Mẹ sững người một chút, rồi gật đầu: "Ừ, không xem thì không xem. Mẹ cũng không xem. Chúng ta đừng để ý đến mấy lời đàm tiếu đó."
Bà đưa tay lấy điện thoại của tôi, đặt lên bàn trà, dùng một cái cốc đ/è lên, như thể sợ nó rung lên lần nữa.
"Lập Thành," mẹ nói, "Sau này... con có dự định gì chưa? Chuyện công việc..."
"Công việc thì B/éo đã giúp con xin nghỉ rồi, không sao cả." Tôi nói, "Con muốn nghỉ ngơi vài ngày, suy nghĩ cho kỹ."
"Tốt, tốt, con muốn nghỉ thì cứ nghỉ." Mẹ vội vàng nói, "Mẹ nuôi con, con cứ ở nhà, muốn ở bao lâu tùy ý."
Tôi cười cười, không nói gì.
"À đúng rồi," mẹ bỗng nhớ ra điều gì, "Thẻ lương của con... đã báo mất rồi, tiền cũng rút ra rồi... vậy sau này lương chuyển vào đâu?"
"Con sẽ làm thẻ mới." Tôi nói, "Số thẻ thay đổi, không ai biết được đâu."
Mẹ gật đầu: "Đổi là tốt, đổi là tốt. Đỡ cho em gái con... đỡ cho người khác nhòm ngó."
Khi nhắc đến "em gái con", bà khựng lại, ánh mắt hơi trầm xuống.
Tôi biết, bà đang nghĩ đến hôn sự của Nhã Quyên.
"Mẹ," tôi nói, "Chuyện của Nhã Quyên, đừng vội. Cứ từ từ. Bản thân nó cũng cần rút kinh nghiệm cho mình."
"Ừ, mẹ biết." Mẹ thở dài, "Chuyện lần này cũng là một bài học cho nó. Trước đây mọi thứ suôn sẻ quá, bị chút tiền của nhà Tiền Vỹ làm cho mờ mắt..."
Bà không nói tiếp nữa, chỉ nắm lấy tay tôi, vỗ nhẹ.
Phòng khách lại trở nên yên tĩnh, chỉ còn tiếng đồng hồ trên tường "tích tắc, tích tắc".
Tôi tựa vào ghế sofa, nhìn trần nhà, cảm thấy vô cùng mệt mỏi nhưng cũng rất nhẹ nhõm.
Mười ngày qua, giống như một giấc mơ.
Trong mơ tôi đã trốn chạy, tỉnh dậy, tôi đã trở về.
Nhưng có vài thứ, đã không còn như trước nữa.
Tôi không còn là Triệu Lập Thành chỉ biết nhẫn nhịn nữa.
Cái nhà này, cũng không còn là nơi khiến tôi không thể thở nổi nữa.
Điện thoại nằm trên bàn trà, bị cái cốc đ/è lên, im lìm.
Tôi không cần nhìn cũng biết trong đó có gì.
Nhưng những thứ đó, đã không còn quan trọng nữa.
Quan trọng là, tôi đã về, mẹ vẫn ở đây, Nhã Quyên cũng vậy.
Chúng tôi vẫn là người một nhà, chỉ là, thay đổi một cách thức khác.
Một lúc lâu sau, tôi lên tiếng: "Mẹ, con muốn ăn món mì mẹ làm rồi."
Mẹ sững người, rồi mỉm cười, những nếp nhăn nơi khóe mắt giãn ra: "Ừ! Mẹ đi làm ngay! Con đợi chút, mẹ làm món sở trường cho con, thêm hai quả trứng ốp la!"
Bà đứng dậy, bước nhanh vào bếp, bật đèn, nước trong nồi chẳng mấy chốc đã sôi "ùng ục".
Tôi ngồi trên sofa, nghe những âm thanh trong bếp, ngửi thấy mùi mì thơm dần lan tỏa, bỗng thấy, đây mới chính là hương vị của gia đình.
