Tôi đã ném bó hoa của Trình Dữ vào thùng rác ngay trước mặt mọi người. Trên tấm thiệp là dòng chữ "Thay mặt tôi gửi lời hỏi thăm đến thầy Lục" cùng chữ ký tắt "C". Trong cả b/ệnh viện này, chỉ mình tôi biết người gửi hoa là gã chồng cũ đã hại ch*t cha tôi.
Khi đồng nghiệp đưa bó hoa cho tôi, những giọt nước vẫn còn đọng trên cánh hoa, nét chữ trên thiệp ngay ngắn như b/ệnh án vậy.
Những năm qua, người đ/ốt vàng mã và dâng lễ vật cho cha tôi không ít, nhưng viết ngắn gọn và lạnh lùng đến mức này thì chỉ có mình hắn.
Chị Vương vừa nhìn thấy hành động của tôi liền hiểu ngay, chị ngập ngừng hỏi:
"Là cậu ta đúng không?"
Tôi không đáp, cúi đầu tiếp tục viết b/ệnh án.
Chị thở dài:
"Nghe nói cậu ta sắp được điều chuyển từ tỉnh khác về, em định cứ giữ thái độ này mãi sao?"
"Dù sao sau này cũng phải làm việc cùng nhau, hơn nữa, dù sao cậu ta cũng từng là học trò của cha em..."
"Chị Vương."
Tôi ngắt lời chị: "Em thay mặt cha nói một câu, cả đời này ông chưa từng thu nhận người học trò này."
Chị Vương nhìn tôi:
"Niệm Niệm, em thực sự không còn chút cảm giác nào với cậu ta nữa sao?"
"Không còn nữa."
Giọng tôi lạnh băng.
Một người chồng cũ đạt chuẩn, nên giống như đã ch*t rồi mới đúng.
Chị Vương sững người, lắc đầu bỏ đi.
Sau khi bàn giao xong, tôi đi thang máy xuống lầu thì đụng mặt Viện trưởng Chu, bạn cũ của cha tôi.
Sau vài câu xã giao, ông lên tiếng với giọng điệu phức tạp:
"Chiều nay nhận được điện thoại, Tiểu Trình sắp quay về rồi."
Tôi ậm ừ một tiếng.
Ông im lặng một lúc rồi vẫn khuyên nhủ:
"Cha cháu là người rất bao dung, nếu ông ấy còn ở đây, chắc chắn sẽ không muốn thấy các cháu như thế này."
Như thế nào?
Kẻ th/ù?
Người dưng?
Không bao giờ nhìn mặt nhau nữa?
Tôi mỉm cười.
Nếu không phải vì bó hoa hôm nay, tôi đã chẳng bao giờ nhớ đến người này.
Nhưng tôi có thể buông bỏ, không có nghĩa là tôi có thể thay cha buông bỏ.
Sai lầm của Trình Dữ, phải có người ghi nhớ mãi mãi.
Về đến nhà, tôi rửa tay, lấy lễ vật m/ua từ sáng trong tủ lạnh ra, bày từng món một trước di ảnh.
Ông lão trong bức ảnh đen trắng đang mỉm cười hiền từ -- đó là ngày ông hạnh phúc nhất.
Trong đám cưới của tôi và Trình Dữ, khi tôi thốt ra câu "Em đồng ý", Trình Dữ ôm chầm lấy tôi, ông lão ở góc phòng cười đến không khép được miệng, nhiếp ảnh gia đã kịp thời bấm máy.
Đó đã là chuyện của bảy năm trước.
Và sau đó là bảy năm đen tối nhất cuộc đời tôi.
Ngày hôm sau đến b/ệnh viện, ánh mắt mọi người nhìn tôi đều rất lạ.
Tiểu Hà, người thân thiết nhất với tôi, ấp úng mãi mà không thốt nên lời.
Tôi thừa hiểu, cũng không hỏi, cứ làm việc như thường lệ.
Đến giờ đổi ca, một bóng dáng quen thuộc bước vào văn phòng.
