Đêm giao thừa, cả nhà quây quần ăn cơm tất niên, chồng tôi phát lì xì ngay trước mặt mọi người.
Con trai tôi nhận một bao, mở ra thì một mẩu giấy viết tay rơi xuống:
“Chúc con trai cưng Dương Dương của bố vạn sự như ý, ngày nào cũng vui vẻ.”
Nhưng con trai tôi không tên là Dương Dương.
Thằng bé tên là Mãn Mãn, mang ý nghĩa được bao bọc trong sự yêu thương viên mãn.
Dương Dương là con của chị dâu góa.
Tôi nhìn chằm chằm vào mẩu giấy đó, suốt mười giây đồng hồ.
Cả nhà gồm tôi, chồng, chị dâu góa và con của chị ấy, tổng cộng bảy người.
Tất cả đều im lặng.
Con trai tôi cầm bao lì xì, nụ cười đông cứng trên gương mặt.
Biểu cảm đó, cả đời này tôi cũng không quên được.
Lần đầu tiên tôi cảm thấy,
Đứa trẻ như không có bố.
Lại chính là con trai tôi.
Thời điểm đưa nhầm bao lì xì là 9 giờ 23 phút tối giao thừa.
Bố mẹ chồng, chị dâu góa, con của chị ấy và gia đình ba người chúng tôi, tổng cộng bảy người, đều đang ngồi trên ghế sofa phòng khách xem chương trình Xuân Vãn.
Sau khi một vở hài kịch kết thúc, chồng tôi bất ngờ lấy từ phía sau ra năm bao lì xì đỏ chót.
Hai bao đầu tiên là dành cho bố mẹ chồng, mỗi bao tám nghìn tám trăm tám mươi tám tệ.
Tôi liếc nhìn qua một cách hờ hững, rồi tiếp tục mỉm cười bóc quýt cho chồng.
Bao thứ ba là dành cho chị dâu góa.
Năm con trai tôi chào đời, anh cả của chồng tôi qu/a đ/ời vì b/ệnh, chỉ để lại chị dâu góa và đứa con Dương Dương vừa tròn một tuổi.
Ngày làm đám tang, chồng tôi đứng trước linh vị của anh cả, trịnh trọng hứa rằng:
“Anh, anh yên tâm đi, từ nay Dương Dương không có bố nữa, thì thằng bé chính là con trai của em.”
“Em nhất định sẽ chăm sóc tốt cho hai mẹ con họ.”
Từ khi con trai tôi chào đời đến nay đã bảy năm, tôi cũng đã quen với điều đó.
Số tiền trong bao lì xì chồng đưa cho chị dâu góa là hai vạn tệ.
Nhiều gấp đôi so với bố mẹ chồng.
Tay đang bóc quýt của tôi khựng lại, ánh mắt vô thức rơi xuống gương mặt của chị dâu góa.
Trong mắt chị ta không có lấy một tia ngạc nhiên, lúc nhận tiền thậm chí còn vô tình liếc nhìn tôi một cái.
Như thể đang nói:
“Thấy chưa?”
Hai bao cuối cùng là dành cho hai đứa trẻ.
Kiểu dáng bao lì xì giống hệt nhau, kích thước cũng y hệt.
Con trai tôi và con của chị dâu góa mỗi đứa một bao.
Cầm bao lì xì trên tay, Dương Dương đi về phía chị dâu góa, còn con trai tôi tính cách hoạt bát hơn nên đã bóc ra ngay tại chỗ.
Một vạn lẻ một tệ, một con số rất may mắn.
Thằng bé reo lên một tiếng:
“Cảm ơn bố!”
Thế nhưng mặt chồng tôi lại tối sầm lại.
Tôi chú ý thấy điều này, nghi hoặc nhìn sang, giây tiếp theo.
Một mẩu giấy viết tay tinh xảo rơi ra từ trong bao lì xì.
Trên đó viết một dòng chữ lớn:
【Chúc con trai cưng Dương Dương của bố vạn sự như ý, ngày nào cũng vui vẻ.】
Phòng khách có tổng cộng bảy người.
Bố mẹ chồng, chị dâu góa, Dương Dương, tôi và con trai tôi.
Tất cả đều nhìn thấy.
Gương mặt chồng tôi, ngay giây phút đó, trắng bệch.
