Họ đến c/ầu x/in tôi vài lần, tôi không gặp.
Sau này, Hách Chỉ Ninh đến một mình một lần.
Cô ta đứng ngoài võ quán, không bước vào.
Tôi vừa kết thúc buổi tập, tay phải vẫn còn hơi đ/au, nhưng đã có thể tung nắm đ/ấm.
Cô ta nhìn tôi, hồi lâu mới lên tiếng:
“Thẩm Nghiễn, em không đến để c/ầu x/in anh tái hôn.”
“Vậy cô đến làm gì?”
Cô ta lấy từ trong túi ra một tấm thẻ.
“Trong này có tám mươi nghìn, là số tiền em dành dụm được trong nửa năm qua. Không nhiều, nhưng em muốn trả trước một ít.”
“Nộp cho tòa án đi.”
Tôi không nhận.
“Em biết, em chỉ muốn tự tay đưa cho anh thôi.”
Tôi nhìn cô ta—cô ta g/ầy đi nhiều so với nửa năm trước, lớp kiêu ngạo trong mắt đã biến mất, chỉ còn lại sự mệt mỏi.
“Hách Chỉ Ninh, cô có biết lúc nào tôi h/ận cô nhất không?”
“Là khi phát hiện ra em và Thiệu Thiên Trì sao?”
“Không phải.”
“Là khi cô chuyển đi hơn một trăm triệu, rồi còn nói với tôi ‘Anh tưởng anh thắng rồi sao?’. Khoảnh khắc đó tôi mới hiểu ra, cô không phải nhất thời hồ đồ, mà là thực sự coi tôi là kẻ có thể tùy tiện giẫm đạp.”
“Xin lỗi anh.”
Nước mắt cô ta rơi xuống.
“Ba chữ đó, để dành cho chính cô đi. Sau này mỗi khi nhớ lại số tiền đó, nhớ đến em trai cô, nhớ đến Thiệu Thiên Trì, hãy ghi nhớ ngày hôm nay, không phải ai cũng sẽ mãi đứng yên tại chỗ đợi cô quay đầu.”
Cô ta đứng đó rất lâu, cuối cùng thu thẻ lại, quay người rời đi.
Bóng lưng rất đơn đ/ộc.
Tôi không đuổi theo.
Trên võ đài, trọng tài đếm đến mười, người ngã xuống không đứng dậy nổi, trận đấu đó coi như kết thúc.
Hôn nhân cũng vậy.
Lại một năm nữa trôi qua, tôi đào tạo ra nhà vô địch quốc gia đầu tiên.
Trên bục nhận giải, đứa trẻ mười chín tuổi đó ôm chiếc đai vàng, khóc như một kẻ ngốc.
“Nghiễn ca, em thắng rồi.”
“Ghi nhớ ngày hôm nay. Thứ con tự tay ki/ếm được, không ai có quyền lấy đi.”
Tôi vỗ vai cậu ấy.
Cậu ấy gật đầu mạnh mẽ.
Đêm đó võ quán liên hoan, Chu Sách cầm ly rư/ợu bước tới.
“Có tin này, Hách Chỉ Ninh đã trả xong đợt n/ợ đầu tiên.”
Tôi ừ một tiếng:
“Cô ấy giờ thế nào?”
“Nghe nói làm hai công việc một lúc. Bố mẹ cô ấy từng tìm đến, muốn cô ấy đưa thêm tiền cho Hách Thừa Nghiệp.”
“Cô ấy đưa không?”
“Không. Cô ấy từ chối rồi.”
Tôi không nói gì.
Đây có lẽ là lần đầu tiên trong đời Hách Chỉ Ninh thực sự trưởng thành, không phải vì cô ấy hiểu về tình yêu, mà vì cô ấy cuối cùng đã bị thực tế t/át tỉnh.
Có những người không chịu thiệt thòi thì không bao giờ biết ai đang hút m/áu mình.
Có những người không ngã xuống đáy vực thì không bao giờ hiểu ai mới là người yêu thương mình nhất.
Có những người lỡ mất rồi là lỡ mất thôi.
Tôi bước ra cửa võ quán.
Các học viên vẫn đang ồn ào bên trong, có người gọi tôi đi uống rư/ợu, tôi quay đầu mỉm cười:
“Đến đây.”
Vết thương cũ ở tay phải vẫn còn, thỉnh thoảng những ngày âm u vẫn đ/au, nhưng tôi không sợ.
Vết thương sẽ nhắc nhở con người ta, đừng quên năm đó là ai đã gây ra.
Nắm đ/ấm có thể thua, nhưng giới hạn cuối cùng không được phép mất.
Sau này có người hỏi tôi:
“Thẩm Nghiễn, anh có h/ận Hách Chỉ Ninh không?”
Tôi suy nghĩ rất lâu, cuối cùng nói:
“Không h/ận. Cô ấy đã đền bù cho tôi thứ đắt giá nhất rồi.”
“Là gì?”
Tôi nhìn những gương mặt trẻ trung trong võ quán.
Cô ấy khiến tôi hiểu ra, thứ đàn ông cần bảo vệ nhất không bao giờ là thể diện, mà là giới hạn của bản thân.
Bạn có thể yêu một người, có thể chịu khổ vì cô ấy, có thể cùng cô ấy trải qua những ngày nghèo khó.
Nhưng đừng bao giờ giao mạng sống do mình tự tay ki/ếm được cho kẻ không coi bạn là con người.
Có những người sẽ không cùng bạn bước ra khỏi vũng bùn.
Họ chỉ chực chờ giẫm lên vai bạn để leo lên cao hơn.
(Hết)
