“Anh có biết em đã gồng mình chịu đựng bao lâu không?”
“Ngày Du Du đổ b/ệnh, em suýt nữa đã quỳ xuống trước mặt bác sĩ để c/ầu x/in họ c/ứu con trước.”
“Em cười nói đi v/ay tiền, nhưng bị người thân lần lượt từ chối.”
“Em cứ ngỡ rằng, chúng ta vẫn còn chút hy vọng vào sự kiên trì đó của anh.”
Giọng cô ngày càng thấp dần.
“Thứ mà anh kiên trì bấy lâu nay, hóa ra chỉ là một tệp tin không thể mở được.”
Trần Hạo đứng đó, muốn giải thích.
Nhưng không thể thốt ra lấy một lời.
Đêm đó, Trương Tĩnh ngồi ngoài phòng b/ệnh rất lâu.
Khi về nhà, cô không nói với anh thêm một câu nào nữa.
Những ngày tiếp theo, Trần Hạo bắt đầu chạy vạy khắp nơi để xoay tiền.
Anh quẹt sạch hạn mức của tất cả các thẻ tín dụng.
Hạn mức v/ay n/ợ trực tuyến cũng đã chạm đỉnh.
Thậm chí anh còn liên lạc với một công ty cho v/ay nặng lãi.
Đối phương lạnh lùng nói.
“Năm vạn tệ, lãi suất mỗi tuần là một nghìn rưỡi.”
“Anh tự cân nhắc xem có trả nổi không.”
Anh vẫn đặt bút ký vào hợp đồng.
Những tờ hóa đơn n/ợ viện phí ngày càng chồng chất.
Du Du mỗi ngày đều phải dựa vào dịch truyền để duy trì sự sống.
Trương Tĩnh không còn nhìn mặt anh nữa.
Thậm chí cô còn chuyển hẳn ra chiếc ghế hộ lý bên cạnh giường b/ệnh để ngủ qua đêm.
Anh lủi thủi về nhà một mình, tự nấu ăn.
Nấu cháo, hấp trứng.
Rồi lại một mình xách đến b/ệnh viện.
Nhà, không còn giống một mái ấm.
Mà giống như một cuốn sổ n/ợ chực chờ sụp đổ bất cứ lúc nào.
Mỗi người đều đang chờ đợi vạch đỏ cuối cùng.
Trần Hạo vốn không hút th/uốc.
Đêm đó trên ban công, anh châm một điếu.
Chỉ một hơi, khói sặc khiến anh nước mắt giàn giụa.
Đêm đó, lần đầu tiên anh nhận ra.
Cái “hy vọng” chống đỡ anh suốt năm năm qua.
Có lẽ đã sớm tan thành mây khói.
Thứ anh đem ra đá/nh cược, không chỉ là tiền bạc.
Mà là chỗ dựa cuối cùng của một gia đình.
Giờ đây, anh đứng trên đống đổ nát.
Chỉ có thể đơn đ/ộc bước tiếp.
Sáng sớm hôm đó, b/ệnh viện lại gọi điện đến.
“Phí giường b/ệnh cần đóng tiếp, ca phẫu thuật cần phải đặt lịch.”
“Gia đình quyết định sớm đi.”
Giọng điệu đối phương lạnh nhạt, như đang đòi n/ợ.
Lại như đang tuyên bố một sự sụp đổ không tiếng động.
Trương Tĩnh hốc mắt thâm quầng, cúi đầu không nói.
Trần Hạo dựa vào tường, c/âm nín.
Họ thử rao b/án căn nhà.
Căn nhà cũ đó là khoản tiền trả trước mà bố vợ giúp đỡ khi họ cưới nhau.
Lúc m/ua hơn năm mươi vạn, giờ có thể b/án được hơn hai trăm vạn.
Nhưng một khi đã b/án đi, cái nhà này coi như thực sự tan vỡ.
Họ trở về căn nhà cũ để thu dọn đồ đạc.
