Anh bắt đầu gửi đến những thùng trang sức, những bộ lễ phục đính kim sa, những đôi giày cao gót nhọn. Những thứ đẹp đẽ mà sắc bén đó, tôi chẳng dùng được món nào.
Mỗi khi Kỳ Quan Lan nhận được một món, anh ấy lại thay tôi vứt đi món đó. Chiếc nhẫn cầu hôn bị trả lại cũng vậy.
Đó là chiếc nhẫn mà Hoắc Tắc Diễn gửi đến lần nữa. Kỳ Quan Lan đặt nó vào lòng bàn tay tôi, tôi không hề chạm vào để xem trên mặt nhẫn còn sót lại chút hơi ấm nào không, cũng chẳng muốn biết nó quý giá đến nhường nào.
Tôi nắm ch/ặt lại, rồi thả tay ra.
Chiếc nhẫn chìm xuống dòng sông nhỏ dưới cửa sổ, sóng nước khẽ lay động một cái rồi im bặt, chẳng còn chút âm thanh nào.
Cũng giống như sự hối h/ận muộn màng của anh, từng chìm sâu xuống đáy sông thời gian như thế, không còn tạo nên được chút gợn sóng nào nữa.
Hoắc Tắc Diễn đứng trước ống nhòm, nhìn vệt sáng nhỏ nhoi đó chìm vào mặt nước. Rất lâu sau, anh từ từ hạ ống nhòm xuống, rồi giơ tay đ/ập mạnh nó xuống đất vỡ nát.
Hoắc Tắc Diễn đổ b/ệnh. Việc thức đêm và lạm dụng rư/ợu bia suốt nhiều năm đã bào mòn cơ thể anh. Anh đứng ngoài cửa sổ dầm mưa suốt một đêm, sốt cao không hạ, được Kỳ Quan Lan đưa vào b/ệnh viện cấp c/ứu.
Ngày tin tức truyền đến tai tôi, tôi ngồi một mình trong viện điều dưỡng rất lâu.
Cuối cùng tôi vẫn đến nhìn anh một cái. Không phải vì mềm lòng. Tôi chỉ muốn x/ác nhận liệu quả báo có thực sự tồn tại hay không, muốn xem thử liệu anh có ch*t một cách "đẹp đẽ" vì tôi hay không.
Anh nằm trong phòng b/ệnh, hơi thở yếu ớt đến mức gần như không thể nghe thấy, nhưng tôi vẫn dựa vào âm thanh và nhiệt độ để hình dung ra bộ dạng của anh lúc này. Vị kiến trúc sư từng được vạn người tung hô, giờ đây chỉ là một cái vỏ rỗng g/ầy gò đang sốt cao.
Tôi đứng ở cửa một lát rồi quay người rời đi.
Sau khi Hoắc Tắc Diễn tỉnh lại, nghe tin tôi đã đến, anh khàn giọng hỏi Kỳ Quan Lan:
"Cô ấy đến, có phải là cô ấy đã tha thứ cho tôi rồi không?"
"Cô ấy đến để xem anh còn hơi thở hay không thôi," Kỳ Quan Lan lạnh lùng đáp, "Nếu anh tắt thở, cô ấy mới có thể an tâm sắp xếp cuộc đời còn lại của mình."
Hoắc Tắc Diễn sững sờ rất lâu, rồi bật cười, tiếng cười còn khó nghe hơn cả tiếng khóc:
"Ch*t... cũng tốt. Tôi ch*t đi, cô ấy mới có thể thực sự giải thoát."
Kể từ đó, anh không còn đến lén lút nhìn tôi nữa. Anh dùng toàn bộ thời gian còn lại để vẽ bản thiết kế, rồi quyên góp tất cả tiền nhuận bút và tiền thưởng cho quỹ phục hồi thị lực cho người m/ù. Anh xây dựng hết ngôi trường này đến ngôi trường khác cho trẻ em khiếm thị trên khắp cả nước. Mỗi ngôi trường đều mang cùng một cái tên. Trong cái tên đó có hai chữ: Phương Vãn Đường.
Có lẽ anh cho rằng tôi sẽ không bao giờ biết được.
Mùa xuân ba năm sau, gió biển rất lớn, tôi ngồi trên xe lăn, để hộ lý đẩy mình hướng ra phía biển.
Hộ lý đang đọc tin tức trên điện thoại:
"Kiến trúc sư nổi tiếng Hoắc Tắc Diễn đã qu/a đ/ời tại nhà riêng vào tối qua, hưởng dương ba mươi ba tuổi."
Tôi cụp mắt, nghe cô ấy đọc tiếp:
"Nguyên nhân t/ử vo/ng là suy tim do làm việc quá sức trong thời gian dài. Anh để lại di nguyện quyên góp toàn bộ tài sản đứng tên mình cho quỹ người m/ù, và đã quyên góp xây dựng ba mươi ngôi trường khiếm thị mang tên 'Vãn Đường' ở khắp các nơi."
Hộ lý đọc xong liền thở dài:
"Còn trẻ như vậy, thật đáng tiếc."
Sóng biển vỗ vào rạn san hô, tiếng này nối tiếp tiếng kia, như muốn ngh/iền n/át cả quãng thời gian dài đằng đẵng.
Tôi lắng nghe tiếng gió, chậm rãi nói:
"Phải, đáng tiếc thật."
Hoắc Tắc Diễn.
Kiếp này, chúng ta coi như xóa n/ợ.
Kiếp sau tốt nhất đừng gặp lại nữa.
Tốt nhất là, vĩnh viễn không gặp nhau.
