anh. Tôi tưởng chúng tôi cuối cùng đã tìm được cách để nói chuyện cùng nhau, kết quả là ngay từ đầu anh đã làm đúng việc đó -- giấu đi rủi ro, rồi bao bọc sự đồng hành thành một điều hiển nhiên.
"Anh dựa vào đâu?" Tôi hỏi.
Hành Chu ngẩng đầu lên. "Vì trên tờ lệnh săn đó viết, sương m/ù của núi Hồi Tụ sẽ khuếch đại ấn ký thợ săn. Lần trước nàng trúng đ/ộc ảo giác ở Đông Trạch, mất nửa tháng mới hồi phục."
"Cho nên anh liền tự buộc mình vào?"
"Nếu tôi hỏi trước, nàng sẽ để tôi đi sao?"
"Không."
"Đó chính là câu trả lời."
"Đó không phải câu trả lời của anh, đó là anh tự quyết định thay tôi xem tôi có thể chịu đựng việc anh mạo hiểm hay không!"
Sau khi nói ra, cả hai chúng tôi cùng im lặng.
Gió núi thổi qua mái đình, tấm biển gỗ va vào nhau phát ra tiếng động khẽ khàng.
Hành Chu dời tầm mắt trước. "Nàng xem, chúng ta thực sự rất giống nhau."
Tôi chẳng muốn cười chút nào.
"Khác biệt là, ít nhất bây giờ tôi biết mình đã làm sai."
"Tôi cũng biết." Anh nói, "Nhưng biết quá muộn."
Câu nói này không làm tôi bớt gi/ận.
Chúng tôi vẫn vào núi, nhưng suốt dọc đường đều cách nhau vài bước chân.
Đi đến trước rừng thông đen, ấn ký thợ săn trên vai tôi bỗng nóng lên. Đằng xa có một con sói đ/á cấp thấp đang lần theo mùi mà đến, tôi theo bản năng rút đ/ao, Hành Chu lại chỉ rải bột đuổi thú, cùng tôi lùi lại phía đầu gió. Sói đ/á đuổi theo vài bước rồi dừng lại.
Tôi nhìn thanh đ/ao chưa ra khỏi vỏ, lần đầu tiên phát hiện ra "không gi*t" không phải là không làm gì cả, mà là phải học cách phán đoán chậm hơn và phiền phức hơn cả việc vung đ/ao.
Khi Kỳ thú xuất hiện, nó như đá/nh hơi thấy vết nứt giữa chúng tôi, lồng ngựk nhanh chóng sáng lên một đoạn cuộc sống mới.
Trong hình ảnh đó, chúng tôi đã rời khỏi núi Hồi Tụ.
Tôi trở lại cuộc sống của một thợ săn, Hành Chu cũng vào Viện th/uốc Vương thành. Hai thành cách nhau rất xa, ban đầu chúng tôi gặp nhau mỗi tháng một lần, sau đó là hai tháng một lần. Mỗi lần gặp mặt đều cố gắng không nhắc đến sự mệt mỏi, không nhắc đến những lỡ làng, không nhắc đến việc ai đang đợi ai.
Một đêm đông nọ, tôi đứng ngoài cổng Vương thành đợi suốt ba canh giờ. Khi Hành Chu chạy từ viện th/uốc ra, tôi đã vò nát tấm vé xe trong tay.
Anh nói: "Nàng có thể đi trước."
Tôi nói: "Tôi chỉ muốn nhìn anh một cái."
Đó rõ ràng là lời yêu thương, lại khiến cả hai người càng thêm mệt mỏi.
Cuối cùng hình ảnh dừng lại ở cảnh chúng tôi ngồi trên cùng một băng ghế, mỗi người nhìn về một hướng khác nhau.
Kỳ thú không tấn công.
Tôi cũng không rút đ/ao.
"Tôi thấy chúng ta đều chọn con đường mình muốn đi, nhưng vẫn có thể lạc mất nhau." Tôi nói.
Hành Chu gật đầu. "Điều này rất hợp lý."
Lòng tôi chua xót. "Anh không thể nói điều gì dễ nghe hơn sao?"
"Có thể. Nhưng nàng vừa dạy tôi đừng giấu đi những điều khó nghe."
Tôi bị chặn họng, không nói được gì.
Anh tiến lên một bước rồi dừng lại, không chạm vào tôi. "Lê Sương, tôi khắc bạn hành ấn không phải vì tôi thấy tương lai của mình không đáng giá bằng. Là vì tôi sợ nàng không cho tôi tham gia vào sự nguy hiểm của nàng. Nhưng tôi không hỏi nàng, việc này chính là tôi làm sai."
Tôi nhìn anh.
"Bây giờ tôi không tha thứ cho anh."
"Được."
"Anh cũng không được vì tôi không tha thứ mà lại quyết định rút lui."
"Được."
"Anh chỉ có thể nói cho tôi biết, tiếp theo anh muốn làm thế nào."
Hành Chu suy nghĩ rất lâu.
"Tôi muốn cùng nhau giải ấn. Nhưng nếu không giải được, tôi cũng không muốn nàng vì sợ tôi chỉ còn lại bốn con đường mà tự chọn thay tôi bốn con đường đó."
Những chiếc gai xươ/ng dựng đứng cuối cùng trên lưng Kỳ thú chậm rãi rũ xuống.
Đó không phải là sự hòa giải.
Nhưng lần đầu tiên tôi biết, sự tin tưởng được xây dựng lại không phải là việc có thể hoàn thành bằng một câu "tôi hiểu anh". Một vài vết nứt buộc phải giữ lại, đợi lần lựa chọn tiếp theo chứng minh chúng tôi thực sự đã học được cách làm khác đi.
Tôi nhặt một hòn đ/á nhọn, khắc một ký hiệu mới bên vệ đường.
Không phải "đừng quay đầu".
Mà là một dấu X phân nhánh.
Ngay cả khi trời sáng nó sẽ biến mất, tôi cũng muốn nhắc nhở bản thân lúc này: Có hai con đường, không có nghĩa là nhất định phải có một con đường sai.
