“Không ổn lắm,” tôi cười khổ, “Tôi vừa bị đuổi khỏi nhà rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi Chu Minh Viễn nói: “Cần giúp đỡ không? Tôi có một người bạn học đang mở văn phòng luật sư ở Hoài Hóa, tôi có thể nhờ cậu ấy giúp cô xử lý các vấn đề tại địa phương.”
“Vậy thì làm phiền anh rồi.”
“Không phiền đâu. Niệm Niệm,” giọng anh trở nên nghiêm túc, “Cô làm đúng lắm. Có những thứ, không phải cứ không tranh giành là giữ được. Ngược lại, chỉ khi cô tranh giành, cô mới thực sự sở hữu được nó.”
Tôi cúp máy, tựa người vào ghế, thở phào một hơi thật dài.
Đúng vậy, có những thứ, không phải cứ không tranh giành là giữ được.
Ví dụ như lòng tự trọng.
Ví dụ như sự công bằng.
Ví dụ như căn nhà cũ đang chở che những kỳ vọng của ông nội.
Tôi khởi động xe, nhìn lại lần cuối căn nhà cũ trong gương chiếu hậu đang dần xa khuất, rồi nhấn ga lao về phía đường cao tốc.
Mọi thứ phía sau đều bị bỏ lại trong gió.
Ngày tháng sau khi trở về Thâm Quyến, bề ngoài đã khôi phục lại vẻ bình yên.
Ban ngày tôi xử lý công việc ở công ty, tối về căn hộ, nấu cơm, đọc sách, tập thể dục, nhịp sống đều đặn như con lắc đồng hồ. Đồng nghiệp và bạn bè đều không biết tôi đã trải qua chuyện gì ở Hoài Hóa, tôi không hé nửa lời. Không phải không muốn nói, mà là không biết bắt đầu từ đâu.
Trải nghiệm đó giống như một cái xươ/ng cá mắc trong cổ họng, nuốt không trôi, mà nhổ cũng không ra.
Một tuần sau, tôi nhận được chuyển phát nhanh từ Chu Minh Viễn gửi đến. Bên trong là một bản báo cáo phân tích quyền sở hữu chi tiết, cùng vài văn bản pháp lý anh đã soạn sẵn cho tôi. Anh luôn làm việc chu đáo, lần này cũng không ngoại lệ, ngay cả quy trình thao tác và những lưu ý cho từng bước đều được đá/nh dấu rõ ràng.
Tôi lật xem những tài liệu đó, bỗng chú ý đến một chi tiết—báo cáo đề cập rằng công tác giải tỏa tại khu vực nhà cũ đã có tiến triển thực chất. Theo thông báo mới nhất của chính quyền, phương án bồi thường thu hồi đất tại khu vực đó đã được phê duyệt, dự kiến trong vòng ba tháng sẽ chính thức khởi động quy trình ký kết.
Nói cách khác, Thẩm Hạo nói không sai, giải tỏa thực sự sắp đến rồi.
Tôi gấp tài liệu lại, tựa vào lưng ghế, nhìn ánh đèn neon ngoài cửa sổ đến thất thần. Nếu việc giải tỏa khởi động, tiền bồi thường cho căn nhà cũ đó ít nhất cũng bắt đầu từ bốn triệu tệ. Số tiền này đủ để tôi trả khoản trả trước cho một căn hộ nhỏ ở Thâm Quyến, cũng đủ để tôi làm những việc mà mình luôn muốn làm nhưng chưa thực hiện được.
Nhưng đồng thời, điều này cũng có nghĩa là những kẻ ở nhà họ Thẩm tuyệt đối sẽ không bỏ cuộc.
Quả nhiên, chưa đầy hai ngày sau, tôi nhận được hàng loạt cuộc gọi bom từ những số lạ. Có những người họ hàng gọi đến để “giảng hòa”, lời ra tiếng vào đều là muốn tôi nhượng bộ; có người tự xưng là “nhân viên văn phòng giải tỏa”, hỏi tôi có muốn ủy quyền sở hữu cho người khác làm thay không; lại có những tin nhắn ch/ửi bới với lời lẽ khó nghe.
Tôi đều chụp màn hình lưu lại từng cái một.
Chu Minh Viễn từng nhắc nhở tôi, những thứ này đều có thể trở thành bằng chứng cho các vụ kiện tụng sau này.
Một buổi tối, khi tôi đang xử lý email trong phòng làm việc, bỗng nhận được một lời mời kết bạn WeChat. Ảnh đại diện là một màu đen tuyền, tên hiển thị chỉ có một chữ: “Hạo”.
Tôi do dự một chút rồi nhấn đồng ý.
Đối phương lập tức gửi đến một tin nhắn: “Thẩm Niệm, cô tưởng trốn đến Thâm Quyến là xong chuyện à?”
Tôi không trả lời.
Nó lại gửi thêm một tin: “Tôi nói cho cô biết, căn nhà đó tôi nhất định phải có. Nếu cô biết điều thì chúng ta chia tay trong êm đẹp. Còn nếu không biết điều, tôi có khối cách khiến cô phải hối h/ận.”
Tôi vẫn không trả lời, chỉ lặng lẽ chụp màn hình lưu vào thư mục chuyên dụng.
Qua vài phút, nó lại gửi đến một tin nhắn thoại. Tôi do dự một lúc rồi cũng nhấn nghe.
Truyền ra từ tin nhắn không phải là giọng của Thẩm Hạo, mà là tiếng khóc của một người phụ nữ. Tiếng khóc thê lương tuyệt vọng, như thể trái tim bị ai đó x/é nát.
M/áu trong người tôi đông cứng lại.
Đó là giọng của mẹ tôi.
“Thẩm Niệm,” tin nhắn chữ của Thẩm Hạo nối tiếp hiện ra, “Mẹ cô giờ đang ở chỗ tôi uống trà này. Cô có muốn qua uống cùng một ly không?”
Ngón tay tôi bắt đầu r/un r/ẩy, trái tim như bị một bàn tay vô hình bóp nghẹt. Tôi ép bản thân phải bình tĩnh lại, gọi điện cho mẹ.
Chuông reo hồi lâu không có người bắt máy.
Tôi gọi lại lần nữa, vẫn không có người nghe.
Đến lần thứ ba, cuối cùng cũng có người bắt máy. Nhưng truyền ra từ đầu dây bên kia không phải giọng mẹ, mà là giọng điệu lười biếng của Thẩm Hạo: “Sao thế, tiểu thư Thẩm, giờ đã rảnh để trò chuyện chưa?”
“Thẩm Hạo,” giọng tôi lạnh như băng, “Nếu mày dám đụng đến một sợi tóc của mẹ tao, tao sẽ khiến mày ngồi tù mọt gông.”
“Ôi chao, tôi sợ quá đi mất.” Thẩm Hạo cười lớn một cách khoa trương, “Cô yên tâm, dì vẫn khỏe, tôi chỉ mời dì qua ngồi chơi, tiện thể trò chuyện về căn nhà thôi. Cô cũng biết đấy, tính tôi không tốt, lỡ như dì nói câu gì tôi không lọt tai, tôi không dám đảm bảo mình có thể kiềm chế được đâu.”
Tôi hít sâu một hơi, cố gắng giữ lý trí: “Mày muốn thế nào?”
“Đơn giản thôi,” giọng Thẩm Hạo trở nên âm trầm, “Trong vòng ba ngày, quay về Hoài Hóa, sang tên căn nhà cho tôi. Nếu không, mẹ cô có bình an về nhà được hay không, tôi không dám đảm bảo đâu.”
“Ba ngày quá ngắn, tôi cần một tuần.”
