Sau đó, các dòng bình luận xuất hiện.
Nhưng không phải trên đỉnh đầu ông ấy.
Mà là xung quanh ông ấy-- một vòng chữ ảo mờ đến mức gần như không nhìn thấy, trôi nổi xoay tròn.
Tôi nheo mắt cố gắng nhận diện.
Chỉ có một dòng chữ, lặp đi lặp lại:
【Người này không có tâm tư tư lợi. Hệ thống bình luận không thể bắt được suy nghĩ "vì công".】
Tôi sững sờ.
Không có tâm tư tư lợi?
Ý là sao-- tất cả những gì người này nghĩ đều không phải vì bản thân mình?
Cho nên hệ thống bình luận không bắt được?
Tôi còn chưa kịp suy nghĩ kỹ, ông lão gọi là "lão Hàn" kia đã bước vào sân.
Ánh mắt ông quét qua khu vườn, qua hành lang, qua bể cá vàng--
Rồi dừng lại trên người tôi.
Tôi thu mình sau cửa hông, chỉ lộ ra nửa cái đầu.
Bốn mắt nhìn nhau.
Ông lão mỉm cười.
"Đây chính là đứa trẻ đó sao?"
Ông nội tôi bước tới, biểu cảm hơi phức tạp:
"Phải, cháu nội, Dữ Dữ. Nghịch ngợm lắm--"
"Qua đây."
Ông lão vẫy tay với tôi.
Tôi do dự một giây rồi bước ra.
Ông lão ngồi xổm xuống-- một người rõ ràng tuổi đã rất cao, thân phận rất lớn, đang ngồi trước mặt tôi, nhìn thẳng vào mắt tôi.
"Cháu nhìn xem trên đầu ta có gì nào?"
Ông hỏi.
Tôi sững sờ.
Ông ấy biết sao?
"Không có ạ."
Tôi thành thật trả lời, "Không có gì cả."
Ông lão gật đầu, trong mắt có một tia sáng rất dịu dàng.
"Tốt."
Ông đứng dậy, xoa đầu tôi, "Là một đứa trẻ ngoan."
Sau đó ông quay sang ông nội tôi.
"Lão Tống, mượn thư phòng của ông một chút. Có một việc-- cần đứa trẻ này giúp một tay."
Biểu cảm của ông nội tôi thay đổi.
Không phải kiểu bất lực như "lại có người đến c/ầu x/in giúp đỡ".
Mà là-- thận trọng.
Cực kỳ thận trọng.
"Vào trong rồi nói."
Ông nội nói khẽ.
Đêm đó, tôi được dẫn vào thư phòng của ông nội.
Cha và mẹ tôi đều ở đó.
Lão Hàn ngồi ở vị trí chủ tọa.
Cửa đóng lại.
Rèm cửa kéo xuống.
"Sự việc là thế này."
Lão Hàn lên tiếng, giọng không nhanh không chậm, "Có một người, thân phận đặc biệt, vị trí then chốt. Chúng tôi nghi ngờ ông ta có vấn đề, nhưng không có bằng chứng. Dùng phương pháp thông thường điều tra suốt hai năm nay, vẫn kín kẽ không một kẽ hở."
Ông nhìn về phía tôi.
"Ta cần cháu nhìn ông ta một cái."
Thư phòng im lặng cực độ.
Tay mẹ tôi siết ch/ặt lấy tay vịn ghế sofa.
Cha tôi hỏi:
"Cấp bậc gì?"
"Anh không cần biết."
Lão Hàn nói, "Anh chỉ cần biết-- nếu đứa trẻ này có thể nhìn ra, có thể c/ứu được rất nhiều người."
Im lặng.
"Nó vẫn còn là một đứa trẻ."
Giọng mẹ tôi hơi căng thẳng.
"Ta biết."
Lão Hàn nhìn mẹ, "Cho nên ta đích thân đến mời. Không phải mệnh lệnh, mà là thỉnh cầu. Nếu các người không muốn, ta lập tức đứng dậy rời đi, coi như hôm nay chưa từng đến."
Lại im lặng.
Tôi kéo kéo gấu áo của cha.
"Cha."
"Ừ."
"Chỉ nhìn một cái thôi đúng không ạ?"
"...Đúng."
"Nhìn xong là về luôn ạ?"
"Nhìn xong là về luôn."
Tôi suy nghĩ một chút.
"Dạ được."
Mẹ tôi định nói gì đó nhưng bị cha tôi nắm lấy tay.
"Tô Uyển."
Ông nói, "Hãy để nó tự quyết định."
Mẹ tôi nhắm mắt lại.
Lão Hàn đứng dậy, nhìn tôi, trong đôi mắt già nua mà sắc bén đó có một thứ mà tôi chưa thể hiểu hết.
Sau này lớn lên tôi mới hiểu-- đó là sự gửi gắm.
Một ông lão mang vác gánh nặng cả đời, trịnh trọng trao một phần nhỏ trong đó vào tay một đứa trẻ ba tuổi.
"Cảm ơn cháu, nhóc con."
Ông nói.
"Không có chi ạ."
Tôi nói.
"Ngày kia, ta sẽ phái người đến đón cháu."
Ông rời đi.
Chiếc xe xanh quân đội biến mất trong màn đêm.
Tôi đứng ở cửa, ngẩng đầu nhìn trời.
Sao tháng Sáu rất sáng.
Bình luận-- những bí mật dày đặc mà ai cũng có, lơ lửng trên bầu trời thành phố-- đã bị ánh sao che khuất đi một phần.
Ngày kia.
Tôi phải đi nhìn một "nhân vật lớn".
Không biết sẽ nhìn thấy gì.
Nhưng dù là gì đi nữa--
Tôi sẽ nói ra.
Vì đó chính là ý nghĩa sự tồn tại của đôi mắt này.
Ngày kia đã đến.
Một chiếc xe thương vụ màu đen không biển số đỗ ở cửa sau nhà họ Tống.
Người đến đón tôi là một trong hai người trẻ tuổi bên cạnh lão Hàn, tóc húi cua, mặt không cảm xúc, toàn thân viết lên bốn chữ "phục tùng mệnh lệnh".
Cha đích thân đưa tôi lên xe.
"Nhìn xong cha sẽ đến đón con."
Ông cài dây an toàn cho tôi, "Bất cứ ai hỏi con thấy gì, con chỉ nói với lão Hàn thôi. Những người khác tuyệt đối không được nói."
"Con biết rồi ạ."
Mẹ không ra tiễn.
Sau này chị Lưu kể cho tôi nghe, mẹ ngồi trong phòng ngủ suốt cả buổi sáng, không uống lấy một ngụm nước.
Xe chạy hơn bốn mươi phút, băng qua nửa kinh thành, cuối cùng dừng lại trước cổng một khu biệt thự không tên.
Tường bao rất cao, canh gác nghiêm ngặt, trước khi vào phải kiểm tra ba lần giấy tờ-- tất nhiên không phải kiểm tra tôi, mà là kiểm tra tài xế.
