Đêm sương m/ù dày đặc đó, có sáu con tàu ngoài cảng vẫn chưa trở về.
Tàu đèn tạm thời có thể soi sáng vòng ngoài, nhưng không xuyên qua được rạn đ/á ngầm bên trong. Hội đồng rung chuông khẩn cấp dưới chân tháp vang dội khắp cả con phố. Khi Ngụy Trường Lĩnh đến, ông mang theo hai phương án: hoặc là lập tức khôi phục đèn cũ từ tầng hai trở lên, hoặc là phong tỏa cảng, để sáu con tàu chờ ngoài khơi cho đến khi sương m/ù tan.
Phương án sau có thể mất hai ngày, cũng có thể là một tuần.
Hoài Chu xem xong hải đồ, nói rằng hai trong số đó là tàu nhỏ, nhiên liệu không thể trụ được lâu như vậy.
Tôi không thể giả vờ rằng chỉ cần kiên trì nguyên tắc thì sẽ không có ai bị thương.
“Nguyên mẫu độ sáng thấp có thể mang ra đê chắn sóng trước không?” Ngụy Trường Lĩnh hỏi.
“Chỉ có thể định vị, không soi được rạn đ/á ngầm bên trong.”
“Vậy thì không đủ.”
Trong tháp yên tĩnh đến mức chỉ còn tiếng gió.
Hoài Chu lên tiếng trước: “Có thể thắp sáng tầng ba trong thời gian ngắn để đón tàu, sau đó tháo tấm gương thứ ba.”
Tôi nhìn anh.
Vết khắc ở tầng ba tương ứng với cảm giác nóng lạnh. Theo danh mục, nó thường có thể hồi phục sau khi tháo gương, nhưng có ba trường hợp để lại di chứng đờ đẫn với nhiệt độ.
“Anh biết rủi ro mà.” Tôi nói.
“Anh biết.”
“Cũng biết rằng tháo tấm gương thứ ba sẽ khiến tuyến Nam Giáp biến mất vĩnh viễn.”
“Anh biết.”
Ngụy Trường Lĩnh định nói gì đó, tôi giơ tay ngăn lại.
Lựa chọn này không thể để hội đồng quyết định thay anh, cũng không thể để tôi từ chối thay anh.
Tôi và Hoài Chu lên đài quan sát tầng hai. Anh nói rõ ý định của mình một lần: chỉ thắp sáng tầng ba trong thời gian ngắn để c/ứu sáu con tàu này, sau khi tàu vào cảng sẽ tháo gương ngay; đây không phải là đồng ý tiếp tục dùng anh để hiệu chuẩn, càng không phải là đồng ý thắp sáng tầng bốn.
Tôi cũng nêu điều kiện của mình: mọi thao tác và rủi ro đều phải được ghi chép công khai, hội đồng phải ký cam kết dừng tháp cũ ngay tại chỗ sau khi xong việc, không được lấy đêm nay làm tiền lệ mới.
Anh đưa tay chạm nhẹ vào trán tôi. “Thỏa thuận xong.”
Sau khi tầng ba sáng lên, Hoài Chu lập tức mất đi cảm giác nóng lạnh.
Tôi áp chiếc cờ lê lạnh ngắt vào cổ tay anh, anh chỉ biết có vật gì đó đ/è lên, không phân biệt được nhiệt độ. Nhưng ngoài khơi gần như cùng lúc phát tín hiệu về: ánh sáng Nam Giáp xuất hiện, sáu con tàu bắt đầu lần lượt vào cảng.
Hai giờ đồng hồ đó dài hơn bất kỳ cuộc sửa chữa nào. Hoài Chu ngồi trong tháp, tránh xa các đường ống nhiệt và kim loại trần. Cứ mười phút tôi lại kiểm tra da anh, sợ anh không biết mình bị bỏng.
Khi con tàu nhỏ cuối cùng đi qua rạn đ/á ngầm, dưới tháp vang lên tiếng reo hò.
Tôi không xuống lầu.