Trình Dữ mặc áo blouse trắng, tay cầm sổ b/ệnh án.
Hai năm không gặp, khí chất đã từ sự non nớt chuyển thành nét trầm mặc và sắc sảo.
Nếu cha tôi còn sống, đây có lẽ là hình ảnh ông muốn nhìn thấy nhất.
Khi bàn giao, hành lang chật kín người đứng xem.
Tôi và Trình Dữ ngầm hiểu ý, chẳng ai nói một lời.
Ký xong nét cuối cùng, tôi đóng b/ệnh án rồi quay người bỏ đi.
Giọng Trình Dữ vang lên từ phía sau:
"Hai năm qua, cô tiến bộ không ít."
Tôi không đáp, đóng cửa mà không hề ngoảnh lại.
Thế nhưng khi một mình bước đến khúc ngoặt cầu thang, khóe mắt tôi không kìm được mà cay xè.
Nếu cha còn sống, tôi đã không phải gồng mình suốt hai năm, tự tay sắp xếp những bài báo chưa kịp xuất bản của ông để đăng tải.
Cũng không phải vì muốn kế thừa di sản mà ép bản thân phải trưởng thành đi/ên cuồ/ng trong hai năm qua.
Cái gọi là tiến bộ đó, được đá/nh đổi bằng mạng sống của cha tôi và tất cả tâm huyết của tôi.
Hai cô y tá đi ngang qua, hạ thấp giọng bàn tán.
"Trình Dữ ấy à? Có phải vị giáo sư từng ngoại tình với học trò của mình không?"
"Chứ còn ai nữa, cô nghĩ tại sao hành lang lại đông người thế này, tất cả đều đang đợi xem kịch hay giữa anh ta và vợ cũ đấy."
"Trời ơi, trước khi đến đây tôi nghe nói họ từng rất mặn nồng mà?"
"Con người mà, ai rồi cũng sẽ thay đổi thôi."
Tiếng nói dần xa, một hồi chuông điện thoại kéo tôi ra khỏi sự thẫn thờ.
"Niệm Niệm, hội thảo học thuật được đẩy lên sớm hơn, em qua đây ngay đi."
Tôi đáp một tiếng, vừa bước ra khỏi góc hành lang thì đụng mặt Trình Dữ.
Hắn giơ điện thoại lên:
"Vẫn chưa định bỏ tôi ra khỏi danh sách đen à?"
Tôi làm như không thấy, bước chân không hề chậm lại.
Sau vài lần bị ngó lơ, Trình Dữ cuối cùng không chịu nổi nữa, nắm ch/ặt lấy cổ tay tôi.
"Ôn Niệm, chỉ một chuyện nhỏ mà cô đáng phải ghi h/ận lâu đến thế sao? Sao cô chẳng di truyền được chút tính cách nào của thầy Lục vậy?"
"Dù cô có muốn hay không, sau khi kết thúc hôm nay, tôi vẫn sẽ quay về thăm thầy Lục."
Ba chữ "thầy Lục" phát ra từ miệng hắn thật sự là một sự s/ỉ nh/ục.
Tôi hất tay hắn ra, giọng điệu lạnh lùng:
"Trình Dữ, trước khi đi, hãy tự hỏi bản thân xem có xứng đáng hay không."
Đến hội trường, cô Triệu ra đón.
Sắc mặt cô rất tệ, vừa thấy tôi đã nói ngay:
"Tên vo/ng ân bội nghĩa đó về rồi à?"
Tôi thành thật gật đầu.
Triệu Hải Yến càng gi/ận dữ hơn.
"Sao hắn ta dám chứ? Năm đó cha em coi hắn như con đẻ, đến lúc cần hắn nhất thì hắn ở đâu?"
"Giờ người ta mất rồi, hắn quay về làm gì? Để xem trò cười nhà em à?"
Triệu Hải Yến khoanh tay, kh/inh bỉ nói:
"Năm đó trong đám cưới nói hay lắm, biết ơn cha em, yêu em cả đời, kết quả thì sao? Lương tâm đều bị chó ăn cả rồi!"
