Bà ta một tay cầm thẻ cửa, một tay vuốt tạp dề, trông như thể thực sự cảm thấy áy náy với tôi vậy.
Nhưng tôi biết, bà ta sẽ không giúp tôi đâu.
Bà ta chỉ sợ rước họa vào thân.
Tôi đi xuống trạm bảo vệ dưới lầu, liếc nhìn góc độ của camera giám sát. Mấy ngày trước khi ra khỏi nhà, tôi đã tiện tay chụp ảnh cửa ra vào, còn có cả biên lai nhận chuyển phát nhanh.
Tôi sắp xếp lại tất cả những thứ này, chụp ảnh rồi gửi cho một người bạn - Triệu Văn Đình.
"Tôi muốn lập án."
Triệu Văn Đình là bạn đại học của tôi, hiện đang làm thư ký tại tòa án địa phương, tính tình thẳng thắn, là một trong số ít những người bạn tôi có thể tin tưởng.
Điện thoại gần như bắt máy ngay lập tức: "Bà ta động vào nhà của cậu còn h/ủy ho/ại đồ đạc cá nhân của cậu? Cậu có giữ giấy tờ gì không?"
"Thỏa thuận bà ta bắt tôi ký lúc đó là tờ giấy trắng." Giọng tôi trầm xuống, "Bà ta bảo nội dung bổ sung tôi không cần bận tâm, bà ta tự viết là được."
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
"Tri Hạ, cậu bị lừa ký rồi."
Ba giờ sáng, tôi ngồi trước cửa đồn cảnh sát.
Tôi không có xe, không thể chuyển đi bất cứ thứ gì, đến chỗ ở cũng không còn.
Cảnh sát trực ban nhìn tôi, rồi lại nhìn đống tài liệu, nhíu mày: "Bà ấy là mẹ cô à?"
Tôi gật đầu.
Giọng ông ấy dịu đi đôi chút: "Nếu cô có thể thương lượng thì đừng đi con đường pháp lý. Người thân trong nhà mà làm đến mức này... sau này gặp lại nhau thì khó xử lắm."
"Bà ấy không phải mẹ ruột của tôi." Tôi nhìn thẳng vào mắt ông ấy, từng chữ một.
"Bà ấy nói tôi không phải con đẻ của bà ấy. Vậy bây giờ, tôi sẽ dùng cách đối xử với người dưng để đối xử với bà ấy."
Triệu Văn Đình giúp tôi liên hệ với dịch vụ trợ giúp pháp lý, tôi chuẩn bị đầy đủ mọi thứ: hồ sơ chuyển khoản cho gia đình bà ta bao năm nay, tất cả bằng chứng m/ua nhà, ảnh chụp màn hình x/ác nhận chuyển phát nhanh, lịch sử trò chuyện.
Cậu ấy nói: "Cậu muốn kiện bà ta không phải là chuyện dễ, quan trọng là cậu phải có chỗ ở trước đã, không thể cứ vạ vật ngoài đường được."
"Chỗ tớ chật lắm." Cậu ấy ngập ngừng, "Nhưng căn hộ cho thuê của anh trai tớ vừa trả, chìa khóa vẫn còn, cậu cứ ở đó tạm đi."
Tôi không từ chối.
Bốn giờ sáng, tôi đứng trong căn phòng trọ nhỏ lạnh lẽo ấy, nhìn chiếc giường xếp và ánh đèn lờ mờ ở góc phòng.
Trong không khí còn vương chút mùi th/uốc lá cũ, tôi cởi giày ngồi trên giường, lần đầu tiên nhận thức rõ ràng:
Từ hôm nay trở đi, tôi hoàn toàn trở thành một người đơn đ/ộc.
Sáng hôm sau, tôi đến cơ quan xin nghỉ phép, nói rằng nhà có việc, cần giải quyết một thời gian.
Tôi làm kế toán nội bộ cho một công ty ngoại thương, quy trình thường ngày đơn giản, không có nhiều đồng nghiệp.
Lễ tân Tiểu Vương tiếp đón tôi, nháy mắt hỏi: "Chị gái cậu chẳng phải mới kết hôn sao? Nghe nói nhà cậu vui lắm mà, sao cậu lại phải xin nghỉ?"
