“Có tiện gặp mặt một chút không?”
Tôi không trả lời.
Hôm sau lại một tin nhắn nữa.
“Anh muốn nói chuyện với em.”
Tôi trả lời:
“Nếu là chuyện của Chu Hàng thì nói qua điện thoại. Nếu không phải, không cần thiết phải gặp.”
Anh ta im lặng rất lâu không gửi thêm gì nữa.
Tôi cứ ngỡ mọi chuyện đã trôi qua như thế.
Thứ Sáu, một tuần sau, tôi và Triệu Khải Phong tan làm xong thì ghé siêu thị.
Chúng tôi m/ua gạo, sữa, nước giặt, và cả hai hộp việt quất đang giảm giá.
Lúc về, tay tôi xách một túi, anh ấy xách hai túi.
Đến cổng khu chung cư cũ của tôi, từ xa tôi đã thấy một người đứng dưới ánh đèn đường.
Là Chu Minh Viễn.
Bước chân tôi khựng lại.
Triệu Khải Phong cũng nhìn thấy.
“Là anh ta sao?”
“Ừ, bố của Chu Hàng.”
Anh ấy nhìn tôi một cái.
“Anh có cần tránh mặt không?”
Tôi suy nghĩ một chút.
“Không cần.”
Chu Minh Viễn cũng nhìn thấy chúng tôi.
Ánh mắt anh ta lướt qua mặt tôi, rồi dừng lại trên những túi đồ trong tay Triệu Khải Phong.
Ba chiếc túi ni lông rất đỗi bình thường.
Bên trong lộ ra một đoạn hành lá.
Không hiểu sao, anh ta cứ nhìn chằm chằm vào đoạn hành đó suốt mấy giây.
Tôi bước tới.
“Sao anh lại đến đây?”
“Anh gọi điện cho em mà em không nghe.”
“Tôi đã nói rồi, không phải chuyện của Chu Hàng thì không cần thiết phải gặp.”
Anh ta không trả lời.
Triệu Khải Phong đứng cạnh tôi, không xen vào.
Tôi giới thiệu một cách ngắn gọn.
“Đây là Triệu Khải Phong, chồng tôi.”
“Đây là Chu Minh Viễn, bố của Chu Hàng.”
Sau khi cách xưng hô đó thốt ra, cơ mặt Chu Minh Viễn rõ ràng co gi/ật một cái.
Trước đây anh ta là chồng tôi.
Bây giờ chỉ là bố của Chu Hàng.
Triệu Khải Phong đưa tay ra.
“Chào anh.”
Chu Minh Viễn nhìn bàn tay anh ấy, phải mất hai giây mới bắt lấy.
“Chào anh.”
Không khí trở nên vô cùng gượng gạo.
Tôi hỏi: “Rốt cuộc là có chuyện gì?”
Chu Minh Viễn nói: “Có thể nói chuyện riêng một chút không?”
Triệu Khải Phong nhìn tôi.
Tôi nói: “Anh cứ mang đồ vào xe trước đi.”
“Được.”
Anh ấy không hỏi tại sao, cũng không tỏ thái độ.
Quay người bỏ đi.
Chu Minh Viễn cứ nhìn theo bóng lưng anh ấy.
Đợi người đi xa rồi, anh ta đột nhiên hỏi: “Anh ta bình thường vẫn thế này à?”
“Thế nào?”
“Cái gì cũng nghe lời em?”
Tôi bật cười.
“Anh đến chỉ để hỏi chuyện này thôi sao?”
“Không phải.”
Anh ta quệt mặt.
Lúc này tôi mới nhận ra trạng thái của anh ta rất tệ.
Quầng mắt thâm đen, râu ria cũng không cạo sạch.
Trước đây anh ta rất chú trọng hình ảnh.
Ngay cả cuối tuần xuống lầu m/ua thức ăn, anh ta cũng phải thay bộ quần áo tử tế.
“Trần Lam.”
“Ừ.”
“Em thực sự kết hôn với anh ta rồi sao?”
“Thật.”
“Tại sao?”
Tôi sững người.
“Tại sao là sao?”
“Tại sao nhất định phải kết hôn?”
“Vì chúng tôi cảm thấy phù hợp.”
“Yêu đương không được sao?”