Tôi tắt đèn, lập tức tháo tấm gương thứ ba.
Tuyến đường Nam Giáp cũ vụt tắt trong sương m/ù. Hoài Chu đưa tay lại gần đèn công tác, gần một phút sau mới nói: “Có một chút ấm.”
Không hoàn toàn hồi phục.
Sống mũi tôi cay xè, nhưng chỉ kéo tay anh về khoảng cách an toàn.
“Đừng kiểm tra quá nhanh.”
Anh gật đầu.
Ngày hôm sau, sáu con tàu đều an toàn cập cảng, tuyến Nam Giáp bị phong tỏa. Người dân cảng lần đầu tiên nhìn thấy cả hai mặt của cùng một lựa chọn: thắp đèn cũ quả thực c/ứu được tàu, Hoài Chu cũng quả thực mất đi một phần cảm giác, và việc tháo gương thực sự khiến một con đường quen thuộc biến mất.
Ngụy Trường Lĩnh trả lại tôi điều khoản dừng tháp đã ký đêm qua.
“Hội đồng sẽ họp lại.”
“Lần này phải công khai.” Tôi nói.
Ông nhìn tôi một cái rồi gật đầu.
Tôi biết đêm qua vẫn chưa đẩy mọi chuyện đến tận cùng. Nó chỉ chứng minh một điều: tháp cũ quả thực vẫn còn c/ứu nguy được, nhưng trước mỗi lần thắp sáng, phải có người nói rõ cái giá phải trả.
Khi sáu con tàu vào cảng, tôi luôn túc trực bên máy liên lạc. Sau khi con tàu đầu tiên báo cáo về Nam Giáp, con tàu thứ hai bị sóng đá/nh lệch nửa thân tàu, tôi điều chỉnh khung đèn lệch về phía tây một độ; Hoài Chu nghe báo cáo, ghi lại từng góc lệch. Đó đều là dữ liệu để ngọn hải đăng mới vẽ lại hải trình sau này.
Thuyền trưởng con tàu thứ ba nói trong máy liên lạc: “Thấy ánh sáng rồi”, lúc đó tôi mới phát hiện mình đã cắn ch/ặt môi dưới. Khoảnh khắc đó, tất nhiên tôi hy vọng tầng ba cứ sáng mãi. Chỉ cần không nhìn vào Hoài Chu, cảm giác nóng lạnh mà anh mất đi dường như có thể tạm thời không tồn tại.
Ý nghĩ này chỉ dừng lại một giây, nhưng khiến tôi sợ hãi. Bởi vì thể chế chưa bao giờ ngay từ đầu đã lạnh lùng như vậy, nó cũng có thể chỉ là những lần nói trong lúc khẩn cấp: cố thêm chút nữa, c/ứu người trước mắt đã.
Vì vậy, sau khi con tàu cuối cùng vượt qua rạn đ/á, tôi không nán lại thêm một phút nào.
Trước khi tháo tấm gương thứ ba, tôi đọc hết thời gian, vị trí tàu và tình trạng của Hoài Chu vào hồ sơ liên lạc công khai. Tôi không phải muốn để lại bằng chứng miễn trừ trách nhiệm cho mình; chỉ là không muốn đêm nay sau này bị rút gọn thành câu: “Người nhà họ Cố lại c/ứu cảng.” Sáu con tàu vào được là nhờ thuyền trưởng giữ vững tay lái, tàu đèn giữ vòng ngoài, Hoài Chu gánh rủi ro một lần, và tôi phải tháo gương theo thỏa thuận sau khi tàu cập cảng. Thiếu bất kỳ yếu tố nào, kết quả đều không như vậy.
Sau khi trở về chỗ ở, tôi dán một miếng dán đổi màu nhiệt độ lên máy nước nóng cho Hoài Chu. Anh không chê tôi phiền phức, chỉ yêu cầu được tự chọn màu. Cuộc tranh cãi nhỏ đó cuối cùng trở thành câu chuyện vui, cũng giúp tôi ghi nhớ rằng chăm sóc không phải là kiểm soát.