Điện thoại trên bàn trà, màn hình đen ngòm, như một con thú hoang đã được thuần hóa.
Tôi không cần phải sợ nó rung nữa.
Vì tôi biết, dù nó có rung bao nhiêu lần, dù trong đó có bao nhiêu tin nhắn, cũng không thể lay chuyển sự bình yên hiện tại của tôi.
Tôi nhắm mắt lại, nghe mẹ hát nghêu ngao trong bếp, nghe tiếng nước sôi, nghe tiếng xe cộ thi thoảng vọng lại ngoài cửa sổ.
Khoảnh khắc này, tôi thấy, thật tốt.
Chỉ là, điện thoại bỗng rung lên một cái, rất nhẹ, nhưng trong phòng khách yên tĩnh, vẫn có thể nghe thấy.
Tôi mở mắt, nhìn cái điện thoại bị cái cốc đ/è lên.
Mẹ gọi từ trong bếp: "Lập Thành, mì xong rồi! Con đợi chút, mẹ đang ốp nốt quả trứng!"
Tôi không đáp, chỉ chằm chằm nhìn cái điện thoại đó.
Nó lại rung lên một cái.
Không phải tin nhắn, không phải WeChat, mà là cuộc gọi.
Số hiển thị là một dãy số lạ.
Tôi do dự một chút, rồi vẫn đưa tay cầm lấy điện thoại, trượt nghe.
"Alo?" Tôi lên tiếng, giọng hơi khàn.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi truyền đến giọng một người đàn ông, nghe hơi quen, nhưng không nhớ ra là ai.
"Triệu Lập Thành?" Đối phương hỏi, giọng có chút không chắc chắn.
"Là tôi." Tôi nói, "Ai đó?"
Đối phương lại im lặng hai giây rồi nói: "Tôi là Tiền Vỹ."
Tay tôi nắm ch/ặt lấy điện thoại, rồi ngay lập tức thả lỏng.
Tiền Vỹ.
Cựu hôn phu của Nhã Quyên.
Nó gọi điện làm gì?
Tôi không nói gì, đợi nó lên tiếng.
"Triệu Lập Thành," giọng Tiền Vỹ truyền đến, không còn vẻ hống hách như trước, ngược lại có chút... ngượng ngùng? "Tôi... tôi gọi để xin lỗi."
Xin lỗi?
Tôi hơi bất ngờ, rồi cười, một nụ cười lạnh nhạt.
"Xin lỗi?" Tôi nói, "Xin lỗi chuyện gì?"
"Tôi... chuyện bố mẹ tôi, là do tôi không quản lý tốt." Tiền Vỹ nói, "Mấy cái kiêng kỵ đó, cái gì mà ly dị xui xẻo, đều là hủ tục cả, vốn dĩ tôi cũng không tin. Nhưng hôm đó... hôm đó thấy anh không đến, lại nghe tin tiền hồi môn chưa tới, bố mẹ tôi liền làm lo/ạn lên... tôi... tôi không ngăn được."
Tôi không nói gì, chỉ lắng nghe.
"Còn nữa," Tiền Vỹ nói tiếp, "Chuyện của Nhã Quyên... tôi có lỗi với cô ấy. Hôm đó ở lễ đường, thái độ của tôi cũng không tốt. Sau này nghe tin... nghe tin tám vạn đó là tiền anh tự tích cóp, vốn là để làm của hồi môn cho Nhã Quyên... tôi... tôi thấy rất hổ thẹn."
Nó khựng lại, giọng trầm xuống: "Bố mẹ tôi coi trọng tiền bạc, tôi cũng... tôi cũng có chút. Giờ nghĩ lại, thấy mình thật sai trái. Nhã Quyên là một cô gái tốt, chỉ là... chỉ là bị những kiêng kỵ của bố mẹ tôi làm cho sợ hãi thôi."