“Chu Minh Viễn, rốt cuộc anh muốn nói gì?”
Đôi môi anh ta mấp máy vài cái.
“Anh cứ tưởng em sẽ không kết hôn nữa.”
Câu nói này khiến tôi im lặng hồi lâu.
“Ai nói với anh?”
“Không ai cả.”
“Vậy dựa vào đâu mà anh nghĩ thế?”
Anh ta cúi đầu.
“Anh chỉ là thấy… em đã trải qua chuyện của chúng ta rồi, chắc sẽ không muốn kết hôn nữa.”
Tôi nhìn anh ta, đột nhiên hiểu ra.
Thì ra trong tưởng tượng của anh ta, cuộc đời tôi sau khi ly hôn đã sớm được anh ta viết sẵn kịch bản.
Tôi sẽ tổn thương.
Sẽ thất vọng.
Sẽ một mình nuôi con khôn lớn.
Có lẽ thỉnh thoảng sẽ nhớ về anh ta.
Có lẽ trong một đêm nào đó sẽ hối h/ận vì ngày xưa không tha thứ cho anh ta.
Như vậy, những lỗi lầm anh ta từng phạm phải sẽ không còn cảm giác không thể c/ứu vãn.
Nhưng tôi lại tái hôn.
Mà không phải vì gi/ận dỗi.
Không phải vì trả th/ù.
Không phải vì để chứng minh điều gì.
Tôi chỉ là bình thường quen biết một người khác, bình thường qua lại, bình thường cảm thấy có thể sống cùng nhau, rồi kết hôn.
Kết quả này, hình như anh ta không thể chấp nhận nổi.
Tôi nói: “Tôi có muốn kết hôn hay không, là chuyện của tôi.”
Mắt Chu Minh Viễn đỏ hoe.
“Anh biết.”
“Biết rồi thì về đi.”
Tôi quay người.
Anh ta đột nhiên hét lên phía sau:
“Trần Lam!”
Giọng rất lớn.
Hai người dắt chó ở cổng đều quay đầu nhìn lại.
Tôi ngoảnh lại.
Chu Minh Viễn đứng tại chỗ, nước mắt đã rơi xuống.
Một người đàn ông hơn bốn mươi tuổi, khi khóc thực ra trông chẳng đẹp đẽ gì.
Cánh mũi đỏ ửng, bờ vai run lên từng đợt.
Anh ta giơ tay quệt đi, càng quệt càng nhiều.
“Anh hối h/ận rồi.”
Tôi không nói gì.
“Anh thực sự hối h/ận rồi.”
Anh ta nói, “Sau khi em đi rồi anh mới biết, hai năm nay anh đã sống những ngày tháng như thế nào.”
Tôi nhìn anh ta.
“Đó là cuộc sống của anh.”
“Anh biết.”
Giọng anh ta khản đặc.
“Giai Giai sau đó có tìm anh, anh không ở bên cô ấy. Anh đã nói với cô ấy là kết thúc rồi, kết thúc hoàn toàn rồi.”
Tôi nhíu mày.
“Anh không cần phải nói với tôi.”
“Anh không phải muốn kể công.”
“Vậy anh nói chuyện này để làm gì?”
Anh ta nghẹn lời.
Phải một lúc lâu sau, anh ta mới nói: “Anh chỉ là muốn em biết, sau này anh thực sự đã nghĩ thông suốt rồi.”
“Ừ.”
“Em chỉ có một chữ ‘Ừ’ thôi sao?”
“Chứ còn gì nữa?”
Anh ta nhìn tôi, nước mắt lại trào ra.
“Chúng ta mười sáu năm đấy.”
Lại là câu này.
Hai năm trước anh ta cũng từng hỏi tôi.
Hôn nhân mười sáu năm, em cứ thế mà vứt bỏ sao?
Bây giờ anh ta lại nói, chúng ta mười sáu năm đấy.
Tôi đột nhiên thấy con số này thật thú vị.
Mười sáu năm có thể dùng để yêu cầu tôi tha thứ.
Nhưng lại không thể ngăn anh ta lại khi anh ta nắm tay Hứa Giai lần đầu tiên.
Tôi không nói những lời đó ra.
Vì không cần thiết.
Anh ta khóc rất lâu.
