Ngày mẹ mất, tôi không may được chẩn đoán mắc cùng căn b/ệnh đó.
Tôi không định nói cho Yến Bách biết.
Bởi vì căn b/ệnh này rất tốn kém, chi phí điều trị giai đoạn đầu đã lên tới năm trăm nghìn tệ.
Lúc trước để gom tiền chữa b/ệnh cho mẹ.
Tôi đã dốc sạch tiền tiết kiệm.
Yến Bách cũng làm việc ngày đêm, chạy xe ôm công nghệ, thậm chí đi v/ay mượ khắp nơi.
Tôi không muốn kéo chân anh ấy thêm nữa.
Nhưng vài ngày sau, công ty có một đồng nghiệp mới chuyển đến, nghe nói là con gái cưng của một vị lãnh đạo lớn.
Cô ta cười khúc khích kể chuyện phiếm với chúng tôi.
"Giới hào môn chơi bời phóng túng lắm, anh trai tôi cũng vậy."
"Anh ấy đã đính hôn rồi mà vẫn còn giả nghèo giả khổ yêu đương với một cô gái bên ngoài. Cách đây không lâu, nghe nói mẹ cô gái đó bị b/ệnh, chi phí điều trị cần năm trăm nghìn tệ, nhưng đó chỉ là tiền mở vài chai rư/ợu thôi, anh trai tôi sợ bị cô ta biết thân phận rồi bám lấy nên nhất quyết không đưa."
"Chậc chậc, sau đó hình như mẹ cô ta ch*t vì không có tiền chữa b/ệnh."
Trong tiếng xì xào bàn tán của mọi người.
Dư Ấu An nhìn xuyên qua đám đông, rơi vào gương mặt cứng đờ của tôi, mỉm cười nói:
"Ôn Ngưng, cô nói xem người phụ nữ đó có phải rất ng/u ngốc không?"
Tôi siết ch/ặt lòng bàn tay, nhất thời không nói nên lời.
Đầu óc rối bời.
Chi phí điều trị năm trăm nghìn tệ.
Vì không đủ tiền mà ch*t.
Chuyện này hoàn toàn trùng khớp với những gì đã xảy ra với tôi cách đây không lâu.
Tôi cắn răng, không trả lời Dư Ấu An mà hỏi một câu không liên quan.
"Anh trai cô tên gì?"
Bọn họ một người họ Dư, một người họ Yến.
Lỡ đâu chỉ là trùng hợp thì sao?
Dư Ấu An nhếch môi, giọng điệu hờ hững: "Tôi theo họ mẹ là Dư, anh trai tôi theo họ bố là Yến, anh ấy tên Yến Bách."
"Sao thế? Tự nhiên hỏi tên anh trai tôi, cô không phải là quen anh ấy đấy chứ?"
Móng tay găm vào lòng bàn tay.
Tôi tái mặt lắc đầu.
"Không quen."
Lúc này, có đồng nghiệp nịnh nọt Dư Ấu An.
"Ấu An, anh trai cậu là người thừa kế tập đoàn, sao có thể quen biết kiểu người bình dân như Ôn Ngưng chứ?"
"Cô ta hỏi cái này, chắc là muốn quyến rũ anh trai cậu đấy."
Dư Ấu An liếc nhìn tôi đầy ẩn ý.
Rồi chậm rãi dời ánh mắt đi.
Cô ta mỉa mai: "Nhưng mà nói đi cũng phải nói lại, người phụ nữ đó đúng là ng/u ngốc thật."
"Lúc cô ta đi c/ầu x/in khắp nơi để gom đủ năm trăm nghìn tệ đó, anh trai tôi không chớp mắt đã m/ua cho vị hôn thê một bộ trang sức trị giá năm triệu tệ."
Thật rẻ mạt làm sao.
Tính mạng của mẹ, trong mắt Yến Bách, còn không đáng giá bằng một phần mười bộ trang sức.
Tôi không thể nghe thêm được nữa, đứng dậy đi vào nhà vệ sinh.
Người phụ nữ trong gương sắc mặt tái nhợt vô cùng.
Đôi vai khẽ r/un r/ẩy.
Tôi nh/ốt mình vào trong buồng vệ sinh, che mặt lại, trấn an cảm xúc đang trào dâng.
