Buổi trưa ngày thứ bảy, Tiểu Đường báo với tôi rằng cậu ấy đã nhận được lời mời chính thức từ một nhà hàng khác và phải trả lời trong vòng hai ngày.
"Tôi không phải đang thúc ép cô." Cậu ấy cất tin nhắn đi, "Nhưng nếu ở đây vẫn chưa x/ác định được ngày khai trương, tôi không thể cứ để trống lịch mãi được."
Tôi gật đầu. Đây chính là cái giá phải trả cho sự trì hoãn của chúng tôi. Hợp đồng chưa ký, lịch làm việc không thể chốt; lịch làm việc không thể chốt, những người vốn đã đồng ý đợi cũng có cuộc sống riêng của họ.
Phía Cố Sầm Phi còn trực diện hơn, trợ lý làm tráng miệng của cô ấy đã quyết định nhận công việc khác trước. Buổi chiều khi cô ấy xóa tên người đó khỏi bảng phân ca, cô ấy không hề phàn nàn, chỉ nói: "Vị trí này phải tính lại từ đầu."
Tôi nhìn chằm chằm vào ô trống đó, lần đầu tiên cảm thấy rõ ràng rằng "cả hai cùng mất mặt bằng" không phải là một lời đe dọa đàm phán. Nếu chúng tôi cứ tiếp tục tiêu hao theo cách không ai chịu lùi bước, thì chưa đợi ông Trịnh tìm người thuê mới, đội ngũ đã tan rã trước rồi.
Chiều hôm đó, bà Mạc đưa chúng tôi xem lại hồ sơ phân ca của nhân viên cũ. Không phải để sao chép, mà để nhắc nhở chúng tôi những chuyện thường xảy ra nhất trước đây: sau khi bữa tối kết thúc, bếp trưởng và trợ lý đều mệt đến mức không muốn kiểm kê hàng tồn kho đầy đủ, đến hôm sau thiếu hàng mới phải bổ sung tạm thời; khu rửa bát dọn muộn nhất nhưng thường bị xếp vào nhóm nhân lực ít nhất.
"Hai cô bây giờ có hai bếp trưởng, đừng tưởng thế là bằng dư ra một nhân viên miễn phí." Bà nói.
Tôi không cười nổi. Bởi vì bảng phân ca mới nhất của chúng tôi đang mắc đúng căn b/ệnh này. Tôi và Cố Sầm Phi đều tự điền tên mình vào tất cả các chỗ trống, nhìn thì như tiết kiệm nhân lực, nhưng thực tế chỉ một tuần sau là sẽ rơi vào cảnh n/ợ nần sức lực lẫn nhau.
Chúng tôi trải bảng ra tính lại. Lần này không điền tên trước, chỉ điền mỗi khung giờ cần bao nhiêu người. Những con số lập tức trở nên khó coi hơn nhiều.
"Như thế này chi phí nhân công sẽ vượt quá mức." Cố Sầm Phi nói.
"Vậy thì không thể ngày nào cũng mở đủ hai ca hoàn chỉnh."
"Rút ngắn ngày kinh doanh?"
"Hoặc rút ngắn bữa trưa."
Cô ấy suy nghĩ một lúc, gạch bỏ hai ô từ thứ Hai đến Chủ Nhật. "Thử tháng đầu tiên mỗi tuần nghỉ hai ngày. Bữa trưa chỉ làm bốn ngày, bữa tối năm ngày."
Theo bản năng, tôi muốn nói rằng quán mới sao có thể nghỉ nhiều như vậy, nhưng lời đến đầu lưỡi, tôi nhìn thấy bà Mạc đang xoa cổ tay ở bên cạnh. Bà không nhìn chúng tôi, nhưng hình ảnh đó giống như câu trả lời hơn bất kỳ con số nào.
"Được." Tôi nói.
Cố Sầm Phi ngẩng đầu lên, như thể không ngờ tôi lại đồng ý nhanh như vậy.
"Đừng nhìn tôi như thế."
"Tôi chỉ tưởng cô sẽ nói cứ cố gắng trụ một tháng là được."
