Không phải sợ hãi, mà là phẫn nộ.
Tôi phẫn nộ trước sự hoang đường và bất công của thế giới này. Một người trung thực làm việc cần mẫn suốt nửa đời người, lại có thể bị chính mẹ đẻ mình chà đạp tùy ý; một người phụ nữ trung niên chưa từng làm điều gì sai trái, lại có thể bị nhà chồng b/ắt n/ạt suốt ba mươi năm; một người phụ nữ tự mình nỗ lực đạt được thành tựu, chỉ vì giới tính mà bị tước đoạt quyền thừa kế tài sản gia đình.
Mà tất cả những điều này, trong mắt họ đều là chuyện đương nhiên.
Tôi ngồi vào xe, không khởi động máy ngay mà lấy điện thoại gọi cho Chu Minh Viễn.
"Luật sư Chu, tôi muốn ủy thác anh làm một việc."
"Cô nói đi."
"Giúp tôi soạn thảo một văn bản pháp lý về việc x/ác nhận quyền sở hữu và phương án phân chia căn nhà mà bố mẹ tôi đang ở. Ngoài ra, tôi cần anh kiểm tra giúp, nếu có người lắp đặt thiết bị giám sát trên tài sản của tôi mà không được phép, tôi có thể áp dụng những biện pháp pháp lý nào."
"Được," Chu Minh Viễn dứt khoát đồng ý, "Tôi sẽ chuẩn bị ngay. Đúng rồi, tình hình bên cô vẫn ổn chứ?"
"Không ổn lắm," tôi cười khổ, "Tôi vừa bị đuổi khỏi nhà rồi."
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi Chu Minh Viễn nói: "Có cần giúp đỡ không? Tôi vừa hay có một người bạn mở văn phòng luật ở Hoài Hóa, tôi có thể bảo anh ấy giúp cô xử lý các vấn đề tại địa phương."
"Vậy thì làm phiền anh rồi."
"Không phiền. Niệm Niệm," giọng anh trở nên nghiêm túc, "Cô làm đúng lắm. Có những thứ, không phải cứ không tranh là giữ được. Ngược lại, chỉ khi cô tranh đấu, cô mới thực sự sở hữu."
Tôi cúp máy, tựa vào ghế, thở dài một hơi thật dài.
Phải rồi, có những thứ, không phải cứ không tranh là giữ được.
Ví dụ như lòng tự trọng.
Ví dụ như sự công bằng.
Ví dụ như căn nhà tổ mang theo kỳ vọng của ông nội.
Tôi n/ổ máy xe, nhìn lần cuối căn nhà cũ trong gương chiếu hậu đang dần xa khuất, rồi đạp ga hướng thẳng ra đường cao tốc.
Mọi thứ phía sau đều bị bỏ lại trong gió.
Những ngày sau khi trở về Thâm Quyến, bề ngoài mọi thứ đã trở lại bình lặng.
Ban ngày tôi xử lý công việc tại công ty, tối về căn hộ, nấu ăn, đọc sách, tập thể dục, nhịp sống đều đặn như con lắc đồng hồ. Đồng nghiệp và bạn bè đều không biết tôi đã trải qua chuyện gì ở Hoài Hóa, tôi không hề hé răng nửa lời. Không phải không muốn nói, mà là không biết bắt đầu từ đâu.
Trải nghiệm đó như một cái xươ/ng cá mắc trong cổ họng, nuốt không trôi, mà nhổ cũng không ra.
Một tuần sau, tôi nhận được chuyển phát nhanh của Chu Minh Viễn. Bên trong là bản báo cáo phân tích quyền sở hữu chi tiết cùng vài văn bản pháp lý anh đã soạn sẵn cho tôi. Anh luôn chu đáo như vậy, lần này cũng không ngoại lệ, ngay cả quy trình thao tác và những điều cần lưu ý cho từng bước đều được ghi chú rõ ràng.
Tôi lật xem những tài liệu đó, bỗng chú ý đến một chi tiết - báo cáo đề cập rằng công tác giải tỏa khu vực có nhà tổ đã có tiến triển thực chất. Theo thông báo mới nhất của chính phủ, phương án đền bù thu hồi đất tại khu vực đó đã được phê duyệt, dự kiến trong vòng ba tháng tới sẽ chính thức khởi động thủ tục ký kết.
Nói cách khác, Thẩm Hạo nói không sai, việc giải tỏa thực sự sắp đến rồi.
Tôi đóng tài liệu lại, tựa vào ghế, ngẩn người nhìn ánh đèn neon ngoài cửa sổ. Nếu việc giải tỏa khởi động, khoản tiền đền bù cho căn nhà tổ ít nhất cũng bắt đầu từ bốn triệu tệ. Số tiền này đủ để tôi trả trước một căn hộ nhỏ ở Thâm Quyến, cũng đủ để tôi làm những việc mình vẫn luôn muốn làm mà chưa thực hiện được.
Nhưng đồng thời, điều này cũng có nghĩa là những người nhà họ Thẩm tuyệt đối sẽ không bỏ cuộc.
Quả nhiên, chưa đầy hai ngày sau, tôi đã nhận được hàng loạt cuộc gọi từ những số lạ. Có người là họ hàng gọi đến "hòa giải", lời lẽ quanh co đều là muốn tôi nhượng bộ; có người tự xưng là "nhân viên văn phòng giải tỏa", hỏi tôi có muốn ủy thác quyền sở hữu cho người khác đại diện làm thủ tục hay không; cũng có những tin nhắn ch/ửi bới trực tiếp với ngôn từ không thể lọt tai.
Tôi đều chụp màn hình lưu lại từng cái một.
Chu Minh Viễn đã nhắc nhở tôi, những thứ này đều có thể trở thành bằng chứng cho các vụ kiện tụng sau này.
Một buổi tối, khi tôi đang xử lý email trong phòng làm việc, bỗng nhận được lời mời kết bạn WeChat. Ảnh đại diện là một màu đen tuyền, biệt danh chỉ có một chữ: "Hạo".
Tôi do dự một chút rồi nhấn đồng ý.
Đối phương lập tức gửi đến một dòng tin nhắn: "Thẩm Niệm, mày tưởng trốn đến Thâm Quyến là xong chuyện à?"
Tôi không trả lời.
Nó lại gửi thêm một tin: "Tao nói cho mày biết, căn nhà đó tao nhất định phải có. Nếu mày biết điều thì chúng ta chia tay trong êm đẹp. Còn nếu không biết điều, tao có khối cách khiến mày phải hối h/ận."
Tôi vẫn không trả lời, chỉ lặng lẽ chụp màn hình lưu vào thư mục chuyên biệt.
Qua vài phút, nó lại gửi một tin nhắn thoại. Tôi do dự một chút rồi nhấn vào nghe.
Âm thanh truyền ra không phải tiếng của Thẩm Hạo, mà là tiếng khóc của một người phụ nữ. Tiếng khóc ấy thê lương tuyệt vọng, như thể một trái tim bị x/é nát.
M/áu trong người tôi đông cứng lại trong tích tắc.
Đó là tiếng của mẹ tôi.
"Thẩm Niệm," tin nhắn văn bản của Thẩm Hạo bật lên ngay sau đó, "Mẹ mày bây giờ đang uống trà ở chỗ tao đây. Mày có muốn qua uống cùng một chén không?"
