Cô ta không nhúc nhích, ngược lại còn tiến lên nửa bước, mũi giày chặn ngay trước bánh xe, đứng thẳng tắp. Cô ta rời tay khỏi cửa xe, buông thõng bên người, nhưng cứ đứng lì trước đầu xe như một cái đinh đóng ch/ặt.
“Anh đ/âm tới đi, rồi anh cứ việc đi.” Cô ta nói.
Ánh đèn từ phía sau lưng cô ta chiếu tới, cái bóng trải dài lên kính xe tôi. Tôi vào số lùi, ngón tay nới lỏng phanh tay.
Cô ta không tránh.
Tôi tắt máy, mở cửa bước xuống. Trong hầm để xe rất lạnh, bên trong bộ vest tôi chỉ mặc mỗi chiếc sơ mi, gió từ lối vào hầm ùa tới làm ống tay áo phồng lên.
“Tô Tĩnh Nghi, cô tránh ra. Tôi không n/ợ các người.” Tôi nói.
“Đơn hàng đó ký xong, tôi để anh đi. Tiền thưởng, hoa hồng, những gì anh đáng được hưởng, tôi không thiếu một xu.” Cô ta nói rất nhanh, như thể đã chuẩn bị sẵn kịch bản này từ lâu.
“8 triệu đó là do Triệu Đông Thăng ký hợp đồng, trên giấy tờ không có tên tôi. Khách hàng nể mặt tôi, đó là nhân tình của Chu Viễn tôi, không phải tài sản của công ty.” Tôi bước tới một bước, cúi đầu nhìn cô ta, “Các người định dùng cái này để ép tôi sao?”
Hàng mi cô ta khẽ run.
“Anh đi tối nay, ngày mai trong giới sẽ có người hỏi: Tại sao Chu Viễn lại bỏ về ngay tại tiệc tất niên? Anh có tin không, khách hàng đó sẽ là người đầu tiên gọi điện đến.” Tô Tĩnh Nghi ngẩng đầu, hơi thở trong không khí lạnh hóa thành làn sương trắng, giọng điệu đột nhiên ổn định lại, “Đến lúc đó, anh định trả lời thế nào? Anh giải thích về cái phong bì rỗng? Giải thích xong thì đã sao?”
Cô ta dừng một chút, bồi thêm một câu: “Triệu Đông Thăng sẽ nói với tất cả khách hàng rằng anh vì dỗi hờn mà bỏ mặc công ty giữa chừng. Chẳng ai nghe những lời giải thích phía sau đâu.”
Tôi nhìn chằm chằm cô ta. Cô ta nói đúng. Triệu Đông Thăng là loại người chưa bao giờ để sự việc dừng lại ở mức “phong bì rỗng”. Ông ta sẽ biến nó thành “Chu Viễn nóng tính, tầm nhìn hạn hẹp, thời khắc quan trọng thì dở chứng”. Cái giới này chỉ bé bằng bàn tay, khách hàng truyền tai nhau một vòng, đường đi của tôi sẽ hẹp lại một tấc.
“Vậy ý cô là, tối nay tôi không đi, ngày mai lại ngồi vào bàn làm việc, tiếp tục làm trâu làm ngựa cho nhà cô sao?” Tôi cười khẩy, “Tô Tĩnh Nghi, cô coi tôi là cái gì?”
Cô ta không trả lời tôi, xoay người bước sang bên cạnh hai bước, lấy điện thoại từ trong túi xách ra. Ánh sáng màn hình chiếu rõ phần cằm của cô ta.
“Cô làm gì đấy?”
“Tôi gọi cho Triệu Đông Thăng, bắt ông ấy nói rõ chuyện phong bì rỗng tại tiệc tất niên, ngay bây giờ, trước mặt tất cả mọi người.” Cô ta bắt đầu bấm số.
Tôi tiến lên một bước, ấn tay cô ta xuống. Những ngón tay lạnh ngắt, da mu bàn tay mỏng, có thể cảm nhận được xươ/ng bên dưới.
“Không cần. Gh/ê t/ởm lắm rồi.”
