"Đúng vậy. Sau này ngôi nhà cũ bị giải tỏa, tiền bồi thường đều vào túi của ông nội. Mẹ anh vì muốn lấy tiền cho anh đi học đại học, đã ngồi lì ở sân suốt ba ngày. Bố nói giờ bà sống ch*t không cho đứng tên em, có lẽ không phải vì không hiểu cảm giác tủi thân, mà là vì quá hiểu."
Tay tôi cầm cốc nước siết ch/ặt lại.
Những chuyện này, mẹ chồng chưa từng kể.
Trần Hạo cười khổ.
"Bố còn nói, bà đem những uất ức năm xưa chịu đựng ghi nhớ thành quy tắc. Đến lượt mình được làm chủ, lại cảm thấy con dâu nào cũng phải đi con đường bà đã đi."
"Thấu hiểu không có nghĩa là có thể chấp nhận."
"Anh biết."
Anh lấy trong túi tài liệu ra bản thỏa thuận đã sửa đổi.
Tỷ lệ quyền sở hữu vẫn là 6-4, nhưng đã bổ sung thêm vài điều khoản.
680 nghìn của bố mẹ tôi được x/ác định rõ là quà tặng cho cá nhân tôi, dùng để góp vốn m/ua nhà; 5 nghìn từ việc b/án xe của Trần Hạo thuộc về tài sản tiền hôn nhân của anh; 160 nghìn tiền tiết kiệm chung được tính mỗi người một nửa.
Khoản v/ay sau hôn nhân do hai chúng tôi gánh vác theo tỷ lệ thu nhập. Nếu một bên vì sinh con, chăm sóc trẻ nhỏ hoặc người già mà thu nhập giảm sút, hai bên sẽ thương lượng lại về việc trả n/ợ và quyền lợi, không thể chỉ đơn giản căn cứ vào dòng tiền chuyển khoản để x/ác định đóng góp.
Việc nhà không có giá niêm yết, nhưng lần đầu tiên được viết vào công thức tính toán của căn nhà này.
"Luật sư nói, kết quả cuối cùng thế nào còn phải xem tình hình thực tế, thỏa thuận không phải là vạn năng," Trần Hạo nói, "Nhưng ít nhất anh không thể vừa để em gánh vác gia đình, vừa chỉ công nhận ai là người đã chuyển tiền vào ngân hàng."
Tôi lật đến trang cuối cùng.
Anh đã ký tên vào mục người ký, bên cạnh là dấu vân tay đỏ.
"Anh ký rồi?"
"Ký rồi. Luật sư nói tốt nhất hai bên cùng x/ác nhận trực tiếp, rồi làm chứng. Nếu em không đồng ý tỷ lệ 6-4, chúng ta có thể tiếp tục sửa."
"Nếu mẹ anh lại tuyệt thực thì sao?"
Trần Hạo cụp mắt xuống.
"Anh sẽ đưa bà đến b/ệnh viện, tìm bác sĩ, tìm bố anh, hoặc có thể mời chuyên gia tâm lý. Bà không ăn là vấn đề sức khỏe, không phải vấn đề bất động sản."
Câu này, tôi đã từng nói ở bãi đỗ xe.
Lúc đó anh thấy tôi m/áu lạnh.
Giờ chính anh nói ra, cũng chẳng hề nhẹ lòng chút nào.
"Bà ấy sẽ h/ận em," tôi nói.
"Bà ấy có lẽ cũng sẽ h/ận anh."
"Anh chịu đựng được không?"
Trần Hạo im lặng rất lâu.
"Không chịu được cũng phải chịu. Bà ấy là mẹ anh, anh có thể chăm sóc bà, nhưng không thể để bà thay anh ký hợp đồng."
Trong quán cà phê có người đang xay hạt, tiếng máy kêu ầm ĩ một hồi.
Tôi khép bản thỏa thuận lại.
"Tạm thời em chưa ký."
Ánh mắt Trần Hạo tối đi, nhưng vẫn gật đầu.
"Đúng rồi, em cứ xem lại đi."
"Cũng không khôi phục việc m/ua nhà ngay. Ít nhất ba tháng, chúng ta hãy xử lý rõ ràng những vấn đề trong hôn nhân trước."
"Được."
"Trước khi hết hạn thuê nhà ngắn hạn, em sẽ không chuyển về."
"Được."
