Con trai ở ghế sau đang nghịch màn hình thông minh trong xe mới, vợ tôi sờ vào lớp ghế da, dịu dàng nói:
“Chồng à, em cứ ngỡ mình đang nằm mơ vậy.”
Tôi quay đầu lại mỉm cười.
Khi dừng đèn đỏ, tôi nhìn thấy bên đường có một chiếc xe đẩy b/án khoai lang nướng.
Người b/án hàng khoác chiếc áo bông cũ dày cộm, đang cúi đầu trả tiền thừa cho khách.
Ánh đèn soi rõ gương mặt nghiêng của cô ta.
Là Tưởng Dung.
Cô ta g/ầy đi rất nhiều, mái tóc buộc tạm bợ, trên mặt có những vết nứt nẻ do gió lạnh thổi qua.
Đôi bàn tay đỏ ửng vì lạnh, động tác có chút lóng ngóng khi gói khoai lang.
Sau khi khách rời đi, cô ta ngẩng đầu lên, ánh mắt trống rỗng nhìn dòng xe cộ trên phố.
Tôi hạ cửa kính xe xuống.
Cô ta vừa vặn quay mặt lại, nhìn thấy tôi trong xe.
Khoảnh khắc đó, biểu cảm của cô ta đông cứng lại.
Trong mắt thoáng qua sự kinh ngạc, bẽ bàng, hối h/ận.
Cuối cùng là những giọt nước mắt chực trào ra.
Cô ta há miệng, dường như muốn nói điều gì đó.
Tôi mỉm cười gật đầu với cô ta, chẳng nói lời nào.
Đèn xanh bật sáng.
Tôi khởi động xe, lao vào màn đêm phía trước.
Trong gương chiếu hậu, bóng dáng đẩy chiếc xe nhỏ ấy ngày càng nhỏ dần, cuối cùng biến mất trong dòng xe cộ.
Vợ tôi khẽ hỏi:
“Chồng, vừa rồi là… Tưởng tổng sao?”
Tôi gật đầu.
“Ừ.”
“Sao cô ấy lại đi b/án khoai lang?”
“Từ khi tôi đi, công ty của cô ấy sa sút không phanh, phá sản rồi.”
Tôi nói, “Con người thì lúc nào cũng phải ăn cơm mà.”
Vợ tôi im lặng một lát, nắm ch/ặt lấy tay tôi.
Con trai từ ghế sau thò đầu lên.
“Ba ơi, ngày mai chúng ta đi công viên đại dương được không? Ba đã hứa với con là khi nào nhận được giải lớn sẽ đi mà.”
“Được, mai chúng ta đi.”
Chiếc xe lăn bánh êm ái trên đường về nhà.
Ngoài cửa sổ, thành phố lên đèn rực rỡ.
Dưới mỗi ánh đèn, đều có một câu chuyện.
Câu chuyện của tôi đã lật sang một trang mới.
Còn những điều đã qua, cứ để nó mãi mãi nằm lại ở gương chiếu hậu đi.
[Hết]