"Trước đây tôi thực sự sẽ nói vậy."
Tôi thừa nhận điều đó một cách đầy hổ thẹn. Những năm đầu mới làm bếp trưởng, tôi coi sự mệt mỏi là bằng chứng của sự cống hiến, cũng yêu cầu bản thân phải lấp đầy mọi lỗ hổng. Lâu dần, tôi thậm chí trở nên thiếu kiên nhẫn khi người khác nói không làm được, cảm thấy đó là đang thách thức tiêu chuẩn của mình. Bây giờ thực sự phải chịu trách nhiệm cho một đội ngũ, tôi mới thấy cách làm kiểu anh hùng đó đắt giá đến mức nào.
Chiều tối, Tiểu Đường quay lại xem bảng phân ca mới. Tôi liệt kê từng mục một cho cậu ấy nghe: nghỉ hàng tuần, giới hạn tăng ca và luân phiên đứng cửa ra món.
"Vậy bếp trưởng cũng phân ca theo lịch?" Cậu ấy hỏi.
"Theo." Tôi nói, "Lấp chỗ trống tạm thời sẽ ghi riêng, không lấy việc 'bếp trưởng nên ở lại' làm quy tắc."
Cậu ấy cười một cái. "Vậy thì tôi mới dám làm."
Cậu ấy không ký kết gì ngay tại chỗ, nhưng nói có thể đợi kết quả hợp đồng đến ngày kia. Như vậy là đủ rồi.
Một nhân viên phục vụ khác vốn đang quan sát cũng trả lời rằng sẵn sàng thử việc hai tuần, với điều kiện là nếu kéo dài giờ kinh doanh đột xuất thì phải thông báo trước. Tôi viết yêu cầu này vào bản dự thảo. Nhân sự sẵn sàng quay lại không phải vì chúng tôi đột nhiên trở nên có sức hút, mà vì họ cuối cùng cũng thấy được những quy tắc không chỉ bảo vệ mỗi bếp trưởng.
Buổi tối, Cố Sầm Phi dán một bản nguyên tắc chung mới lên bảng trắng: 'Khi nhân lực không đủ thì rút ngắn dịch vụ, không dùng cơ thể của bất kỳ ai để bù đắp quy mô kinh doanh.'
Tôi nhìn dòng chữ đó, đột nhiên hỏi: "Nếu thực sự mở quán, có ngày nào cô sẽ cảm thấy món ăn của tôi làm cô bị kéo lùi không?"
Cô ấy tựa vào bàn làm việc. "Có thể."
Tôi nhíu mày.
Cô ấy nói tiếp: "Cô cũng chắc chắn sẽ có ngày cảm thấy quy trình của tôi làm cô phát đi/ên. Vì vậy, điều khoản cần viết là xử lý thế nào vào ngày đó, chứ không phải giả vờ như ngày đó sẽ không đến."
Tôi im lặng vài giây rồi bật cười. Không phải vì buồn cười, mà vì cô ấy cuối cùng cũng nói một câu đáng tin hơn cả những lời "chúng ta sẽ tôn trọng lẫn nhau".
Nếu muốn hợp tác thành công, không phải dựa vào việc chúng ta đột nhiên trở nên thích những thứ giống hệt nhau, mà là ngay cả khi không thích, cũng không cần phải diễn giải sự bất đồng thành việc tranh giành quyền lực. Trước khi gửi bảng phân ca đi vào ngày hôm sau, tôi và Sầm Phi mỗi người đều tự đá/nh dấu ngày nghỉ của mình, không ai lén lút để lại một ô "bù đắp khi cần thiết".
Khi rời đi vào đêm đó, tôi viết lại tên Tiểu Đường vào bản dự thảo phân ca, chỉ dùng bút chì, đồng thời cũng khoanh tròn khung giờ nghỉ ngơi của chính mình. Vẫn chưa có ai thực sự ở lại, nhưng ít nhất chúng tôi đã bắt đầu cung cấp một phương thức làm việc xứng đáng để họ ở lại.
