Liệu Hạc Ngôn có vì đứa bé mà nhìn tôi thêm một cái hay không?
Liệu bố mẹ có nhớ lại rằng tôi cũng từng là đứa con gái được họ nâng niu trong lòng bàn tay suốt mười lăm năm?
Nhưng giờ đây, chẳng còn gì nữa.
Một tuần trước đêm Nguyên tiêu, tôi vừa nhận được x/ác nhận chính thức từ b/ệnh viện: mang th/ai sáu tuần.
Tôi cẩn trọng hết mức, không dám nói với bất kỳ ai.
Tôi muốn đợi th/ai nhi ổn định hơn, đợi một thời điểm thích hợp.
Nhưng thời điểm đó, sẽ chẳng bao giờ đến nữa.
Tôi đưa tay, khẽ đặt lên bụng dưới.
Nơi đó vẫn phẳng lì, chẳng cảm nhận được gì cả.
Nhưng tôi biết, có một sinh linh bé nhỏ đã từng dừng chân ở đó trong chốc lát.
Còn bây giờ, tôi phải tự tay tiễn đưa con đi.
Không phải là gi/ận dỗi, không phải là trả th/ù.
Mà là vì cuối cùng, tôi đã hoàn toàn chấp nhận số phận.
Một người mẹ như tôi, đến bản thân mình còn không bảo vệ nổi, đến một bát chè trôi nước có lạc cũng không từ chối được, thì tôi lấy tư cách gì để bảo vệ con mình?
Chẳng lẽ lại để con sau này cũng giống như tôi, quỳ dưới đất ăn bát chè dính bụi?
Cũng phải bị cha ruột và ông bà ngoại yêu cầu "nhường nhịn" dì nhỏ?
Cũng phải bị nhắc đi nhắc lại rằng "mẹ con là kẻ tr/ộm, tr/ộm đi cuộc đời của người khác, nên con sinh ra đã có tội"?
Không.
Con của tôi, không đáng phải chịu đựng những điều đó.
Sự hànhz hạz suốt mười lăm năm này, đến đời tôi là nên kết thúc rồi.
Tôi rút kim truyền trên mu bàn tay ra, những giọt m/áu lập tức rỉ ra.
Tôi dùng bông gòn ấn ch/ặt, chậm rãi ngồi dậy.
Phản ứng dị ứng vẫn chưa hoàn toàn tan biến, đầu rất choáng, toàn thân mềm nhũn.
Nhưng tôi vẫn cố gượng dậy, thay bộ đồ b/ệnh nhân, mặc lại bộ quần áo của mình - một bộ đồ mặc nhà cũ đã giặt đến bạc màu, vẫn là kiểu dáng từ nhiều năm trước.
Bước ra khỏi phòng b/ệnh, hành lang vắng ngắt.
Thỉnh thoảng có y tá đi ngang qua, nhìn tôi với ánh mắt kỳ lạ nhưng không hỏi han gì thêm.
Một "phu nhân nhà họ Thương" như tôi, trong mắt nhà họ Thương và nhà họ Ôn là nỗi s/ỉ nh/ục, còn trong mắt người ngoài, có lẽ cũng chỉ là một kẻ vô hình.
Tôi đi thẳng đến khoa sản, đăng ký khám.
"Ph/á th/ai?" Bác sĩ đẩy gọng kính, nhìn sắc mặt tái nhợt và những nốt mẩn đỏ chưa tan hết trên cổ và cánh tay tôi, "Cô chắc chứ? Tình trạng cơ thể cô hiện tại không tốt, vừa trải qua sốc phản vệ nghiêm trọng, phẫu thuật ph/á th/ai có rủi ro. Hơn nữa, nhìn cô cũng không còn trẻ, đứa bé này..."
"Tôi chắc chắn." Tôi ngắt lời bà ấy, giọng khàn đặc nhưng vô cùng bình tĩnh, "Không cần nữa. Xin hãy sắp xếp phẫu thuật sớm nhất có thể."
Bác sĩ nhìn tôi thêm vài lần, có lẽ thấy thái độ tôi kiên quyết nên không khuyên nhủ thêm nữa, viết giấy chỉ định.
"Phẫu thuật có rủi ro, cần người nhà ký tên."
"Tôi tự ký." Tôi cầm lấy tờ giấy, ở mục chữ ký người nhà, tôi viết từng nét một tên mình - Ôn Phất Nguyệt.
