"Hầu Khánh Xuyên," cô ấy đột nhiên ghé sát lại nhìn tôi, "Anh có phát hiện ra là bây giờ anh nói chuyện cứng rắn hơn trước nhiều không?"
"Có sao?"
"Có chứ. Trước đây anh nói chuyện toàn là 'ừ', 'được', 'vâng', giờ thì biết nói không cho mượn, không được, đừng đến nữa." Cô ấy cười vỗ tôi một cái, "Thế này chẳng tốt sao."
Tôi bị cô ấy làm cho bật cười. Cô ấy nói đúng, tôi bắt đầu học cách từ chối người khác, và sau khi từ chối xong, trong lòng chẳng hề cảm thấy khó chịu chút nào.
Tháng ba, hai cây hoa anh đào trước cửa tiệm bắt đầu nở. Bố tôi bảo đó là ông trồng từ hơn mười năm trước, năm nào cũng nở vào tầm này, màu hồng phớt trắng, gió thổi qua khiến cánh hoa rơi đầy trên gạch lát nền trước cửa. Tô Vãn quét những cánh hoa rơi thành một đống, lấy điện thoại chụp một tấm ảnh đăng lên vòng bạn bè, kèm dòng trạng thái: "Mùa xuân trước cửa tiệm Hầu Ký."
Bên dưới bình luận tới tấp, đồng nghiệp cô ấy bảo "lần sau m/ua chung đồ kho sẽ đến tiệm lấy", chị Lý trêu "Tô Vãn đến giúp bà chủ nhỏ sắp xếp hàng à", bố tôi vào thả một biểu tượng mặt cười bên dưới.
Tôi nhìn dòng trạng thái đó, ngồi sau quầy cười suốt một hồi lâu.
Sống đến mức độ này, tôi đã rất mãn nguyện rồi. Cửa hàng tháng sau ki/ếm nhiều tiền hơn tháng trước, lợi nhuận ròng tháng trước đã vượt ngưỡng hai mươi nghìn, khách quen ở phòng trà ngày càng đông, có người trong nhóm nói "đồ kho của Hầu Ký là ngon nhất cả phố", có người còn đá/nh giá năm sao trên trang web review.
Tô Vãn và bố tôi cũng ngày càng hòa hợp. Đôi khi cô ấy còn quan tâm đến sức khỏe của bố tôi hơn cả tôi, giục ông đi khám sức khỏe, m/ua áo giữ nhiệt cho ông, chia th/uốc hạ áp để sẵn cạnh quầy. Bố tôi ngoài miệng không nói gì, nhưng tôi thấy ông lén mặc chiếc áo giữ nhiệt Tô Vãn m/ua bên trong áo khoác, suốt cả mùa đông không hề cởi ra.
Một ngày cuối tháng ba, Tô Vãn tan làm đến tiệm, ngồi vào phòng trà với vẻ mặt hơi nghiêm túc.
"Sao thế?" Tôi rót cho cô ấy chén trà.
"Em muốn nói với anh một chuyện." Cô ấy nắm ch/ặt chén trà trong tay, "Bố mẹ em, muốn gặp anh."
Tôi sững người: "Em nói với họ rồi à?"
"Nói rồi. Mẹ em giục mấy lần, bảo em yêu đương mà chẳng đưa về cho họ xem mặt. Em kéo dài hai tuần rồi, hôm nay mẹ lại gọi điện, bảo cuối tuần này nhất định phải đưa anh về ăn cơm."
"Được."
Cô ấy nhìn tôi đầy lo lắng: "Anh không căng thẳng sao?"
"Có căng thẳng chứ." Tôi thành thật nói, "Nhưng trước khi gặp em, anh cũng căng thẳng mà. Gặp xong là hết căng thẳng ngay."
Cô ấy cười: "Anh đúng là khéo miệng thật."
Cuối tuần, tôi mặc một chiếc áo sơ mi trắng sạch sẽ, xách hai chai rư/ợu bố tôi đã cất giữ mấy năm nay, theo Tô Vãn về nhà cô ấy. Bố mẹ cô ấy sống ở phía nam thành phố, trong khu tập thể cũ, tầng một có một cái sân nhỏ, trong sân trồng hoa nguyệt quế và một luống hẹ nhỏ.
Bố cô ấy đón chúng tôi ở cửa, mặc chiếc áo len màu xám, người khá cao, tóc đã bạc nhưng tinh thần vẫn rất tốt. Ông nhận lấy chai rư/ợu nhìn nhãn mác rồi nói: "Rư/ợu này ngon đấy, Quảng Thuận cất giữ phải không?" Tôi gật đầu bảo bố tôi dặn tôi mang sang. Bố cô ấy cười: "Bố con tôi gặp hai lần rồi, ở tiệm trà bên đó, là một người chân chất."
Mẹ cô ấy từ trong bếp bước ra, trên tạp dề còn dính bột mì, thấy tôi liền cười: "Đến rồi à? Mau ngồi đi, sủi cảo sắp xong rồi."
Không khí trên bàn ăn rất vui vẻ, bố cô ấy hỏi chuyện kinh doanh cửa hàng, hỏi đơn hàng online làm thế nào, hỏi bây giờ người trẻ hay m/ua gì trên điện thoại. Mẹ cô ấy cứ gắp thức ăn cho tôi, bảo "Tiểu Hầu ăn nhiều vào, g/ầy quá", Tô Vãn bên cạnh trợn mắt nói "Anh ấy g/ầy chỗ nào chứ", mẹ cô ấy đáp "Dù sao con cũng phải xới thêm bát canh cho người ta".
Lúc ra về, mẹ cô ấy nắm tay tôi dặn dò: "Tiểu Hầu này, nhà cô Tô Vãn tính tình bướng bỉnh, đôi khi nói năng hơi gắt, con đừng chấp nó nhé. Có mâu thuẫn gì thì cứ bảo với mẹ, mẹ giúp con m/ắng nó."
Tô Vãn bên cạnh dậm chân: "Mẹ!"
Bố cô ấy đứng ở cửa cười: "Thôi thôi, để người ta về đi. Tiểu Hầu sau này nhớ qua chơi thường xuyên nhé."