"Còn nữa, mẹ anh sau này không được tự ý cầm chìa khóa vào nơi chúng ta ở. Bà muốn đến phải báo trước."
Anh ngập ngừng một chút.
"Bà ấy sẽ thấy chúng ta đề phòng bà ấy."
"Đây là biên giới, không phải đề phòng tr/ộm. Bố mẹ em cũng vậy."
"Được."
Anh liên tiếp nói ba chữ "Được", không quỳ, cũng không khóc.
Điều này ngược lại khiến lòng tôi nhẹ nhõm hơn một chút.
Ba tháng tiếp theo, chúng tôi gặp nhau hai lần mỗi tuần.
Có khi ăn cơm, có khi đi tư vấn hôn nhân.
Trong buổi tư vấn đầu tiên, chuyên gia hỏi Trần Hạo: "Khoảnh khắc anh quỳ xuống, anh hy vọng vợ mình làm gì?"
Trần Hạo nói: "Hy vọng cô ấy c/ứu lấy anh."
Chuyên gia lại hỏi: "Anh hy vọng cô ấy c/ứu bằng cách nào?"
Anh cúi đầu rất lâu.
"Từ bỏ cái tên của cô ấy, lấy tiền của bố mẹ cô ấy, để gánh chịu hậu quả thay anh."
Sau khi nói xong câu này, cả người anh như xì hơi.
Tôi ngồi bên cạnh, không nắm tay anh.
Chuyên gia tư vấn hỏi tôi: "Nghe những điều này, cảm giác của cô thế nào?"
Tôi đáp: "Cuối cùng cũng có người dịch cái cú quỳ đó thành tiếng người rồi."
Trần Hạo quay sang nhìn tôi, mắt đỏ hoe nhưng không rơi lệ.
Buổi tư vấn thứ hai nói về mẹ chồng.
Trần Hạo thừa nhận, từ nhỏ chỉ cần anh không nghe lời, mẹ chồng sẽ không ăn uống gì.
Trước kỳ thi cấp ba, anh muốn đăng ký vào trường nghề học sửa ô tô, mẹ chồng nhịn ăn hai ngày, anh phải đổi sang đăng ký trường cấp ba bình thường.
Sau khi tốt nghiệp đại học, anh muốn ở lại phương Nam, mẹ chồng nói đ/au ngựk, anh phải về thành phố tỉnh.
Khi chúng tôi kết hôn, anh vốn đã hứa tổ chức đám cưới bằng cách đi du lịch, mẹ chồng khóc lóc nói người thân sẽ cười chê, cuối cùng vẫn bày ra hai mươi tám bàn tiệc.
Lần nào, anh cũng tự nhủ với bản thân chỉ nhường một bước nhỏ.
Nhường mãi, anh đã không còn phân biệt được đâu mới là lựa chọn thực sự của chính mình.
"Tại sao trước đây anh không nói với em?" trên đường về, tôi hỏi.
"Anh thấy x/ấu hổ lắm."
"Anh quỳ em không thấy anh x/ấu hổ. Điều làm em đ/au lòng là, anh biết cái cách đó hiệu quả thế nào, mà vẫn dùng nó lên người em."
Trần Hạo nắm ch/ặt vô lăng, nửa ngày không nói gì.
Đến cửa tàu điện ngầm, anh mới thấp giọng nói: "Xin lỗi em."
Không phải "Mẹ anh sức khỏe không tốt", cũng không phải "Lúc đó anh không còn cách nào khác".
Chỉ là xin lỗi.
Khi tôi xuống xe, anh không ngăn lại, chỉ nhắc nhở: "Em để quên khăn quàng cổ ở ghế sau rồi."
Tháng thứ tư, chúng tôi bắt đầu xem nhà lại từ đầu.
Lần này, ngân sách giảm từ hơn 2,2 triệu xuống còn dưới 1,9 triệu.
120 nghìn của mẹ chồng không còn được tính vào tiền trả trước, bố mẹ tôi cũng không vội đồng ý bỏ ra 680 nghìn.
Tôi và Trần Hạo dùng tiền tiết kiệm của mình để đặt cọc, quyền sở hữu được x/ác định rõ ràng đứng tên cả hai người ngay từ ngày đầu đi xem nhà.
Có một căn tôi rất thích, ban công hướng Nam, dưới lầu chính là tàu điện ngầm.
