Một ngày cuối tháng Ba, những người bạn già của mẹ chồng đến nhà ăn cơm. Lần này, tôi đã lên thực đơn từ trước một ngày, Trần Khải đi chợ m/ua sắm, bố chồng phụ trách làm chân phụ bếp. Còn mẹ chồng thì ngồi ở phòng khách trò chuyện cùng khách khứa. Bà không còn vất vả như trước, cũng có tâm trí để cười nói vui vẻ với mọi người.
Hôm đó, tôi đứng bếp xào tám món. Trần Khải đứng bên cạnh đưa gia vị cho tôi. Tiếng xẻng xào nấu vang lên, khói bếp bay lên, tôi nghe thấy mẹ chồng nói với người quen ở phòng khách: "Con dâu tôi, giỏi giang lắm. Nhưng giờ nó cũng biết sai bảo con trai tôi làm việc rồi, tốt hơn trước nhiều."
Một người dì nói: "Thế chẳng phải tốt quá sao, thời đại nào rồi, đâu thể cứ để con dâu một mình làm hết mọi việc."
Mẹ chồng cười: "Đúng vậy. Thằng bé đó giờ rửa bát cũng nhanh nhẹn lắm."
Tôi ở trong bếp nghe thấy, nhìn sang Trần Khải, cả hai đều bật cười.
Bữa cơm đó diễn ra rất suôn sẻ. Sau khi khách về, Trần Khải chủ động đi rửa bát. Mẹ chồng ngồi cạnh tôi, đột nhiên nói: "Hiểu Hiểu, hôm nay con có mệt không? Nếu mệt thì nghỉ ngơi đi, mai mẹ hấp bánh bao cho con."
Tôi đáp: "Con không mệt ạ. Có Trần Khải giúp đỡ, con thấy nhẹ nhàng hơn nhiều."
Mẹ chồng gật đầu: "Vậy thì tốt. Năm ngoái con một mình bận rộn ngược xuôi, chẳng bao giờ thấy con kêu mệt. Mẹ cứ tưởng con không mệt thật. Giờ nghĩ lại, làm sao mà không mệt cho được."
Tôi sững người một chút. Bà cụ vốn luôn cứng rắn này cuối cùng cũng học được cách nói lời thấu tình đạt lý.
"Đôi khi, người ta không sợ mệt, chỉ sợ không có ai biết mình đang mệt thôi ạ," tôi khẽ nói.
Mẹ chồng vỗ vỗ đầu gối tôi: "Mẹ biết rồi. Sau này mẹ sẽ không để con phải vất vả như thế nữa."
Đầu tháng Tư, Trần Khải nghỉ phép năm, chúng tôi cùng nhau về thăm nhà mẹ đẻ. Đó là lần đầu tiên kể từ khi lấy chồng, tôi về nhà mà không phải dịp Tết.
Bố tôi vui vẻ đạp xe ba bánh ra trấn m/ua đồ ăn. Mẹ tôi trong bếp vừa hát vừa gói sủi cảo. Anh trai tôi cũng đưa chị dâu và cháu về. Cả nhà đông đủ, náo nhiệt vô cùng.
Trần Khải ngồi uống trà cùng anh trai tôi ở sân. Tôi nghe thấy anh tôi hỏi: "Giờ đã biết cách làm chồng chưa?"
Trần Khải cười hì hì: "Biết rồi ạ. Việc gì đáng gánh vác thì phải gánh, không được trốn tránh."
Anh tôi nói: "Thế mới ra dáng đàn ông."
Tôi đứng dưới mái hiên, nhìn hai cái cây trong sân. Một cây lựu, một cây táo. Sau cả mùa đông trơ trụi, giờ đây đều đã đ/âm chồi nảy lộc.
Gió thổi qua, không còn cảm giác lạnh lẽo nữa.
Tôi chợt nhớ đến mùng hai Tết năm ấy, tôi đứng trong sân này, tay nắm ch/ặt điện thoại, bốn mươi cuộc gọi nhỡ lấp đầy màn hình. Khi đó, tôi như bị một sợi dây vô hình trói ch/ặt tay chân. Còn bây giờ, sợi dây đã được nới lỏng.
Không phải ai khác giúp tôi tháo gỡ. Mà là chính tôi, cùng với tất cả những người yêu thương tôi, đã cùng nhau tháo gỡ nó.
Hôn nhân không phải là một nhà tù. Gia đình cũng không nên là chiến trường. Một người chọn kết hôn không phải để rời xa cội nguồn của mình, mà là để đ/âm chồi những rễ mới ở một nơi khác. Cả hai cái rễ này, một ở nhà mẹ đẻ, một ở nhà chồng, đều xứng đáng được đối xử trân trọng.
Tôi biết, mẹ chồng sẽ không thay đổi thành một con người hoàn toàn mới chỉ sau một đêm. Những quan niệm cũ kỹ trong xươ/ng tủy bà có thể vẫn thỉnh thoảng trỗi dậy. Nhưng không sao cả. Chúng tôi đã thỏa thuận với nhau, có chuyện gì thì nói chuyện đó. Bà sửa một chút, tôi cũng sửa một chút. Trần Khải đứng ở giữa, không còn làm kẻ đào ngũ nữa.
Thế là đủ rồi.
Nhiều phụ nữ trong hôn nhân đã quen với việc im lặng, tưởng rằng lùi một bước là biển rộng trời cao. Nhưng đôi khi, bạn lùi một bước, người khác sẽ lấn tới mười bước. Giữ vững giới hạn không phải để tranh thắng thua, mà là để học cách tôn trọng lẫn nhau.
Mùng hai Tết về nhà mẹ đẻ là đạo lý hiển nhiên. Nó không cần sự phê chuẩn của bất kỳ ai, cũng không nên bị bất kỳ cuộc điện thoại nào b/ắt c/óc. Con gái muốn về nhà, thì nhà luôn ở đó.
Hôn nhân tốt đẹp, là không bao giờ để một người phải đơn đ/ộc gánh vác mọi nhọc nhằn.