Tôi cụp mắt: "Bà ấy lấy nhà của tôi, tôi phải đi khởi kiện."
Không khí im bặt trong một giây.
Cô ấy há hốc miệng: "Cậu... hai người không phải chị em ruột à?"
"Tôi không phải con đẻ."
Tôi không giải thích thêm.
Nói thêm cũng chẳng có ý nghĩa gì.
Những người này đều sẽ không đứng về phía tôi. Cái họ coi trọng là ai lấy được chồng tốt, ai sống thuận lợi, ai có người chống lưng phía sau.
Giống như tôi, một "người ngoài" không có ai chống lưng, không có ai thương yêu, vốn dĩ không nên chiếm giữ tài nguyên, cư/ớp mất chuyện vui.
Bà ta cư/ớp vị hôn phu của tôi, họ nói chị ấy mang th/ai rồi, cô nhường đi;
Bà ta cư/ớp căn nhà của tôi, họ nói đó là con ruột, cô không phải, cô nên rút lui.
Vậy tôi đã rút lui rồi.
Tiếp theo đến lượt tôi lên sân khấu.
Tối hôm đó, tôi chụp ảnh chiếc váy cưới bị h/ủy ho/ại, cuộn lại cho vào túi, tìm đến bà chủ tiệm váy cưới.
"Cái này là hàng của tiệm chị, tôi chỉ muốn x/ác nhận một chuyện."
Chị ta cúi đầu nhìn, sắc mặt thay đổi.
"Đây không phải là-- cái chiếc mà cô gái đi giày đỏ mặc đi sao?"
"Không phải." Tôi bình tĩnh nói, "Đó là bà ta cư/ớp đi, tôi là người m/ua. Tiền đặt cọc và tiền thanh toán đều là tôi trả, tôi có thể cung cấp chứng từ chuyển khoản."
Bà chủ im lặng một hồi: "Bà ta nói là em gái cô, gia đình dùng chung... tôi cũng không hỏi kỹ."
"Tôi không truy c/ứu chị. Nhưng tôi hy vọng chị có thể làm một văn bản chứng minh ai là người m/ua chiếc váy cưới này."
Chị ta có chút do dự: "Có gây chuyện không?"
"Tôi bây giờ đã bị đuổi khỏi nhà, đến cả nhà cũng bị sang tên rồi." Tôi nhìn chằm chằm chị ta, "Bà ta đã gây chuyện xong xuôi rồi."
Chị ta nghiến răng gật đầu: "Được."
Tôi đi bộ trên phố rất lâu, màn đêm đ/è nặng khiến người ta khó thở.
Một tiệm mì nhỏ vừa đóng cửa, ông chủ thấy tôi run lên vì lạnh, liền mở lại cánh cửa: "Cô bé, có muốn làm bát canh không?"
Tôi sững lại, gật đầu.
Ông ấy nấu cho tôi bát mì nóng, cười nói: "Không vội nhé, về nhà rồi từ từ giải quyết, trời có lạnh đến đâu cũng có cách sống thôi."
Khi tôi nhận đôi đũa, mắt bỗng nóng ran.
Tôi cúi đầu ăn mì, không để người khác nhìn thấy nước mắt trong mắt mình.
Đôi môi nóng đến tê dại, nhưng nơi lồng ngựk lại dần ấm áp lên.
Ngày thứ ba, Triệu Văn Đình nói, tòa án đã chính thức lập án.
Nhưng đồng thời cậu ấy nhắc nhở tôi: "Cậu phải cẩn thận, 'chị gái' của cậu bắt đầu tìm người nhờ vả qu/an h/ệ rồi đó."
Tôi không nói gì.
Chiều hôm sau, mẹ bà ta tìm đến chỗ tôi thuê, xách túi trái cây đứng trước cửa:
"Hạ Hạ à, người một nhà cần gì phải tuyệt tình thế?"
Đôi mắt bà ta rơm rớm, nhưng tay lại nắm ch/ặt lấy cửa: "Hay là con rút đơn đi, mẹ xin lỗi con, mẹ bù đắp cho con-- con muốn gì mẹ cũng cho."
Tôi cười lạnh một tiếng: "Tôi muốn cả gia đình các người, cút ra khỏi cuộc đời tôi, hoàn toàn biến mất."
3.