Nhưng càng nghĩ.
Nước mắt trào ra qua kẽ tay càng dữ dội.
Tôi không biết mình đ/au lòng nhiều hơn hay phẫn nộ nhiều hơn.
Rõ ràng khi biết tin mẹ mắc b/ệnh.
Yến Bách còn sốt sắng hơn cả tôi.
Anh ấy chuyển hết số tiền tiết kiệm hơn mười nghìn tệ của mình cho tôi, không giữ lại một xu.
Người đàn ông đó ôm lấy tôi, hứa hẹn: "Đừng lo, số tiền còn lại, để anh nghĩ cách."
Nhưng anh ấy có thể nghĩ cách gì chứ?
Khi đó, hình tượng của Yến Bách trước mặt tôi là một thanh niên cầu tiến, không cha không mẹ, không nhà không xe.
Để gom số tiền này.
Anh ấy làm việc ban ngày, tối chạy xe ôm.
Ngày đầu tiên, vì bị khách hàng khiếu nại, anh ấy mất trắng tiền lương cả ngày.
Ngày thứ bảy, vì quá vội vàng nên vô tình đ/âm phải người ta, lại đền mất một tháng lương.
Nửa tháng sau.
Yến Bách lại vô tình ngã g/ãy chân.
Anh ấy không những không ki/ếm được tiền mà còn n/ợ ngập đầu.
Khoảng thời gian đó thật sự rất khó khăn.
Chi phí điều trị năm trăm nghìn tệ xa vời không thấy điểm dừng.
Mẹ nhìn tôi tiều tụy giống bà.
Lau đôi mắt.
"Tiểu Ngưng, mẹ không thể để con đá/nh đổi cả cuộc đời mình vào đó, Yến Bách là một đứa trẻ tốt, hai đứa hãy sống cho tốt."
Tôi không còn cách nào khác.
Bác sĩ nói, phải phẫu thuật trong vòng ba tháng, nhìn thời hạn cuối cùng đã đến.
Mà tôi vẫn còn thiếu hơn ba trăm nghìn tệ.
Ngày hôm đó, tôi ôm mẹ khóc không thành tiếng, Yến Bách nhẹ nhàng vỗ về lưng tôi.
Người đàn ông đó diễn kịch thật chân thực làm sao.
Khiến tôi dù thế nào cũng không thể ngờ được.
Anh ấy vốn là thiếu gia ngậm thìa vàng từ khi mới sinh, chỉ cần động ngón tay là có thể c/ứu mạng mẹ tôi.
Nhưng Yến Bách đã không làm.
Từ nhà vệ sinh đi ra, hai mắt tôi đều sưng húp vì khóc.
May mà các đồng nghiệp đều đang bận rộn với công việc của mình.
Không ai chú ý đến.
Đến giờ tan làm.
Tôi đi tàu điện ngầm rồi chuyển xe bus, mất hơn một tiếng đồng hồ mới về đến căn phòng thuê rộng hơn mười mét vuông.
Yến Bách đã nấu xong bữa tối.
Một đĩa rau xanh xào.
Một bát canh trứng rong biển.
Người đàn ông tháo tạp dề, đưa bát cơm đã xới cho tôi, quan tâm như thường lệ:
"Bảo bối, đi làm có mệt không?"
"Hôm nay thức ăn rất thịnh soạn, trong canh anh bỏ hai quả trứng, em ăn nhiều một chút."
Tôi nhếch môi.
Nhìn bữa ăn "thịnh soạn" mà Yến Bách nói với vẻ mặt vô cảm.
Chỉ thấy mỉa mai.
Một thiếu gia hào môn ăn quen sơn hào hải vị liệu có thấy bát canh trứng rong biển thêm hai quả trứng là thịnh soạn không?
Lừa tôi đóng kịch chơi trò yêu đương với người nghèo.
Thú vị lắm sao?
Tôi không đụng vào thức ăn trên bàn, chỉ thản nhiên nói: "Em không có khẩu vị."
Yến Bách hiểu rõ.
"Bảo bối, vẫn còn đ/au buồn vì chuyện của dì à? Sinh lão b/ệnh tử, chuyện này không trách em được."
