Phía sau tôi, tiếng hét x/é lòng của Tống Lễ vang lên.
"Chị! Chị! Chị không thể đối xử với em như thế! Em là em trai của chị mà!"
Tôi không quan tâm đến nó.
Tôi lên xe, đóng cửa lại.
Tài xế hỏi:
"Tổng giám đốc Tống, đi đâu ạ?"
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ, im lặng vài giây.
"Về công ty."
Sau sự việc đó, tôi không gặp lại họ lần nào nữa.
Nhưng tôi biết, cuộc sống của họ chẳng mấy dễ dàng.
Tiểu Thiệu đã giúp tôi dò hỏi.
Sau khi Tống Lễ được tôi "chuộc" ra, nghe tin nhà phải sang tên cho tôi, nó đã làm ầm ĩ một trận.
Vợ nó còn làm dữ hơn, nói rằng "Đây là gia sản của chúng tôi, dựa vào cái gì mà cho người ngoài".
Người ngoài.
À.
Trong mắt cô ta, tôi – người chị gái này – từ trước đến nay vẫn luôn là người ngoài.
Nhưng họ có làm ầm ĩ đến đâu thì cuối cùng cũng phải thỏa hiệp.
Vì họ không còn lựa chọn nào khác.
Hai triệu đó, họ không trả nổi.
Cho dù không sang tên cho tôi, ngân hàng và những chủ n/ợ khác cũng sẽ đến đòi n/ợ.
Thà đưa nhà cho tôi còn hơn cho người khác.
Ít nhất, tôi sẽ không đuổi họ ra đường.
Vì vậy, một tháng sau, thủ tục sang tên bốn căn nhà đã hoàn tất.
Ba căn nhà đứng tên Tống Lễ, cộng thêm căn của cha mẹ, tất cả đều chuyển sang tên tôi.
Tổng giá trị khoảng bốn triệu.
Số tiền hai triệu tôi bỏ ra, cộng thêm hai triệu khấu trừ từ giá trị căn nhà, coi như sòng phẳng.
Từ đó về sau, họ sống trong nhà của tôi.
Mỗi tháng, tôi sẽ cho người đến thu tiền thuê nhà.
Mang tính tượng trưng thôi, mỗi căn năm trăm tệ.
Không phải vì tiền.
Mà là để nhắc nhở họ--
Căn nhà này, là của tôi.
Còn các người, là người thuê nhà.
Chuyện này đã gây ra một làn sóng dữ dội ở quê nhà.
Họ hàng bàn tán xôn xao, nói tôi "bất hiếu", "tuyệt tình", "không nhận người thân".
Có người nói:
"Tống Thu Đường cũng quá á/c đ/ộc, em trai ruột n/ợ nần, nó không giúp thì thôi, lại còn thu hết nhà cửa của người ta!"
Có người nói:
"Đó là nhà của cha mẹ nó mà, sao nó có thể làm vậy? Sau này già cả thì ở đâu?"
Lại có người nói:
"Có tiền rồi thì không nhận người thân nữa, đúng là đồ sói mắt trắng!"
Những lời này truyền đến tai tôi.
Tôi chỉ cười nhạt, không hề giải thích.
Giải thích cái gì đây?
Giải thích việc năm xưa họ đã đuổi tôi ra khỏi nhà như thế nào sao?
Giải thích về tấm vé tàu hai trăm chín mươi tám tệ đó sao?
Giải thích về bản "tuyên bố tự nguyện từ bỏ qu/an h/ệ gia đình" đó sao?
Họ sẽ không tin đâu.
Trong mắt họ, cha mẹ luôn luôn đúng, con gái luôn luôn n/ợ cha mẹ.
Tôi n/ợ họ một mạng sống, n/ợ họ ân dưỡng dục mười tám năm.
Tôi nên mang ơn, nên tận tụy, nên dâng hiến tất cả mọi thứ của mình cho cái "nhà" này.
Đây chính là logic của họ.
Cũng là logic của xã hội này.
Nhưng tôi không thừa nhận.
Những nỗi khổ, những tội lỗi, những giọt nước mắt tôi đã nếm trải trong cuộc đời này, chỉ mình tôi thấu hiểu.
Những khổ nạn đó, đều là do một mình tôi gánh vác.
Không ai giúp tôi, không ai ủng hộ, không ai cho tôi lấy một xu.
Giờ đây, tôi có tiền, có địa vị.
Dựa vào cái gì mà bắt tôi phải chia sẻ cho những người chưa từng giúp đỡ tôi?
Dựa vào cái gì?
Dựa vào hai chữ "huyết thống" sao?
Xin lỗi, huyết thống không phải là tấm kim bài miễn tử.
Huyết thống cũng không phải là cây ATM.
Năm xưa các người có thể vì "huyết thống" mà đuổi tôi đi.
Bây giờ, tôi cũng có thể vì "huyết thống" mà từ chối các người.
Điều này rất công bằng.
Hai tháng sau đó, tôi nhận được một cuộc điện thoại.
Là cha gọi đến.
Đã hai mươi năm rồi, đây là lần đầu tiên ông gọi cho tôi.
"Thu Đường..."
Giọng ông già nua, khàn đặc đến mức gần như không nghe rõ.
"Cha."
"Thu Đường, con... con có thể về một chuyến được không?"
"Về làm gì ạ?"
"Mẹ con... mẹ con bị b/ệnh rồi."
Tôi im lặng vài giây.
"B/ệnh gì ạ?"
"Bác sĩ nói là... u/ng t/hư phổi. Giai đoạn cuối rồi."
Tôi nhắm mắt lại, hít sâu một hơi.
"Phát hiện từ bao giờ ạ?"
"Tháng trước."
"Tại sao bây giờ mới nói cho con?"
"Mẹ con... mẹ con không cho nói. Bà ấy bảo, bà ấy không muốn làm phiền con."
Tôi nắm ch/ặt điện thoại, nhất thời không biết nên nói gì.
Đầu dây bên kia, giọng cha r/un r/ẩy.
"Thu Đường, mẹ con... mẹ con muốn gặp con. Bà ấy nói, bà ấy có chuyện muốn nói với con."
Tôi im lặng rất lâu.
Cuối cùng, tôi nói:
"Vâng. Con sẽ về."
Ngày hôm sau, tôi lên máy bay trở về quê nhà.
Đã hai mươi năm rồi, đây là lần đầu tiên tôi quay lại.
Khi máy bay hạ cánh, tôi nhìn ra ngoài cửa sổ mảnh đất vừa quen thuộc vừa xa lạ, lòng trào dâng bao cảm xúc.
Đây là nơi tôi sinh ra.
Đây cũng là nơi đã ruồng bỏ tôi.
Không nói rõ lòng mình đang cảm thấy thế nào.
Là oán h/ận, hay đã buông bỏ?
Là mong chờ, hay sợ hãi?
Có lẽ là cả hai.
Từ sân bay đến b/ệnh viện, lái xe mất hai tiếng đồng hồ.