Thực sự là trắng bệch hoàn toàn.
Sắc m/áu trên mặt biến mất sạch sẽ trong chớp mắt.
Anh ta vội vàng bước tới, muốn cư/ớp lấy mẩu giấy đó.
Nhưng con trai tôi còn nhanh hơn, thằng bé trốn sau lưng tôi, đọc rõ ràng dòng chữ đó:
【Chúc con trai cưng Dương Dương của bố vạn sự như ý, ngày nào cũng vui vẻ.】
Thằng bé ngẩng đầu, ngơ ngác nhìn anh ta, hỏi:
“Bố ơi, tại sao anh Dương Dương lại là con trai cưng của bố?”
“Còn con thì sao?”
“Con là con trai của ai?”
Chồng tôi không trả lời.
“Đưa mẩu giấy đây cho bố.”
Tôi che chở con trai ra sau lưng, cũng hỏi anh ta:
“Giải thích xem nào?”
Anh ta không nói gì.
Phòng khách trở nên im lặng, chỉ còn lại âm thanh từ chiếc tivi.
Tôi nhìn bố mẹ chồng, họ cúi gằm mặt, giả vờ như không nhìn thấy.
Tôi nhìn chị dâu góa, chị ta ngoảnh mặt đi, trên đùi vẫn đặt bao lì xì hai vạn tệ kia.
Còn con trai tôi, Mãn Mãn của tôi.
Đôi mắt thằng bé đã đỏ hoe, bàn tay siết ch/ặt mẩu giấy đó, cố chấp lặp đi lặp lại:
“Bố ơi, anh Dương Dương là con trai cưng của bố, vậy con là ai?”
“Cả con và anh Dương Dương đều là con của bố.” Anh ta nói.
Nhưng ngay giây tiếp theo, con trai tôi đã cư/ớp lấy bao lì xì trong tay con của chị dâu góa, bóc ra ngay tại chỗ.
Hai trăm tệ.
Không có mẩu giấy nào cả.
Bầu không khí trong phòng khách càng thêm ngột ngạt.
Cuối cùng, con trai tôi không nói một lời nào, chạy vào phòng ngủ.
Tôi nhìn chồng.
Anh ta vẫn giữ nguyên biểu cảm đó.
Hoảng lo/ạn, chột dạ, và còn mang theo chút nhẹ nhõm vì cuối cùng không còn ai hỏi nữa.
Tôi biết, lẽ ra bây giờ tôi nên lật tung cái bàn này lên, đòi lại công bằng cho con trai mình, khiến đêm giao thừa vốn dĩ đoàn viên này trở nên tan nát.
Nhưng tôi đã không làm vậy.
Tôi đứng dậy, ném quả quýt đã bóc vỏ vào thùng rác, không nhìn họ thêm lần nào nữa, bước vào phòng con trai.
Bảy năm qua, Chu Xuyên đã nhắc đến chuyện này không biết bao nhiêu lần.
Chị dâu góa không có chồng.
Dương Dương không có bố.
Hai mẹ con họ rất đáng thương.
Trong bảy năm, anh ta cũng giữ đúng lời hứa, chăm sóc họ chu toàn mọi bề.
Thế nhưng cho đến tận hôm nay, lần đầu tiên tôi mới cảm nhận được.
Đứa trẻ như không có bố.
Lại chính là con trai tôi.
Đóng cửa lại, tôi bế con trai ra khỏi chăn.
Lau sạch nước mũi và nước mắt cho thằng bé, ném bao lì xì trên tay thằng bé xuống đất.
“Mãn Mãn,” tôi nhìn vào mắt con nói, “cùng với mẹ, điều tra tất cả những chuyện bố giấu chúng ta, được không?”
Kết hôn tám năm, tôi quá hiểu Chu Xuyên.
Chuyện ngày hôm nay, chắc chắn không phải là lần đầu tiên.
Tôi đi đến phòng sách lấy máy tính của Chu Xuyên.
Ở phòng khách, chị dâu góa đang khóc.
Chị ta ôm con, tỏ vẻ như phải chịu nỗi oan ức tày đình.
“A Xuyên, làm sao đây? Chắc chắn lần này em dâu đã ghi h/ận chị rồi. Sau này chị còn biết sống sao trong cái nhà này nữa đây?”
Chu Xuyên an ủi chị ta:
