Năm 5 tuổi, phổi tôi bị nhiễm trùng nặng, nằm trong phòng chăm sóc đặc biệt (ICU) chờ ch**. Qua lớp kính thăm b/ệnh, mẹ tôi không hề khóc, bà ấy đang mải chỉnh hiệu ứng làm đẹp trên livestream. "Mọi người ơi, đây là ngày cuối cùng của con trai tôi, hãy tặng quà để tôi gom tiền m/ua áo liệm cho cháu..." Bác sĩ cầm tờ giấy báo tử lao ra ngoài. "Chỉ cần ký tên để chạy máy tim phổi nhân tạo là có thể c/ứu được, quỹ từ thiện có thể ứng trước chi phí." Cha tôi gi/ật lấy tờ giấy rồi x/é nát, bẻ g/ãy cả bút bi. "Không chữa nữa! Con nó chịu tội, làm cha mẹ lòng đ/au như c/ắt." Phật tổ muốn thu mạng nó, chúng tôi thuận theo ý trời! Mẹ tôi ấn dấu vân tay vào đơn "Từ bỏ mọi biện pháp c/ứu chữa", rồi rút máy thở của tôi. Họ khóa cửa phòng thăm b/ệnh lại, dẫn theo đội ngũ quay phim xuống lầu để nhận phỏng vấn từ một hot streamer có hàng chục triệu người theo dõi. Ngày hôm đó, nhờ những giọt nước mắt "tiễn biệt thiên thần nhỏ", họ đã thu về 32 triệu tiền ủng hộ chỉ trong một đêm. Không ai biết rằng, lẽ ra tôi đã ngừng tim mà ch**, nhưng lại được người cha nuôi là tài phiệt của tập đoàn y tế đẩy vào căn phòng bí mật, cấp c/ứu suốt 3 ngày mới sống lại. 15 năm sau, tôi nắm quyền điều hành quỹ m/ua b/án sáp nhập y tế trị giá hàng chục tỷ, trở về nước. Tại hội nghị thượng đỉnh đầu tư, một cặp vợ chồng đưa bản kế hoạch đến trước mặt tôi. "Tổng giám đốc Cố, chúng tôi làm..."