Nét chữ hơi run, nhưng rất rõ ràng.
Từ hôm nay, tôi chỉ là Ôn Phất Nguyệt.
Không phải con gái nhà họ Ôn, không phải vợ của Thương Hạc Ngôn, không phải kẻ thay thế của ai, cũng không phải nguyên tội của bất kỳ ai.
Tôi chỉ là chính tôi.
Một người phụ nữ ba mươi bảy tuổi, không có gì cả, và cuối cùng cũng không mong cầu gì nữa.
Ca phẫu thuật được sắp xếp sau hai tiếng nữa.
Tôi ngồi trên băng ghế dài lạnh lẽo ở hành lang chờ đợi.
Xung quanh có những cô gái trẻ đang lo lắng bất an bên cạnh bạn trai, cũng có những cặp vợ chồng tựa vào nhau đầy mong đợi về sự sống mới.
Chỉ có mình tôi, lẻ loi đơn đ/ộc, chờ đợi để bóp nghẹt hy vọng mà mình đã mong chờ suốt mười lăm năm.
Điện thoại im lìm, không một tin nhắn, không một cuộc gọi.
Họ quả nhiên đã hoàn toàn quên mất tôi vẫn còn ở b/ệnh viện.
Cũng tốt.
"Ôn Phất Nguyệt." Y tá gọi tên tôi.
Tôi đứng dậy, đi theo cô ấy vào phòng mổ.
Nằm lên bàn phẫu thuật, những thiết bị lạnh lẽo, ánh đèn không bóng chói mắt.
Khi th/uốc mê được bơm vào tĩnh mạch, ý thức bắt đầu mơ hồ, điều cuối cùng tôi nghĩ đến là: Con yêu, xin lỗi con, mẹ là kẻ hèn nhát.
Mẹ không bảo vệ được con.
Kiếp sau, hãy tìm một gia đình tốt, đừng đến tìm mẹ nữa.
Sau đó là bóng tối vô tận, và nỗi đ/au x/é lòng khi bị tước đoạt thứ gì đó từ sâu trong cơ thể.
Tôi không biết ca phẫu thuật kết thúc từ lúc nào.
Khi tỉnh lại, tôi đang ở phòng quan sát, bụng dưới đ/au quặn như muốn rơi ra, dưới thân dường như có chất lỏng ấm nóng không ngừng chảy ra.
Rất đ/au, đ/au hơn cả cảm giác nghẹt thở do dị ứng, đ/au rõ ràng và sâu sắc hơn, như thể có ai đó sống sượng khoét đi một phần xươ/ng th!t của tôi vậy.
Cô y tá đến kiểm tra, sắc mặt thay đổi: "Lượng m/áu chảy hơi nhiều, cô đừng cử động, tôi đi gọi bác sĩ!"
Tôi mơ hồ "ừ" một tiếng, ngay cả sức để mở mắt cũng không còn.
đ/au, lạnh, cái lạnh thấm ra từ trong tận xươ/ng tủy.
Thấp thoáng nghe thấy tiếng bước chân vội vã của bác sĩ và y tá, tiếng họ trao đổi với nhau.
"M/áu không cầm được!"
"Huyết áp đang giảm!"
"Đã liên lạc với người nhà chưa? Cần truyền m/áu, có thể phải phẫu thuật nạo tử cung lần hai!"
Sau đó, tôi nghe thấy giọng nói lo lắng của y tá: "Người liên lạc khẩn cấp mà b/ệnh nhân để lại trước khi hôn mê là chồng cô ấy, tên Thương Hạc Ngôn, số điện thoại là..."
Ồ, đúng rồi.
Trong điện thoại của tôi, Thương Hạc Ngôn vẫn là người liên lạc khẩn cấp.
Thật nực cười làm sao.
Thôi bỏ đi, thế nào cũng được.
Ý thức lại chìm xuống.
Hình như có ai đó đang cắm kim vào tay tôi, hình như là truyền m/áu.
Hình như có rất nhiều người đang bận rộn xung quanh tôi.
Sau đó, tôi nghe thấy giọng nói quen thuộc ấy, mang theo cái lạnh của đêm đông và sự gi/ận dữ không thể kiềm chế, từ xa tiến lại gần.
"Ôn Phất Nguyệt!"
Thương Hạc Ngôn lao vào phòng b/ệnh.
