Tôi lo lắng đi đi lại lại trong hành lang, mỗi một phút trôi qua đều dài đằng đẵng như cả thế kỷ. Cuối cùng, cánh cửa phòng cấp c/ứu mở ra, bác sĩ bước ra ngoài.
"Bác sĩ, bố tôi thế nào rồi?" Tôi lao tới hỏi.
"Tạm thời đã qua cơn nguy kịch." Bác sĩ nói, "Nhưng tình hình không mấy khả quan."
"Ý bác sĩ là sao ạ?"
"Có thể là phản ứng đào thải." Bác sĩ nói, "Chúng tôi cần làm thêm các xét nghiệm chuyên sâu mới có thể x/ác định chính x/ác."
"Phản ứng đào thải?" Tim tôi chùng xuống, "Chẳng phải ông ấy hồi phục rất tốt sao?"
"Phản ứng đào thải đôi khi xảy ra khá muộn." Bác sĩ nói, "Các cô cần chuẩn bị tâm lý."
Khoảnh khắc đó, tôi cảm thấy bầu trời như sụp đổ. Tôi cứ ngỡ phẫu thuật thành công là mọi chuyện đã ổn thỏa, nhưng lại quên mất cửa ải phản ứng đào thải.
Những ngày sau đó, tôi lại bắt đầu cuộc sống quay cuồ/ng giữa b/ệnh viện, công ty và nhà. Mỗi ngày tan làm, tôi đều đến b/ệnh viện bầu bạn với bố, kể chuyện cười cho ông nghe, làm ông vui. Dù rất yếu, nhưng ông luôn cố gắng nặn ra nụ cười để tôi không phải lo lắng. Thế nhưng tôi biết, ông đang phải gồng mình chịu đựng.
Có lần, tôi tỉnh giấc lúc nửa đêm, thấy ông ngồi một mình trên giường, nhìn ra ngoài cửa sổ ngẩn ngơ.
"Bố, sao bố không ngủ ạ?" Tôi bước tới hỏi.
"Không ngủ được." Ông quay đầu nhìn tôi, "Niệm Niệm, con vất vả rồi."
"Không vất vả đâu ạ." Tôi ngồi xuống cạnh giường, "Chỉ cần bố khỏe lại, con không thấy vất vả chút nào."
"Niệm Niệm," ông nắm lấy tay tôi, "Nếu bố có mệnh hệ gì, con phải chăm sóc mẹ cho tốt nhé."
"Bố nói gì vậy ạ?" Nước mắt tôi lập tức trào ra, "Bố sẽ không sao cả, bố còn phải nhìn Đóa Đóa khôn lớn nữa chứ."
"Bố cũng muốn vậy." Ông thở dài, "Nhưng có những chuyện, không phải cứ muốn là được."
"Bố..."
"Nghe lời bố." Ông vỗ vỗ tay tôi, "Nếu thực sự có ngày đó, con nhất định phải mạnh mẽ lên."
"Con không cần!" Tôi vừa khóc vừa nói, "Bố không được bỏ con lại!"
"Đứa ngốc này." Ông ôm tôi vào lòng, "Bố mãi mãi yêu con."
Đêm đó, tôi khóc suốt cả đêm. Tôi không biết mình đã vượt qua thế nào, chỉ biết sáng hôm sau tỉnh dậy, mắt sưng húp như quả óc chó. Nhưng cuộc sống vẫn phải tiếp tục. Tôi lau nước mắt, rửa mặt rồi lại đến b/ệnh viện và đi làm.
Nửa tháng sau, kết quả kiểm tra được công bố - đúng là phản ứng đào thải, hơn nữa còn rất nghiêm trọng. Bác sĩ nói cách duy nhất là phải ghép gan lần nữa, nhưng nguồn gan vô cùng khan hiếm, có thể phải đợi rất lâu.
"Đợi bao lâu ạ?" Tôi hỏi.
"Khó nói lắm." Bác sĩ lắc đầu, "Có thể là vài tháng, cũng có thể là vài năm."
"Bố tôi có đợi được lâu như vậy không ạ?"
" e là không." Bác sĩ nói thật, "Thể trạng của ông ấy rất yếu, nếu không phẫu thuật sớm, có lẽ không trụ được quá ba tháng."
Ba tháng. Chỉ còn ba tháng. Tôi phải làm sao đây? Tôi lại rơi vào tuyệt vọng.
Đúng lúc này, một tin tức bất ngờ truyền đến - Lưu Minh rút đơn kháng cáo, từ bỏ quyền nuôi dưỡng Đóa Đóa.
"Tại sao?" Khi nhận được điện thoại của luật sư, tôi không thể tin vào tai mình.
"Không biết." Luật sư nói, "Hắn chỉ bảo không muốn dây dưa nữa, hy vọng cô chăm sóc Đóa Đóa thật tốt."
"Điều này không giống phong cách của hắn chút nào." Tôi nghi hoặc nói.
"Quả thực rất kỳ lạ." Luật sư cũng nói, "Nhưng dù sao hắn từ bỏ cũng là chuyện tốt cho cô."
"Tôi biết rồi." Tôi cúp máy, trong lòng dấy lên dự cảm không lành. Quả nhiên, chỉ vài ngày sau, tôi đã biết sự thật. Bạn gái mới của Lưu Minh đã mang th/ai, hắn sắp kết hôn rồi. Thảo nào hắn từ bỏ quyền nuôi Đóa Đóa, hóa ra là muốn xây dựng gia đình mới.
Nghĩ đến đây, trong lòng tôi lại có chút nhẹ nhõm. Cuối cùng hắn cũng buông tha cho tôi, tôi cuối cùng cũng có thể giải thoát hoàn toàn. Nhưng sự nhẹ nhõm này không kéo dài được bao lâu. B/ệnh tình của bố tôi ngày càng nặng, bắt đầu xuất hiện triệu chứng vàng da và cổ trướng. Bác sĩ nói nếu không tìm được nguồn gan, có lẽ ông không trụ nổi ba tháng.
Tôi lo lắng như kiến bò trên chảo nóng, đi khắp nơi nghe ngóng thông tin về nguồn gan. Nhưng nguồn gan đâu phải muốn là có. Cả nước có hàng trăm nghìn người đang xếp hàng chờ ghép tạng, số người chờ được đến lượt chỉ đếm trên đầu ngón tay.
Đúng lúc tôi gần như tuyệt vọng, một người lạ mặt đã tìm đến tôi. Đó là một người đàn ông ngoài bốn mươi, ăn mặc giản dị, trông như một người bình thường.
"Cô có phải là Chu Niệm không?" Ông ta hỏi.
"Tôi là tôi, ông là ai?"
"Tôi tên Triệu Cương." Ông ta nói, "Tôi đến để hiến gan cho bố cô."
"Cái gì?" Tôi sững sờ, "Tại sao ông lại hiến gan cho bố tôi?"
"Bởi vì..." Ông ta ngập ngừng một lát, "Bởi vì chồng cô đã đưa cho tôi một triệu tệ."
"Chồng tôi?" Tôi càng thêm khó hiểu, "Chồng nào cơ?"
"Lưu Minh." Ông ta nói, "Chồng cũ của cô."
"Lưu Minh?" Tôi không thể tin nổi nhìn ông ta, "Hắn lấy đâu ra một triệu tệ?"
"Tôi không biết." Triệu Cương lắc đầu, "Hắn chỉ bảo tôi đến hiến gan cho bố cô, những chuyện khác không nói gì cả."
"Tại sao hắn lại làm như vậy?"