“Vậy anh muốn thế nào?” Cô ta ngẩng mặt lên, dưới đáy mắt có một lớp nước mỏng, nhưng không rơi xuống. Tôi không phân biệt được đó là do gió lạnh thổi hay vì lý do gì khác.
Tôi buông tay cô ta ra, lùi lại nửa bước, tựa lưng vào xe mình. Lớp sơn xe lạnh buốt, thấm qua lớp áo vest.
“Tô Tĩnh Nghi, Triệu Đông Thăng là chồng cô, công ty là của hai vợ chồng cô. Tôi là kẻ làm thuê, không chơi lại các người.” Tôi ngập ngừng, “Đơn hàng 8 triệu tôi không ham. Điều duy nhất tôi làm sai tối nay là nhảy lên cái sân khấu đó. Người mất mặt là chính tôi.”
Cô ta đột nhiên cười một tiếng, rất ngắn ngủi, hơi thở phun thành một đám trong không khí lạnh.
“Chu Viễn, anh có biết không? Lúc anh x/é thẻ nhân viên tối nay, một nửa số người trong sảnh tiệc đang quay video. Ngày mai anh sẽ là nhân vật chính trong các bài đăng hot trên hội nhóm ngành. Anh không quay lại, không dập tắt chuyện này bằng cái mác ‘hiểu lầm’, thì người mất mặt không chỉ có mình anh đâu.”
Tôi vừa định đáp lại thì điện thoại trong túi áo vest rung lên, rồi rung tiếp, không ngừng nghỉ. Tôi lấy ra, màn hình phủ kín thông báo WeChat.
“Tổng giám đốc Chu, tình hình gì thế? Anh đi rồi à?”
“Giám đốc Chu, thư ký của Tổng giám đốc Triệu vừa gọi cho tôi hỏi anh có ở công ty không...”
“Anh ơi, cái phong bì rỗng ở tiệc tất niên là sao? Triệu Đông Thăng trên sân khấu nói ‘có vài đồng chí coi công ty là bàn đạp’... Ông ta đang nói anh đấy à?”
Tôi lướt mở một tin nhắn, là Tiểu Trình ở bộ phận thị trường, theo tôi đã hai năm, tin nhắn gửi tới vừa gấp gáp vừa lộn xộn: “Anh Chu, Tổng giám đốc Triệu vừa lên sân khấu, bảo có người coi tiệc tất niên là sân khấu cá nhân, nói công ty sẽ không dung túng... Ông ấy gọi tất cả các giám đốc lên sân khấu, bảo là muốn bổ nhiệm lại... Anh có thấy không?”
Tôi chưa kịp trả lời thì một tin nhắn khác hiện lên, là hội nhóm ngành số 2, một ông chủ kinh doanh vật liệu xây dựng tag tôi: “Tiểu Chu, nghe nói cậu giở tính khí bỏ về tại tiệc tất niên à? Tình hình gì thế? Ông chủ lớn như vậy lì xì cho mà không lấy à?”
Tôi không bấm vào, khóa màn hình lại. Điện thoại vẫn rung trong lòng bàn tay, như thể bị thứ gì đó chích vào.
Tô Tĩnh Nghi đứng cách đó hai bước, nhìn tôi như đang chờ đợi.
“Điện thoại chưa gọi đi.” Cô ta nói, lật màn hình điện thoại cho tôi xem, phía trên cùng nhật ký cuộc gọi là cuộc gọi gần nhất -- “Triệu Đông Thăng”.
“Cô sợ tôi đi, nhưng lại không dám để ông ta thực sự biết cô đến tìm tôi.” Tôi cất điện thoại vào túi trong, “Tô Tĩnh Nghi, tâm tư này của cô còn khiến tôi lạnh lòng hơn cả cái phong bì rỗng của ông ta.”
Sắc mặt cô ta thay đổi, như thể bị ai đó l/ột bỏ thứ gì đó trên khuôn mặt. Vài giây sau, cô ta lên tiếng, giọng nói đột nhiên nhẹ bẫng: “Anh nói đúng, tôi không dám. Nhưng tôi đuổi theo, cũng không hoàn toàn là vì đơn hàng.”