Những chiếc thùng cũ, hóa đơn, xe đẩy em bé, chiếc điều khiển từ xa đã hỏng.
Tất cả chen chúc trong kho chứa đồ.
Bụi bặm sặc sụa, ánh nắng từ khe cửa sổ hắt vào.
Trải trên sàn nhà một lớp ánh sáng mờ ảo.
Ở góc tường, một cuốn sổ tay cũ bọc trong túi nilon được lật ra.
Trần Hạo sững người.
Anh ngồi xuống, cẩn thận bóc lớp nilon.
Bụi bay m/ù mịt cả mặt.
Anh vỗ vỗ vào vỏ máy tính.
Phần cứng đã cũ đến mức gần như sắp rã rời.
Trương Tĩnh khẽ nói.
“Đây chẳng phải là cái máy tính cũ mà anh lưu ví tiền đầu tiên sao?”
Trần Hạo như bị điện gi/ật.
Chộp lấy chiếc máy tính rồi chạy vụt ra ngoài.
Tiệm sửa chữa gần khu chung cư nằm ở góc phố.
Ông chủ là một thanh niên, đang đeo tai nghe.
Một tay sửa máy, một tay chơi game.
“Anh ơi, chiếc máy này còn c/ứu được không?”
Trần Hạo đặt chiếc máy lên bàn.
Ông chủ liếc nhìn một cái.
“Nguồn hỏng rồi, hệ thống thì cũ nát.”
“Anh muốn khôi phục cái gì?”
“Thứ trong ổ cứng.”
“Chỉ cần một chút dữ liệu thôi cũng được.”
Trần Hạo khẩn khoản nói.
“Được, để tôi thử.”
Ông chủ đẩy kính.
Một tiếng sau, anh ta đưa cho anh một chiếc USB.
Miệng còn ngậm viên kẹo.
“Ông anh, cái máy này của anh đúng là đồ cổ.”
“Ổ cứng suýt nữa thì vứt đi rồi.”
“May mà tìm thấy một thư mục được mã hóa.”
“Trông giống tệp tin của ví tiền đấy.”
Những ngón tay Trần Hạo siết ch/ặt, nhận lấy chiếc USB.
Anh gần như chạy như bay về nhà.
Anh nhấn nút nguồn của chiếc máy tính để bàn cũ.
Màn hình nhấp nháy, quạt tản nhiệt kêu cọt kẹt.
Anh cắm USB vào, màn hình hiển thị “Thiết bị đã kết nối”.
Tay anh run lên dữ dội.
Anh cài đặt một phần mềm ví phiên bản cũ.
Khi chạy thì hiện cảnh báo: Phiên bản đã hết hạn.
Nhưng vẫn hỗ trợ nhập khóa riêng ngoại tuyến.
Anh nhấp vào “Nhập khóa riêng”.
Một ô trống hiện ra trên trang chủ.
Anh mở tờ giấy ghi khóa riêng ra.
Nhập từng chữ một, những ngón tay cứng đờ như khúc gỗ.
Thanh tiến trình khựng lại một giây.
Màn hình đứng hình.
Trần Hạo nín thở.
Cho đến khi màn hình phát ra một tiếng thông báo.
“Tài khoản đã nhập thành công.”
Cả người anh đổ ập xuống ghế.
Khóe mắt ướt đẫm, như vừa bò lên từ vực thẳm.
Anh lau mồ hôi trên trán.
Trên màn hình hiện ra giao diện quen thuộc.
Biểu tượng cũ kỹ, những nút bấm đơn giản.
Dòng chữ nhỏ: 【Xem số dư】.
Anh hít một hơi thật sâu.
Những ngón tay lơ lửng trên con chuột, mu bàn tay đẫm mồ hôi.
Con trỏ chuột run run, trang web bắt đầu chuyển hướng.
Vòng tròn tải dữ liệu quay một vòng, rồi hai vòng.
Giây tiếp theo, trang số dư hiện ra.
Cả người anh cứng đờ.
